Остров Свободы 12.04.1961

Было у Педро-Петра не так уж и много вариантов, как ни странно. По моим внутренним ощущениям, я смотрел на мелькающие в воздухе голограммы людей не меньше часа. И девушки, и парни, и мужчины. Их было так много… Что я там хотел увидеть? Симпатичную мордашку? Нет… Не знаю… Тогда что? По каким критериям я пытался сделать выбор? Да если честно, ни по каким. Не мог я никого выбрать, как-то не по мне всё это было.

— Послушай, Петь. — Прервал я затянувшееся молчание. — А если не по внешности выбирать? Есть среди них детский врач, например? Всегда мечтал стать врачом.

— Нахера тебе тело врача, если ты в нём будешь со своими навыками? — Неожиданно возмутился Пётр. — Хочешь поубивать пациентов?

— Почему сразу поубивать? Я бы подучился немного — я же не дурак! Но ты ведь всё равно не дашь мне такой вариант. Да?

— Конечно, нет! Ты же атеист, вот среди твоих атеистов и предлагаю. А там выбор не так уж велик. Да и не магазин у нас тут! Ты не можешь оформить заказ, перечислить мне характеристики, дать мне денежку и получить новое тело. Сейчас я могу предложить только вот эти. — Он ткнул пальцем в сторону экрана. — Вот верил бы ты во что-то более нормальное… Сам виноват.

Я тяжело вздохнул и молча перевёл взгляд обратно на экран. Передо мной в воздухе висела мощная двухметровая фигура чернокожего парня. Широкий нос, широкие скулы, тренированные плечи, крепкие руки и доброе лицо. Хороший парень. Не хочу занимать его место. Или это не так работает? Но всё равно не хочу.

— Ну вот! — Пётр удивлённо покачал головой. — А вот этот уголёк, например, чем тебе не угодил? Отличный вариант, кстати. Или ты расист? — Он хитро прищурился.

— Да нет, нормально я к ним отношусь. — Возмутился в ответ я. — И чего ты сразу расистскую карту разыгрываешь?

— Да не разыгрываю я ничего. Просто обидно — такие варианты предлагаю, а ты нос воротишь. Бери негритосика, станешь баскетболистом, футболистом или боксёром. Ты же любишь баскетбол?

— Люблю… — Я вздохнул, развернулся и побрёл куда-то в пустоту, подальше от экрана и Петра, который и не думал меня оставлять, пристроившись справа. — Всегда думал, мечтал… Будь у меня второй шанс, я бы свою жизнь ни на что не променял. Хотя, она у меня и была та ещё. Постоянные покушения, гонения, тюрьмы, предательство.

— Ну… Не преувеличивай, не так всё и плохо у тебя было.

— А и не говорю, что плохо. Хорошая жизнь была! А ещё девушки… Какие девушки меня окружали, Петь! Не абы какие, а мировые знаменитости! Вот это романтика! Вот это жизнь была! Хотя, я тебе по секрету скажу, что обычная девчонка, что принцесса, что фотомодель… Все они одинаковые, все хотят, чтобы их любили и восхищались ими. Не хочу я никуда, ни в бабу, ни в негра, ни в прыщавого студента! Не то, чтобы боюсь или брезгую… Просто… Не хочу! Жалко их, не буду я их жизнями жить. Не правильно это.

— Так ты и не будешь, ты прав. Ты просто займёшь тело в момент смерти хозяина. Каждый из них умер и попал ко мне. Их души уже нашли своё место, не переживай.

— Да?

— Да!

— Хорошо…

— Что, хорошо? — Не понял Пётр, услышав подвох моём голосе.

— Кидай меня в петуха, проживу как-нибудь все три свои жизни в нём, и всё.

Тишина… Я думал, он будет возмущаться или ругаться. Но мой «куратор» задумчиво молчал.

— Ты чего притих? — Не выдержал я. — Ну не уверую я в твоих Богов! Противны они мне! Если бы Боги существовали, на Земле не было бы всего того, что там творится. Грязь, голод, нищета, бедность, неравенство, предательство… А! — Я махнул рукой. — Я могу говорить об этом часами, только что это даст…

— Александр… — Тихо произнёс Пётр.

— Александром меня только мама называла…

— Алехандро… — Тут же исправился он. — Я тебя понимаю, но это не те вопросы… Вернее, для них сейчас не время. Сейчас мы говорим о другом… У тебя есть второй шанс, а ты от него отмахиваешься. — Пётр тяжело вздохнул, словно принимая какое-то решение и решаясь на что-то нестандартное, и на выдохе сказал: — Хорошо! Не хочешь другое тело… А если я тебя обратно верну в твоё?

Я остановился на месте, недоверчиво взглянул в лицо моего собеседника, задумался на секунду, и просто, без всяких изысков и расшаркиваний произнёс:

— Нахера? Чтобы я через пару дней снова издох? Мне, как-никак, под 90 годков. Да и мозги в том теле не работают уже от старости. Я как вспомню, какая в голове каша постоянно, аж в дрожь кидает.

— Нет, ты не понял. — Пётр снова искренне улыбнулся. — В твоё молодое тело. Ты же говорил — прожить жизнь заново…

— Серьёзно?

— Ну да.

— В чём подвох? Почему сразу нельзя было предложить? — Я снова нахмурился.

— Ну… Во-первых, ты будешь не так молод, как эти. — Пётр кивнул головой в сторону оставленного у нас за плечами экрана, на котором в основном были молодые люди, от пятнадцати до двадцати лет, если не ошибаюсь. — Я могу вернуть тебя в тело «тебя» тридцатилетнего, плюс-минус.

— Нормально. — Подтвердил я. — Я как раз из тюрьмы вышел…

— А во-вторых… Может там и не будет той тюрьмы… А может ты до сих пор в тюрьме… Всё может быть иначе…

— Это как?

— Альтернативная реальность. Слышал о таком?