Особенный. В твоих руках

— Но любая работа должна быть оплачена. Это для блога.

— Станешь знаменитой — сводишь нас с Владленом в ресторан. Хороший и дорогой, желательно парижский или миланский, — смеется, направляясь к выходу.

Я остаюсь стоять посреди зала:

— А если не стану?

Ника оборачивается:

— Станешь, даже не сомневайся! Ты не против, если я отправлю это видео одному знакомому? Он работает в Москве в продюсерском центре, спрашивал интересную девочку для клипа какого-то рэппера.

— Отправь, конечно. Если что, я и в массовке готова потанцевать.

— Не нужно размениваться, красота моя. Массовка — не для тебя. Ты не просто хорошо танцуешь, ты в танце искришь! Что-то магическое в тебе раскрылось, очень мне нравится.

— Спасибо, — смущаюсь.

— Откуда ты движения берешь? Ты же бальница, столько лет в паре и в рамках правил, и вдруг такая свобода. Подсматриваешь у кого-то?

— Нет, они приходят, как видение, или во сне, — смущаюсь еще больше.

— Интересно! Расскажешь потом, я уже опаздываю, у меня встреча с родителями юниоров. Будешь уходить — не забудь поставить на охрану. Код помнишь?

— Обязательно! — обещаю ей в спину.

Оставшись в одиночестве, поглаживаю плечи. Моя магия — это боль, которую я пробую вылечить. Танец, который Ника так высоко оценила, родился в том чертовом доме, в той самой комнате. Я все-таки осталась на ночь, потому что автобусы уже не ходили, а ночное такси с южного берега в августе стоит, как половина почки.

Макс ночевал в другой комнате. Не знаю, спал он или нет — я глаз не сомкнула. Лежала в простынях, хранящих запах нашей близости, смотрела в потолок. Низ живота тянуло, нога ныла, сердце на части рвалось. Всей этой боли назло я поднялась с кровати и начала танцевать — так, как чувствую…

Отдохнув, по новой включаю песню. Она не подходит по смыслу и это раздражает. Вечером буду искать другую, пока танцую под эту. Мне нельзя терять время. С понедельника начнутся занятия в универе, тренироваться ежедневно не получится, а у меня грандиозные планы — на блог и на жизнь.

С финальным аккордом оседаю на пол. Устала. За окном еще день, но солнце уже низко, еще лето, но осень уже близко.

— Круто танцуешь! Не знал, что ты так умеешь.

По спине прокатывается дрожь. Я не ожидала услышать этот голос и не могу сказать, что рада его слышать.

— Что ты здесь делаешь?

Красовский стоит в дверях, подпирает плечом косяк. Руки в карманах белоснежных брюк. Он весь в белом, а я вся в черном, под цвет настроения.

— Заглянул попрощаться. Вечером в Москву улетаю, — говорит с улыбкой.

Вот странный, мы вообще-то расстались.

— Ну, прощай! Удачи в Москве! Что там, кстати?

— Свадьба какого-то олигарха, будем пьяных гостей ча-ча-ча развлекать.

— Если за это платят, почему нет? — пожимаю плечом.

Илья кивает, соглашается. Мы с ним часто танцевали на частных мероприятиях за деньги, это нормально.

— Может кофе выпьем?

Оттолкнувшись, он направляется ко мне. Все так же улыбается, выглядит хорошо. Не могу понять: стрижка новая, что ли?

— На самолет не опоздаешь?

— Успею. Идем?

Красовский протягивает руку. Я машинально вкладываю в его ладонь свою и поднимаюсь. Держать его за руку в нашей родной студии так же естественно, как щуриться на солнце. Это на уровне рефлекса.

— Не уверена, что хочу кофе.

— Можем выпить чай или сок, — он не настаивает, именно предлагает. — Отметим твое возвращение в студию.

— Ладно, — соглашаюсь. Повод действительно есть.

— Хорошо у тебя получается в этом стиле. Неожиданно.

Красовский не жадный не комплименты. И сам похвалу любит, тот еще нарцисс.

— Спасибо. Ника показала мне ваш выход в Штутгарте. Ты отработал безупречно, — спешу сделать ответный реверанс. — Ульяна переигрывала, на мой взгляд.

— Есть такое, — вздыхает.

Со мной он уже стал бы Чемпионом Европы, мы оба это знаем, но реальность такова, что вместе танцевать мы больше не будем.

Я ухожу в раздевалку, Илья выключает стереосистему и гасит в зале свет. У меня чувство, похожее на дежавю, но это не оно. Мы сотни раз вот так уходили после тренировки вместе.

— В дом уже переехали?

— Мама со Славой — да, я пока в городе живу.

— Одна?! — удивляется.

— Мне не страшно, вокруг люди, — отшучиваюсь, нервно хохотнув.

Волнуюсь отчего-то. Руки дрожат, пока вещи в рюкзак складываю. Это не из-за Ильи, что-то другое.

Студия находится на втором этаже. Пока Красовский включает сигнализацию, я медленно спускаюсь. С каждым шагом вниз уровень моего волнения ползет вверх. Илья догоняет, галантно открывает передо мной дверь.

— Куда пойдем? — подставляет локоть, и я беру его под руку

— Мне все равно.

Мы синхронно преодолеваем спуск с порога в пять ступенек. Двигаться в паре с Ильей мне по-прежнему комфортно, но что-то не так — предчувствие не отпускает.

Сначала я ощущаю легкое покалывание между лопаток, а потом слышу:

— Лиза, можно тебя на минутку?

Сердце подпрыгивает. Этот низкий голос тоже звучит неожиданно, но ему я рада до резко вспотевших ладошек.

— Кто это? — спрашивает Илья, не шевеля губами.

А я в замешательстве, что ответить.