Остров

— У нас можно принять любой облик. Это допускается… Возможно, я выпил лишнего и выдаю секреты, но для Вас, ваше превосходительство, господин губернатор… Антр ну. Могу даже организовать обзорную экскурсию.

— Да нет, я подожду. Есть время подготовиться. Как хоть у вас, под землей, с порядком? Законно беспокоюсь.

— Да любой облик… Сюрприз для новичков. Опять антр ну, женщин это деморализует. Смешно. Первое их желание там, у нас, стать необыкновенно изящной. Идеальной. Иногда странно они этот идеал представляют. И привлекательной. Для мужчин, конечно. Хотя какие уж в аду мужчины. Забавно: каково оказаться без плоти тому, кто интересами этой плоти только живет. Многого не хватает в аду. Никакой цивилизации. Хотя некоторым у нас нравиться больше, чем здесь, на поверхности. Дело вкуса, конечно.

Иногда, периодами, в этой речи что-то исчезало, потом оказывалось, что смысл, хотя слова звучали, вроде бы, по-русски. Кажется, они даже говорили одновременно:

— У нас тут один чувак поет хорошо, — твердил Мамонт. — Как-то слушал его, и будто какая-то трещина в ваш космос приоткрылась. Тогда понял, что такое "божественный промысел" и еще "музыка сфер". Узнал, что дальше где-то есть эти сферы.

Черный в темноте что-то говорил, кажется, соглашаясь.

— Вы рассуждаете так же как я, Ваше величество. А я то думал, что я один умный, — Становилось все жарче, нездешняя адская жара пекла сбоку. Резко обожгло руку, очнувшись, он понял, что попал этой рукой в угли костра.

— А хорошо здесь пьяному: где упал, там и спи: тепло… — доносилось откуда-то. Мамонт еще не понял в каком из миров прозвучали эти мудрые слова. В голову проникал запах пыли.

"Опять пьяный? Когда это я?"

— А где интендант? — раздавались голоса.

— Еще один любопытный. Ушел. Удалился к месту службы.

— Я думал вчера, помрет интендант, околеет с вина.

— Сбежал гад. А то бы помер, конечно. Совсем гнилой был. Зато, как видишь, Семен к опохмелению ожил.

— Значит научились мертвецов оживлять.

— Да, только скрывали открытие от народа… Хорошо погуляли на твоих похоронах, жаль, тебя не было с нами.

— А ты кровь не пьешь?

— Нет, кровь не люблю, — хрипло зазвучал голос покойного.

— А водку?

— Водку буду… Да живой я, живой. Советским языком тебе говорю.

— Мы тебе, в чифирбак твой, спирту налили, по новому обычаю острова Мизантропов. Ибо старых обычаев у нас нет.

— Спирт ваш я еще в могиле выпил. Лежу думаю: вот и дождался собачьей смерти.

— И котелок не забыл. Смотрю идет мертвый и котелок свой к груди прижимает. Нет, мелко мы тебя в этот раз закопали. Ты зачем выкопался?

— Выпить захотел и выкопался, — звучал недовольный голос покойника. — Зарыли гады. Лежу, закопанный, и думаю: ну вот и пришла она, смерть. Крепко в голову ударило, да…

— Зато теперь сто лет проживешь.

— Да, не принимает меня земля.

— Что ты мне кружку свою суешь? — недовольно заворчал рядом Кент. — Ну и мощный же придурок.

— Штрафную мне давайте, — простужено сипел Козюльский. — Побольше… Полнее лей, давай.

Лежать дальше как-то не имело смысла. Мамонт с трудом сел. Было светло, но еще прохладно. Рядом стоял с пустой кружкой живой Козюльский с незнакомым, опухшим до неподвижности, черно-синим, как у вурдалака, лицом.

— А, Семен, — с трудом сказал Мамонт, преодолевая похмельную слабость. — Давно тебя было незаметно. Ты же умер, — добавил он нелепую фразу.

— Вот и я ему то же говорил, — мрачно сказал Кент. — Не признается.

— Да не, не умер, задержался, — прохрипел Козюльский. — Поторопились вы меня закопать. Не добил меня еще алкоголизм. Говорят, вот и Иисус Христос тоже когда-то воскрес… — начал он.

Мамонт сморщился, пережидая приступ стыда:

"Небось, лежал и слушал, что я вчера говорил", — Внутри закипало похмельное раздражение.

— Совсем мозгов у этого не осталось, — пробурчал Кент. — В тех местах, где должны были быть.

— Опять не рад, — медленно сказал Мамонт. — Все ворчишь. Обнял бы друга.

— Я не некрофил, — недовольно пробормотал тот.

Ближе подошли, стоявшие в стороне, Пенелоп и Чукигек.

— Ну как там, на том свете? — поинтересовался Пенелоп. — Искупался в котле с битумом?

— В первый раз до смерти упился, — с непонятной гордостью хрипел Козюльский. — Закопали гады…

— Зато уж теперь твердо на путь исправления?..

— Да нет, — не сразу серьезно ответил Козюльский. — Видать, так и буду… До следующей смерти.

— Ох и погуляли. Ударными темпами. Стакановцы, блин.

— Меры в этих делах не знаем и знать не хотим, — высказался Чукигек. — Преувеличенная была доза.

— Мы, мизантропы, существа такие, на спирту живем, на спирту, — почему-то оживился Козюльский.

Сзади зашевелились. Кент уже булькал там чем-то. Мамонт протянул руку, после бесконечной паузы ощутил в ней стакан.

— Ваш утренний спирт, сэр!

Стакан показался неестественно толстым и шершавым. Обожженные нервы передавали в мозг что-то искаженное.

"Прикосновение к прекрасному".

— Как говорится, с добрым утром, — внимательно проследив за ним, произнес Козюльский. — Давно тебя трезвым не видел. Совсем не просыхаешь, пьешь ты необоснованно много.