Освобожденная возлюбленная (ЛП)

— Да. И мне нравится твоя улыбка.

Его руки на её бедре скользнули под ночную сорочку, и Пэйн почувствовала всё это, начиная от лёгкого касания мизинца, до гладкой кожи его ладони и жаркого следа, который оставался на месте его прикосновений, пока он медленно продвигался вперёд. Закрыв глаза, она выгнулась напротив него, ясно осознавая, что чего-то просит, но, не понимая, что именно ищет… и всё же зная, что целитель даст ей желаемое.

Да, её целитель точно знал, в чём она нуждалась: его рука прошла вверх по рёбрам и замерла под тяжёлой, мягкой грудью.

— Так хорошо? — услышала Пэйн его вопрос издалека.

— Как угодно, — выдохнула она. — Как угодно, чтобы почувствовать мои ноги.

Но, когда слова сорвались с губ, она поняла, что дело не столько в её параличе, сколько в её жажде по нему и его возбуждённой плоти…

— Целитель!

Он нежно обхватил её грудь, и ощущения стали восхитительным шоком, Пэйн дёрнулась вверх, раздвигая бёдра, её пятки упёрлись в матрас. А потом его палец выписал круг по её соску, и ласка послала вспышку огня прямо до её лона.

Её ноги извивались на кровати, ведомые напряжённым узлом во всём теле.

— Я двигаюсь, — хрипло сказала она… запоздалая мысль. Сейчас было важней соединиться с ним, заставить его… кончить… внутри неё.

— Я знаю, bambina, — поклялся он. — И я позабочусь, чтобы так и осталось.

Глава 27

В центре Колдвелла, Бутч припарковал Эскалейд в подземном гараже Коммодора и поднялся на лифте по внутреннему позвоночнику здания на самый верх. Он понятия не имел, на что наткнётся, вломившись в хату Ви, но сигнал GPS вёл именно сюда, и, значит, сюда он и направится.

В кармане его кожаного плаща лежали все ключи от личного пространства Вишеса: пластиковая карта — пропуск на подземный паркинг; серебряный — для лифта, чтобы нажать на верхнюю кнопку; и медный — который поможет миновать засовы на самой двери.

Его сердце гулко забилось, когда после тихого «динь» беззвучно открылся лиф. Фраза «Всё дозволено» приобрела новый смысл это ночью, и когда Бутч вышел в коридор, ему хотелось напиться. Смертельно.

У двери он достал медный ключ, но сперва постучал. Пару раз.

Прошла добрая минута, когда до него дошло, что никто не ответил.

К чёрту костяшки. Он затарабанил кулаком.

— Вишес, — рявкнул он. — Открой гребаную дверь или я сам войду.

Раз Миссисипи, два Миссисипи…

— Пропади оно всё. — Бутч затолкал ключ в замок и повернул его, затем привалился плечом к крепкой металлической двери, широко её распахивая.

Влетев в пентхаус, он услышал вкрадчивое пиканье сигнализации. И, значит, Ви не могло быть здесь.

— Что за чертовщина…?

Он ввёл код, отключил систему, и запер засов на двери позади себя. Ни остатков фитилей… ни запаха крови… ничего, лишь прохладный, свежий воздух.

Он щёлкнул выключателем и заморгал от вспыхнувшего света.

Вау… место хранило столько воспоминаний… Бутч ночевал здесь, после того как Омега что-то поместил в него, и он попал в карантин…. Ви потерял свой драгоценный ум и прыгнул с гребаной террасы…

Бутч подошёл к стене с «оборудованием». Хренова туча вещей происходила здесь помимо вышеупомянутых памятных событий. Некоторые из них — он не мог даже представить.

Когда он шёл вдоль экспозиции металла и кожи, стук его тяжёлых ботинок эхом отдавался от потолка, а мозг просто шлёпался по всей черепной коробке. Особенно, когда он достиг дальнего конца: в углу, на толстых цепях к потолку были прикреплена пара железных оков.

Одеваешь их на кого-нибудь, поднимаешь, заставляя качаться, словно кусок говядины.

Протянув руку, он провёл пальцем по одному из них. С изнанки не было мягких прокладок.

Шипы. Тупые шипы, которые вопьются в плоть, как зубы.

Вернувшись к своему плану действий, Бутч обошёл помещение, проверяя все углы и закоулки… и нашёл крошечный компьютерный чип на кухонном столе. Такую вещь только Ви сможет удалить из мобильного.

— Сукин сын.

Значит, невозможно узнать его местоположение…

Когда зазвонил его телефон, Бутч посмотрел на экран. Слава Богу.

— Где ты, чёрт возьми?

Голос Ви был собранным.

— Ты нужен мне здесь. Девятая и Бродвей. Немедленно.

— Пошёл ты… что твой GPS делает на кухне?

— Там я вытащил его из телефона.

— Что за ерунда, Ви? — Бутч с силой сжал телефон, жалея, что не было приложения, которое позволит дотянуться через телефон и дать затрещину абоненту. — Ты не можешь…

— Неси свой зад на Девятую и Бродвей… у нас проблемы.

— Ты издеваешься, да? Ушёл без маячка и…

— Кто-то ещё убивает лессеров, коп. И если это тот, кто я думаю, у нас серьёзные проблемы.

Пауза. Та-дам.

— Что, прости? — медленно сказал Бутч.

— Девятая и Бродвей. Сейчас же. А я звоню остальным.

Бутч повесил трубку и кинулся к двери.

Оставив внедорожник в гараже, Бутч потратил пять минут, чтобы добежать до нужных координат на уличной сетке Колдвелла. Он понял, что приближается к месту, по тошнотворному запаху в воздухе и звонкому резонансу глубоко внутри себя.

Завернув за угол затхлого дома и наткнувшись на стену миса, Бутч прошёл сквозь неё, и по ту сторону учуял запах турецкого табака и заметил оранжевый огонёк в конце переулка.