Отель для интимных встреч

Я вздохнула, покачала головой, еще раз вздохнула, нацепила на нос солнечные очки и, резко крутанув руль, выехала на трассу. Проезжая мимо кафе, я среди многих посетителей отыскала взглядом Марка, он садился за столик с тем самым типом, с которым я впервые видела его в ресторане гостиницы «Околица». Сергей Тропин, кажется? И если не ошибаюсь, он является руководителем какого-то модельного агентства, в которое Марк собирался рекомендовать Юлю Разумовскую.

Притормозив машину на светофоре, я от нечего делать принялась постукивать кончиками пальцев по рулю в темп музыки и бестолково разглядывать спешащих мимо прохожих, измученных жарой. Благо уже пять часов, скоро раскаленные улицы начнут остывать и погружаться в сумерки.

При мысли о вечерней прохладе я блаженно сощурилась, но мои глаза тут же широко распахнулись — на сиденье лежала пластиковая папка синего цвета.

— Вот черт!

Марк оставил. Неужели придется возвращаться и искать его в том дурацком кафе?

Однако все благородные порывы пошли псу под хвост. Позади послышался нетерпеливый сигнал, и я наконец-то заметила, что давно загорелся зеленый свет и только мой «Линкольн» задерживает движение.

— Не город, а наказание какое-то, — разозлилась я и переключила скорость. Машина понеслась по дороге, а мысли с не меньшей скоростью закружились вокруг синенькой папки, забытой Марком Яропольским.

«Нельзя», — запретила я самой себе и даже закурила, чтобы отвлечься от коварных намерений. Но через пару минут я задалась вполне логичным вопросом: «А почему нельзя?» Поскольку ответа на этот вопрос не нашлось, я решительно протянула руку и принялась расстегивать заветную папочку.

«В конце концов, что там может быть? Фото очередной протеже Марка Яропольского, за которую он теперь хлопочет перед Сергеем Тропиным»? — рассуждала я.

Я нетерпеливо дергала застежку, и она наконец-то поддалась. Стараясь не потерять управления и удерживая руль одной рукой, другой я подтянула синюю папочку к себе и заглянула внутрь.

Там действительно были фотографии.

Но не новой протеже, как я полагала, а старой… Фотографии Юли Разумовской, те самые, которые я уже однажды видела.

Я даже закашлялась, подавившись едким сигаретным дымом.

Марк Яропольский что, совсем псих, чтобы таскать с собой снимки убитой девушки?

Можно, конечно, предположить, что он был влюблен в нее и теперь всюду носит с собой фото как единственную память.

Но не стопку же профессиональных снимков! И не настолько же он был влюблен, чтобы теперь таскать эту пачку снимков даже на деловую встречу, которая у него, скорее всего, и должна была состояться с Сергеем Тропиным.

Я уже выехала за черту города, и теперь красный «Линкольн» несся на полной скорости по полупустой автостраде.

Огромный диск солнца слепил багряным цветом, казалось, куда ни посмотри, все равно он будет бить в глаза. Я щурилась от этого света и от горячих потоков воздуха, врывающихся в открытое окно.

Меня все это злило, и я то снимала очки, то снова надевала их на нос, часто подносила сигарету к накрашенным губам и почти не слышала звуков музыки, доносившихся из магнитолы. А мысли мои были далеко отсюда.

Я вдруг отчетливо поняла, что все эти люди: и Лера, и Эрнст, и Марк, да вообще все, кто имеет к моему расследованию хоть какое-то отношение, все они знают какую-то тайну и скрывают ее. И вся проблема состоит в том, что именно до этой тайны я и должна докопаться, поскольку это и есть тайна убийства Юли Разумовской — жены преуспевающего бизнесмена, одновременно проститутки и воровки, мечтающей сделать карьеру модели и готовой на все ради осуществления своей заветной мечты, которую у нее уже однажды отняли.

Что это за страшная тайна, связанная с фальшивым ожерельем, послужившим орудием убийства и совершенно случайным образом попавшим в мои руки?

Я не знала ответа на эти вопросы. Пока не знала. Но теперь я была уверена, что больше никому не позволю морочить себе голову. С такой твердой жизненной установкой я свернула к обочине и остановила «Линкольн» у знакомого указателя.

«Надеюсь, на этот раз мне не придется убегать от мотыги», — угрюмо подумала я, памятуя об особенностях характера и ценностных представлениях своего приятеля Гены. Эти же мысли заставили меня прихватить с собой и сумочку, в которой покоился пистолет Макарова. «Авось пригодится», — решила я и в общем-то не ошиблась.

Оглядевшись по сторонам и убедившись, что никаких подозрительных субъектов здесь не наблюдается, я проделала старый трюк — перепрыгнула через невысокое ограждение, идущее вдоль обочины, и, неуклюже балансируя на каблуках, спустилась по откосу к лесополосе.

Надо отметить, что здесь и днем-то было не слишком радостно, а теперь и тем более.

Макушки деревьев зло шипели где-то в вышине, репейники то и дело цеплялись к одежде, а в голову лезли дурацкие мысли о том, что не так давно некто тащил здесь труп девушки.

Романтика!