Остановка во мне – доказательством просит

Зачатый довод в смерти на тебе

Не знает час от роскоши умом,

Он только виден боли на огне

И сам не тронет риском под углом.

Свою свободу вышел там терять,

Имея пользы численную власть,

Чтоб думать об обыденности нам

И в этом призраке за участью ходить.

Дорога в путь исчезла за углом,

Не видно смерти прошлого опять,

А ты стоишь ей в мире на потом,

Чтоб душу в жизни снова познавать.

Дороги той не властвует мотив,

Не знает от кого ты был ей рад -

Презренный раб под обликом любви,

Забытых слов о времени, в огне.

Следы безголового счастья

Отсюда рвёт причину от любви -

Седой и безголовый год руин,

Он видит счастью подлую вину,

О той, которой заново вели:

Свои мотивы ценности и чуда,

Свой душ прямой кулак и объектив,

Чтоб словом понимать его мотив

И этим следом думать, как и мы.

Столь стройный час у неба бытия

Не станет безголовой нормой лиц,

Он видит путь над ложью от любви

И этим цель становится прямой.

Что снег потёртой наглости уметь

Искать морали трудному – идти,

По той дороге мысли, чтоб опять

Ему найти покорности судьбу.

Не говори от слов ненадобности им,

Не отпускай итоги чести под откос,

Чтоб думать сгоряча под этот мир

И там тащить излюбленный вопрос.

Что делать на беду пророка сил,

Лояльной жизни в прошлом на беде

Или обратной сути общего – везде,

Где есть спонтанный рупор в рукаве?

Ты им отдашь излюбленный вопрос,

На чём ходил от безголовых снов,

Туда, где нет не общества, не нас,

А только время воспрещает стиль.

Иметь ли право занимать его

Под солнцем жизни в найденных руках,

Как только в безголовье – небу прав

Ты стал и верность общего нашёл?

Сегодня рвёт причину от любви

Им – нежилая воля о прогресс

По форме философского лица,

Искусно проданного в счастье мудреца.

Произведение в запущенной душе

Недолгий ход по старости твоей -

Не ноет в той истории под утро,

А только воет волком на модель

Мечты – в свободной мимике ума.

Загадывая роль своей души

Не стоит думать лучшей суетой,

Что в прошлом отпускаешь на её

Печаль искусства в призрачной строке.

Ты пишешь силуэты о любви

Над правдой не приложенной руки,

Над небом не существенного сна,

Когда на утро опадает стиль

В твоей системе мира от тревог

Внутри фантастики и доли бытия,

Где ты не смог идти навстречу мне

Произведением, запущенным на сне.

Был этот день спонтанной ли судьбой

Или забыл покоем мира о негодном,

Что завтра ты работаешь, а твой

Сюжет – стареет в стиле бытия.

Но этот глаз разгаданной души

Не ставит право дерзости твоей,

А только повторяет слепок лет

На отражённых восприятием мечтах.

Не отделяя смыслом тени

Отправился внутри тебя урок

Искать души спонтанную рутину,

Любви историю и роли паутину,

Чтоб занимать – не отделяя толк,

В который раз – любовную картину,

Ей центром вечных миру уговоров

И обязательных надмению вещах.

Ты рад не отделять любви судьбу,

Ей негодуя жить за целое – в себе,

То душу теребя, то на сердцах -

Не радуя своей ревнивой тени

Излюбленное поле, как и страх,

Вернувшийся от смысла бытия

Туда, где время видит только прах

И останавливает общества мечту.

Ты долгожданный путь, где сердцем на виду

Не ощущаешь стиль, потерянный в себе,

А только тени видят в глубине

Спокойный мир учтивого слуги.

Когда ты веришь призраку – впотьмах

Идут вопросом тени, что умы,

Над этим ожиданием и ты

Проходишь к смыслу – в нужную картину.

Привет надеждам Севера

Как с гор спускаются шаги -

Ты видишь их рассвет и даль,

В ней путаница возвышает шаль,

А роль уводит чувство с ней

В такую подлинную даль,

Где не видать искусство там

На обнажённых сердцем тьмой

Надеждам Севера зимой.

То с гор спускаются шаги

Под ветер кромки под тобой,

А холод веет от зари

Путём истории за твой

Погоды северный опал

И слов немедленный итог,

За красноречием тогда -

В него ты будешь одинок.

Смотреть и видеть города

Под толщей ниш и берегов,

Спускаясь к людям иногда

За сотни слов вокруг оков.

Они сложны, как твой привет

Надеждам Севера из тьмы,

Выводят утро над портретом

Под солнцем мысли из пустынь.

Сквозь гор короткий перелёт

Ты ночью видишь эту даль

И шорох утра верит в свод

Искусственного солнца о вуаль.

Она твоя безмерной тьме -

Сестра и ночь погоды зла,

По очереди смотрит нам,

Всё ощущая этот шарм.

Маленький холм на холсте

Видит маяк серый день -

Маленький всход вдалеке,

Может он вытерт на тени,

Может устал от любви..

Смотрит на пустошь над теми

Кто не обязан расти,

Может быть маленьким телом

Будет свой повод вести..

Маленький холм на тебе -

Дикая пустошь сквозь тьму

Маленькой роли в аду

Бегать и словом держать

Истину в каждой руке

Над неприглядным внутри -

Маленьким именем в том -

Опыте догмы для слов.

Снова ты вышел к воде -

Маленький берег везде

Воздух свой ищет и ждёт

Маленький остров из слов,

Где бы ему не уйти

В томном просторе от глаз

Маленькой истины фраз

В догме, на сером холсте.

Этим немирным окном

Стал осознанием душ -

Маленький воздух в руках,

Только ли в пустоши нам?

Был ли ты вытерт из фраз

Маленькой догмы души -

Сам открываешь рассказ

Быстрому веку от тьмы.

Словно она от тебя

Стала простором от лет

В сером холсте из любви -

Общества в каждой душе.

Изображён на небе голосок