Отель «Калифорния»

Стоящий за барной стойкой Кит налил нам кофе и поспешил скрыться в недрах кухни, откуда невероятно вкусно тянуло запахом свежей выпечки и ванили.

Теть Роза опять колдует.

Я подхватила огромные кружки, и мы с не-балериной прошли за самый дальний столик у окна. Я подождала пока она сядет, обнимет руками чашку и сделает первый глоток.

— Я не знаю с чего начать, — первой нарушила тишину сидящая напротив призрак. — Я ничего не помню, но… Я уверена, что я — Маргарет Мур.

— Ты же знаешь, что это не так, — покачала головой, протянув собеседнице руку. Девушка сжала ее моментально, стиснула почти до боли, но взгляда от окна так и не оторвала. — Ты удивительно на нее похожа, но ты не она. Скажи, ты больше точно ничего не помнишь?

— Нет. Помню дорогу, ребенка. Помню, что балерина, что зовут Маргарет Мур, я из Америки, из Флориды. Мама — медсестра, отец — юрист в крупной фирме, у нас большой белый дом со штакетником…, - чем больше она говорила, тем больше я хмурилась. Слишком много фактов и слишком мало деталей. Словно… словно она читает личное дело. — … на гастроли.

— Маргарет, пока не установим твое имя, буду звать тебя так, послушай, закрой глаза, расслабься…

— Это гипноз?

— Нет. Просто попробую помочь тебе вспомнить, — осторожно высвободила свою руку. — Прислушайся. Слышишь? За окном идет дождь. Когда ты ехала в машине, тоже шел дождь, он также стучал по стеклам и капоту. Дорога была мокрой, темной, скрипела под колесами. В салоне тепло, пахнет… Чем пахнет?

— Моими духами, — тут же ответила не-балерина на английском. Я улыбнулась.

— Что еще ты видишь? Чувствуешь? Радио играет?

— Да. Глупая песня какая-то, но прилипчивая, очень ритмичная.

— Хорошо. Что еще? Ты одна?

— Нет, около часа назад я подобрала на дороге парнишку.

— Как он одет? Как выглядит?

Я осторожно открыла планшет, нашла нужную программу, достала стилус.

— Как все подростки, угловатый, нескладный, длинные, худые руки, на нем темная куртка с капюшоном, джинсы драные, из серии тридцать-баксов-за-стиль-бомжа, кеды, рюкзак красный. Лицо вытянутое, узкое, очень бледное, темные-темные волосы, — я отложила ручку и закрыла программу. Знала я этого парня. Не лично, но знала.

Черт! Черт! Черт!

Три тысячи чертей!

— Хорошо, давай забудем про мальчишку. Что еще ты помнишь?

— Дорогу. Я устала и хочу спать, дождь всегда нагоняет на меня тоску.

— Еще?

— Бензин кончается. Я не посмотрела, когда выезжала…

— Откуда?

— Из Твери, — улыбка вернулась на мое лицо.

— Что ты там делала?

— Остановилась в отеле, чтобы переночевать.

— А до этого? Откуда ты ехала?

— Из Питера. Мой самолет приземлился в Питере.

— Хорошо, а откуда ты прилетела в Питер? — наш диалог мне самой напоминал какую-то дурацкую игру.

Повисло молчание, на лбу у девушки пролегла складка, губы сжались в тонкую линию, пальцы впились в столешницу так, что побелели костяшки.

— Мне страшно…, - пробормотала фальшивая Мур едва слышно.

— Почему? Чего ты боишься?

— Не знаю, но мне очень страшно, — повторила она еще тише, дернулась, открыла глаза и заревела. Я выругалась про себя и отправилась за барную стойку, а уже через несколько минут ставила перед девушкой дымящуюся кружку с кофе и тремя ложками коньяка.

— Так, сейчас отдыхай и ни о чем не волнуйся, — за окном продолжал лить дождь, нагоняя хандру и отбивая абсолютно все желание что-либо делать. Но делать надо. — Поговорим с тобой с утра.

— А…

— Пока меня не будет, если что-то понадобится, обращайся к Киту, в том числе и за компанией, — прервала девушку. — Кстати, он неплохо играет в покер. За пределы гостиницы тебе выходить пока нельзя, внизу в холле неплохая коллекция фильмов, есть бильярд и дартс в подвале. Налево от холла — библиотека, книги на английском там тоже есть. В общем, наслаждайся, — я развернулась к выходу.

— Хорошо, — прошелестело мне в спину.

Я переоделась, проверила близнецов и снова отправилась в Москву, без остановки набирая выученный за годы работы в отеле номер.

Но «абонент по-прежнему был не абонент» и перекидывал меня на голосовую почту. К тому моменту, как я доехала до нужного мне места, ящик Элисте ломился от сообщений разной степени злости. Но стоило въехать во двор девушки, как я поняла, что и тут меня ждет неудача. Серебристого монстра Эли на мести не было, свет в окнах не горел.

Куда ее понесло?

Глупый вопрос, либо за очередной душой, либо к черту на рога.

Я мысленно сверилась с календарем и растянула губы в улыбке. Хрен тебе, милая, а не приятный вечер. А уже через полчаса я входила в полутемный зал клуба, краем глаза отмечая, что один из бугаев на входе уже, очевидно, докладывает о моем внеплановом визите боссу.

Эли отжигала на сцене. Макияж в стиле грустного енота, выражение лица, как на морде знаменитого чучела лисы, движения рахитичного цыпленка. Она была неотразима.

От басов дрожал пол, от утробных завываний девушки — барабанные перепонки и моя нервная система.