Особо опасен (СИ)

— Не-а. У меня есть уже подруга. — я кивнул на Маринку. — И ей уж точно больше двадцати одного. А мне уже есть восемнадцать. Хочешь, паспорт покажу?

— А у тебя, что, прав нет?

— Я их посеял. А чтобы восстановить надо ехать в Нью-Йорк. Хорошо, что паспорт с собой был.

— Ну и на хрен тебе тогда оружие?

— Да мы с моей подругой хотим тут в горах потусить. Палатка, всё такое… Но на всякий случай неплохо иметь при себе что-нибудь весомее кухонного ножа.

— А ты стрелять-то умеешь? — иронично спросила меня эта хиппоза.

— Да, уж небось, получше, чем ты…

— Хвастун! Ты в мишень-то хоть попадёшь с двадцати ярдов?

— Хочешь проверить?

— Хочу!

— А смысл? Давай тогда на спор!

— Идёт. Гони сотку гринов, и если я стреляю лучше тебя. то пойдёшь на хрен отсюда вместо со своей подругой.

— А если я стреляю лучше тебя?

— Тогда я продам тебе всё, что надо по нормальной цене.

— А как же твой старик?

— Да пошёл он на хрен, старый козёл!

— И где тут у тебя тир?

— Пошли! Только я сперва двери закрою.

Она прошла к входным дверям, и повесив табличку «closed», заперла двери.

* * *

Оказалось, что за дверью находится ещё один зал. Там я сразу увидел много чего интересного для себя. Но девица повела нас дальше, и пройдя через небольшой коридорчик, мы вышли в помещение, которое нельзя было ни с чем спутать. Это тир. Причём в длину он был побольше, обещанных этой девицей, двадцати ярдов. Я бы определил длину этого, то ли ангара, то ли склада примерно в сорок метров.

Но мишени, которые уже висели на чём-то вроде проволоки, были как раз на расстоянии метров двадцати не дальше…

— Из чего будешь стрелять, малыш? — язвительно спросила меня эта самоуверенная хиппоза. — Хочешь дам винтовочку мелкокалиберную? Тебе подойдёт, наверное.

— Да мне насрать из чего стрелять. — используя её же термины, ответил я. — Давай так сделаем! Ты сама выберешь три любых разных образца. Хочешь ружьё. Хочешь пистолет или револьвер. Мне всё равно. Ты стреляешь первая. Я после тебя. Сколько выстрелов будет из каждого.

— А ты реально не боишься проиграть свою сотню, мальчик?

— Я тебе ещё и боеприпасы оплачу, которые мы истратим.

— Идёт! — согласилась она. По три выстрела из каждого ствола.

— Согласен…

* * *

А она совсем не мелочилась. Для начала притащила два девятьсот одиннадцатых Кольта. Один положила передо мной, а другой оставила себе. Высыпала на железный столик пачку патронов и стала снаряжать свой магазин. Я тоже решил время зря не тратить. Причём оружие это мне было очень хорошо знакомо. Я не раз его использовал. Так что и его эргономику, и его вес — мне не впервой ощущать в руке.

Хипповатая девица без всякой команды со стороны, просто взяла, и быстро расстреляла все свои три патрона. Мне отлично было видно отсюда, что все пули попали практически в центр мишени размочаливая её середину.

— Ну, че? — нагло обратилась ко мне девица. — Твоя очередь!

Я же, ни секунды не сомневаясь, повторил её действия, причём с тем же успехом.

Девушка, смотревшая до этого на меня слегка свысока, сделала удивлённое лицо. А после, приняв какое-то для себя решение, протянула мне раскрытую правую ладонь, и сказала:

— Привет! Я — Сара.

— Алекс. — ответил я, пожимая ей руку. — Ну, что? продолжим?

— Мне кажется, что ты уже показал, всё на что способен, парень.

— Ты в этом уверена, или снова хочешь поспорить?

— А ты сможешь меня ещё чем-то удивить?

— Не знаю… Можешь повесить мишени ещё дальше?

— Легко. Тебе новые, или эти сойдут?

— Сойдут и эти. Чего зазря бумагу тратить…

Она нажала какую-то кнопку, и дождалась пока мишени отъедут до самой задней стенки. Отсюда белые бумажки были еле видны. Но я-то себя знал, поэтому решил, что можно и повыёживаться. В связи с этим, я снарядил сразу оба Кольта, загнав по три патрона в каждый.

Глядя на меня, Сара достала откуда-то из стола бинокль и наведя его на мишени, скомандовала:

— Давай!

Я с двух рук быстро отстрелялся сразу по двум мишеням. Не успел утихнуть шум от выстрелов, как я услышал комментарий от наблюдателя:

— Fucking shit…

— Ну, что? — спросил я. — Ты продашь нам немного оружия с патронами.

— Я слово своё держу! А ты не плох, парень! Я таких стрелков давно не встречала. Всё только строят из себя ганфайтеров, а на самом деле даже в небо с трудом попадают.

— Я вот понять не могу, Сара. Ты одета, как хиппи, а стреляешь, совсем не так, как убеждённый пацифист.

— Да это всё мой старик… Он с детства заставлял меня стрелять из всего, что у него тут есть.

Я аж присвистнул.

— Завидую тебе. Я бы с тобой поменялся местами. Меня никто не заставлял. А я так люблю стрелять, что все деньги трачу на стволы и патроны.

— А потом мне это всё надоело… Я даже хотела сбежать из дома.

— А что же не сбежала?

— Отца пожалела. Он без меня не сможет.

— А твоя мать?

— Она нас бросила, когда мне и трёх лет не было. Меня отец вырастил.

— А где он сейчас?

— Уехал. Ему там предложили партию старого оружия. Он забрал все деньги, и уехал. Обещал за три дня обернуться, и вот уже пятый день от него ни слуху, ни духу.

— Может с ним случилось чего?