Отдайся, не пожалеешь!

Уши развесила. Размякла. Отдавалась ему, как сумасшедшая, взрывалась, дурачилась, словно нам одинаково лет и нет никакой разницы — ни в возрасте, ни в статусе, ни в уровне дохода.

Для меня в моменты близости он был просто Тарас — красивый, умелый мужчина, в объятиях которого я чувствовала себя настоящей и просто расслаблялась, была собой, откровенно показывала, как он мне нравится…

А он…

Просто.

Просто гуляка.

Сколько у него таких Лу? А сколько таких, как я?!

У него аппетиты в сексе неуемные просто.

Такой активный мужчина может нескольких скучающих дамочек отшпилить до сквирта на простынях, как это было со мной.

Я держу телефон Тараса в руке, и тяжелый смартфон в металлическом чехле жжет мне ладони.

Мне противно его держать, до тошноты.

Меня едва не выворачивает наизнанку, но я упорно держу телефон в руке и прокручиваю, прокручиваю в голове увиденное, чтобы избавиться от наваждения и не рыдать, что все вышло именно так.

Я же знала.

Это несерьезно.

Это было на один раз.

Почему я не могу просто потрахаться и все?! Другим же удается…

Я не могу перестать думать о том, что он меня предал.

Тоже предал. Обманул.

По-живому просто. По свежей ране — я ему открылась только вчера, а сегодня он щедро насыпал на эту рану соли.

Нужно встать. Одеться.

Но я продолжаю сидеть на кровати.

Голая.

Со следами его пальцев и засосами всюду. Он мной как будто лакомился этой ночью…

Хватит думать.

Об этом.

Так больно…

Слышится звук шагов.

Я прихожу в себя и одеялом вытираю слезинки, скатившиеся с глаз.

— Я не бариста. Кофе варить не умею. Но вроде бы с твоей машиной смог разобраться. Не знал, какой кофе ты любишь. Сварил на свой вкус…

В спальне появляется Тарас. Голый. Без трусов.

У него волосы еще после душа влажные.

Он — как вызов.

Высокий, крепкий, хорошо сложенный. Идеальный просто. Кудрявый, с серьгой в ухе.

Мама обозвала его цыганом и посоветовала после его ухода проверить все драгоценности и золото, мол, он может украсть. А я понимаю. что он уже кое-что украл.

Тарас украл мое сердце и поимел его. Просто поимел…

Внутри меня все взлетает на воздух, и я ору. Но ору лишь мысленно. В реальности я лишь бросаю телефон в сторону парня, ему под ноги.

Тарас неловко отскакивает, кофе проливается ему на босые ступни.

— Ты чего? Латте не любишь? — удивляется.

О, как натурально. К черту.

— Как тебе, зай? — спрашиваю ядовито и быстро встаю, набросив на тело халат. — Выметайся. И верни ключи.

— Какие ключи? Ты что?! Ты что вообще творишь?! — вскипает Тарас. — Блять, я что не угодил тебе чем-то?! Скажи, чем?!

— Просто. Выметайся. Ты сам все прекрасно знаешь. Хватит ломать комедию.

Телефон на паркете тоже заляпан кофе.

Издает новые звуки. Уведомления о входящих.

Тарас — ноль внимания. Он меня сжирает взглядом, так и продолжает держать две чашки кофе в руках, пусть неполными, но продолжает держать.

— Какого хрена происходит? А?! — спрашивает он.

— Блять, — срывается у меня с губ.

Неожиданно. Я редко матерюсь. Но сейчас не сдержалась.

— Тарас, давай ты не будешь держать меня за идиотку, окей? У тебя куча телок. С одной время провел? Замечательно. Пора к другой валить. Она уже ждет. В одних трусах. Бедняжка определиться не может, какие лучше. Никакие. Оба варианта выглядят, как дешевка.

Боже, меня несет. Остановись. Остановись…

Не получается.

— Думаю, дешевка и есть. Как раз по тебе, Фадеев.

Глава 27

Глава 27

Айя

Дешевка.

Только произнеся эти слова я понимаю, что почти открыто назвала Тараса дешевкой.

Перебор.

Даже пребывая на дне агонии от чувства, что меня снова предали, я понимаю, что перебрала с оскорблениями.

Он, может быть, не самый верный из мужчин, но точно не дешевка. В этом парне достоинства в его двадцать четыре года больше, чем у Тимура за все его почти пять десятков жизни.

Лицо Тараса стремительно меняется.

Сначала с него схлынула краска, потом он помрачнел. Глаза вспыхнули и потухли. Взгляд стал поверхностным, он словно ушел в себя и взглянул на меня как будто через толщу воды — эмоций не разглядеть.

Только круги по воде.

Тарас швыряет обе кружки об пол.

Разумеется, разбивает.

Кофе в разные стороны.

Брызги всюду — даже на мои обои цвета шампань.

— Что там?! — спрашивает он, подняв телефон и отряхнув его от кофе.

Я нервно хожу вдоль кровати.

Не могу остановиться, не могу не проклинать Тараса. Не могу не ругать себя.

Я в клетке…

Снова потянулась не к тому мужчине.

Не могу не смотреть на Тараса. Он открывает сообщения, мрачнеет, вытягивает телефон экраном в мою сторону.

— Ты из-за этого на дыбы встала? Из-за этого?! — повышает голос.

Я не хочу смотреть! Не буду. Пошел он… Нафиг!

— Из-за этого?! — кричит, подойдя ближе.

Отвернувшись, игнорирую его близость.

— Я все сказала. Проваливай!

— Свалю! — кричит, встряхнув меня за плечи. — Свалю, если ты этого только и добиваешься! Но вот посмотри, на!

Он тычет мне экраном в лицо, заставляет прочитать последнее сообщение, снова от той девицы.

“Ой, прости! Я не тебе хотела отправить. Удали, плиз ;-)!”

— Видишь? Видишь?!