Отчет 00 Жил (как-то) старик без старухи...

– Кэп, можете меня убить, но пока я не услышу объяснений, почему меня невежливо попросили подышать вакуумом, я себя рекрутом не считаю. – Недовольно буркнул я, плюхаясь в кресло и наливая стакан заранее присмотренной янтарной жидкости, многообещающе пахнущей ромом. Какая-то морально устаревшая часть меня охренела от собственной наглости и выразила горячее желание принести глубочайшие извинения за все, что происходит на этом корабле с момента моего попадания на борт.

– Предложение убить вас я, так и быть, не буду рассматривать как попытку организации межгалактического конфликта, пожизненное заключение…

– Для граждан конфедерации, наверно, которым я не являюсь. А я, так и быть, не расценил выкидывание меня в космос как преднамеренное убийство и не разнес ваш корабль. Так что, пожалуйста, капитан, не вынуждайте меня вспоминать, что я – полноправный гражданин этой самой галактики, с которой я якобы пытаюсь организовать и просто сообщите мне доступными терминами о причинах, побудивших вас организовать мое временное умерщвление.

Кэп соизволил оторваться от монитора и показав мне крайне неприязненное лицо, сообщил:

– Если бы вы были средним хомо, а не гражданином галактики злоблинов, то в состоянии смерти получили бы ощущения, идентичные случайно полученным в момент случайного управления виртуальным модулятором, с той лишь разницей, что вместо ощущения всевластья вы бы чувствовали полную беспомощность. – прогудел он, глядя мне в глаза. «Вы чувствовали полную беспомощность» эхом прокатилось по закоулкам сознания и затихло в каком-то пыльном углу, где хранились родственные ему идеи.

– Да, в тот момент я чувствовал беспомощность, как и всевластье в момент нахождения в виртуалке. – отцедил я. Тень злобы вернулась и я был зол на этого бледного здоровяка, который собирался меня загипнотизировать.

Он с секунду выдерживал мой взгляд, потом почувствовал, как просыпается гнев и быстро отвернулся к монитору.

– Так вот. – сказал он в монитор. – ощущения беспомощности и всевластья, просуммированные геометрически, привели бы вас в состояние, удовлетворительное для тренажа в виртуалке по специальной программе. И вы бы в течении месяца тренировались и программа, экспериментальная с Землей, не была бы сорвана. – тихо, почти извиняясь, закончил он.

– Понял. Кэп, давайте не будем извиняться за совершено правильные действия как с вашей, так и с моей стороны, которые по причине несогласованности привели к существующем состоянию.

– Вы считаете ваши действия правильными? – он метнул в меня насмешливо-брезгливый взгляд.

– Гм. – я задумчиво отхлебнул из стакана. – Если вы позволите воспользоваться поисковой системой вашего компьютера, я постараюсь найти там данные, которые объясняют, что мои действия, учитывая мое положение, были правильными. – важно заявил я. Что искать, я не знал. Просто нутром чуял, что я совершенно, полностью прав, и что объяснение кроется в этом, как сказал лейтенант, «модуле Память Творца».

Кэп с десяток секунд изучал меня охреневшим взглядом, а потом развернул монитор. Перебравшись на стол, я оценил органомичную [58] клаву на пару сотен букв и двадцать цифр и уставился на экран, покрытый рунами.

– А по-русски он может? – с надеждой спросил я, не поворачиваясь.

Кэп хмынул, шелестнул клавой и текст сменился русским.

Бегло просмотрев кусок текста, в котором писалось, что мои старые собраться по биологическому виду мастерски жонглируют памятью, я попросил:

– Модули обработки, они же программы, имплантируемые при устройстве на работу, типы.

Через десять секунд шелестения клавы, сопровождавшегося мельканием монитора, на экране повис красный на черном список.

– Память Творца. – прохрипел я. Горло сперло от предвкушения, что сейчас мне, наконец, расскажут, почему у меня жизнь наперекосяк.

Ага. Счас.

Абзац белого текста на экране гласил:

«Имплантационной программе обработки Память Творца подвергаются старший офицерский состав, действующий в качестве сольных агентов, управляемых, видимо, напрямую старшим координационным советом. Агенты, обработанные ПТ, не допускаются в работе внутри базовой галактики. Информация получена по анализу четырех внешних агентов, о которых есть вербальные данные, что они прошли обработку ПТ».

– И что? – спросил кэп

– Дамс. – уронил я на экран. – Один из их лейтенантов, когда я его напугал, пообещал, что доложит, что у меня есть этот самый модуль. – прохрипел я, морщась от давящей тупой боли в голове, приготовившейся развернуться в гнев.

– Вы там кого-то напугали? – скептически осведомился кэп и посмотрел на мои бронетрусы у себя на столе.

– Мне вас напугать, чтобы поверили? – процедил я, балансируя на пока низком и широком мостике между болью и гневом. Мостик собирался стать узким и взлететь высоко-высоко, вознося меня на вершину двух бушующих стихий.

– Ладно. – буркнул кэп. Облегченно вздохнув, я вернулся в кресло. – Так вы согласны снова считать себя рекрутом?

– Да, сэр. – выпалил я, не подумав.

– Хорошо. Тогда допивайте мой ром и идите отдыхать.