Остров Мрака (СИ)

Ничего интересного. Впрочем, что вообще интересно в жизни?..

Прислушиваюсь... Вроде никого. Ладно, путь расчищен, можно двигаться дальше.

Медленно иду, ощупывая остриём меча камень перед собой, чтобы случайно не шагнуть в пропасть - и не взлететь, так сказать, не вверх, а вниз.

Кажется, душевно я восстановился после той эпической схватки; мне не больно вспоминать о трагической судьбе Эллы и всех моих друзей - и неудивительно: когда это мне причиняли боль обрывки прошлого? Мне просто грустно. Я понимаю других людей, которых заставляют страдать мысли о случившихся несчастьях, но сам этому не подвержен.

Мой мозг - моя крепость. И этим всё сказано.

Вдруг под мечом не оказалось ничего: клинок словно провалился в пустоту. Да так оно, впрочем, и было. Я еле успел отдёрнуть руку, чудом не полетев вниз, увлекаемый весом оружия. Надо быть поосторожнее, если я, конечно, хочу довести до конца все запланированные акции.

Я стал водить мечом в стороны, нащупывая мост. Он оказался чуть справа; видимо, после короткого боя со скелетом я несколько отклонился от нужного направления.

И как, интересно, мне перейти на ту сторону, а?!

Ширина моста в данной ситуации позволяла лишь ползти, а посему выбора у меня практически и не было.

И я, не чувствуя ни малейшего унижения, опустился на четвереньки и отправился дальше, упорно приближаясь к выходу, через который можно будет попасть на поверхность.

Ступил на площадку... поднялся по верёвочной лестнице... распахнул дверь... пробежал по ступенькам... открыл ещё одну дверь...

И оказался снаружи, под лоскутами туч цвета рыбьей чешуи, на твёрдой земле, в месте, которое недавно было полем грандиозной битвы.

Должно быть, выглядел я ужасно: одежда грязная, рваная, прожжённая зельями и почти целиком залитая кровью, открытая кожа наполовину в рубцах и коросте, на лоб спадают отросшие волосы, а нижнюю половину лица оккупировал редковатый лес бороды. Краше в гроб кладут, ага. Робинзон середины двадцать первого века, побывавший в переделке. Смотрюсь, наверное, лет на сорок, - хотя мне только двадцать шесть.

Холодный ветер толкнул меня в грудь, словно не желая уступать мне дорогу. Я съёжился и поспешил к своему бывшему дому. Где-то там должен лежать мой пиджак, который мне стопудово скоро понадобится: по всей видимости, здесь лето уже кончалось. Точно я не знал, потому что жители календарь не вели - а теперь никогда и не начнут.

Я шёл по земле, ещё хранившей память о том побоище: брошенное оружие, застывшие красные потёки, изуродованные трупы. Воспоминания, выплеснувшиеся из резервуаров мозга, пронзали моё сознание тысячами игл, но я успевал вовремя их вытаскивать, заталкивать обратно и, образно выражаясь, залеплять пластырем поле высшей нервной деятельности.

Я не желал признаваться себе в том, что мне тоже всё-таки бывает больно о чём-то думать.

Вот и дом. Там всё так же, как и в ночь битвы: трупы зомби на полу (их ведь прямые солнечные лучи не коснулись, вот они и не сгорели, зато уже активно разлагались), кровь, беспорядок... и запах, как в морге, где сломались все холодильники. Сдерживая спазмы в желудке, я наклонился и выудил из-под кровати пыльный, но не осквернённый никакими жидкостями пиджак. Скинул окровавленную рубашку, надел вместо неё. И сразу стало теплее и как-то... приятнее.

Подошёл к сундуку, открыл его - и уставился на лежащие там вещи. Да, не привык я ворошить прошлое... Отойдя от секундного оцепенения, быстро выхватил оттуда кирку (которую тут же положил на пол), тетрадь - дневник Смита (её я до половины затолкал во внутренний карман пиджака), два свежих факела (они легли рядом с киркой), огниво (в карман брюк), верёвочную лестницу длиной метров пять (скатал её в какой-то немыслимый "рулон" и аккуратно опустил на пол сбоку от себя) - а затем, подумав, ещё и запасы руд нижнего мира, отправившиеся в карманы пиджака.

Отступил на шаг, взглянул на выросшую на полу кучу вещей, в которой были и меч, и грязная рубашка, подумал: "И как я всё это понесу, а?!!"

Пришлось обвешаться барахлом: кирку - в руку, меч - в другую, факелы - под брюки, лестницу - на шею, рубашку - обвязать вокруг плеча. Сначала всё отнесу, а потом вернусь, вымоюсь в реке и постираю одежду. Чуть не забыл: а также поем. На тела внимания обращать не буду.

Вышел на улицу. На нос плюхнулась большая холодная капля. Похоже, с мытьём и стиркой проблем не будет... И, "предвкушая" своё погружение в реку, я заторопился обратно к шахте.

Приключениё в тот день больше не было. Я сделал всё, что хотел, и вернулся в своё новое убежище, где высушил над лавой одежду, сел, сытый и чистый, у стены и принялся думать, как бы подгадить монстрам, чтобы и ущерб был, и мне особых проблем не досталось.

И вскоре - придумал.

...Удар кирки... от скопления красной руды отделяется примерно полукилограммовый кусок и падает на пол подземелья с громким стуком, тут же разносящимся на десятки метров во все стороны.