Отголоски тишины

Пока я вертел головой, мы подошли к тому, что от ворот казалось кучей строительного мусора. Вокруг нее сновали люди, человек двадцать, они что-то носили, приносили, относили, энергично махали кувалдами, копали лопатами, о чем-то громко спорили. Как оказалось, это рабочие выкладывали фундамент.

В центре строительства, на высоком камне, просто памятник на постаменте, стоял человек, точь-в-точь великан из моего сна. Статная фигура, волевое лицо. Достаточно лишь сменить его потертые джинсы и черную испачканную рубаху на сияющие доспехи, вручить двуручный меч, тогда и вовсе не отличить. Не помню, у того из видений была борода? Нет, кажется. У этого же была, густая черная, ее дополняли длинные такие же черные волосы. Нет, ну точно былинный витязь, как ни смотри. Что лицо, что стать, что голос, а борода, бороду и сбрить можно…

Мой провожатый поднял руку, я так понял, просил подождать. Сам вскочил на дорожку из камней и, двигаясь по уже готовому участку фундамента, подошел к бородачу в джинсах. Дернул того за рукав, показал рукой в мою сторону. Тот смерил меня взглядом, степенно кивнул, соскочил со своего постамента.

– Пойдемте ко мне, там и поговорим, – скорее догадался, чем расслышал я.

Подтверждая правильность моей догадки, он заспешил к распахнутым дверям здания с флюгером на крыше. Я последовал за ним. Уже стоя на пороге, он обернулся и махнул рукой в сторону одного из работников. Тот что-то крикнул, широко развел рукам, покорно склонил голову, медленно направился к нам. Я не стал ждать персонального приглашения, шустро проскользнул внутрь. В отделенную от суетного мира толстыми стенами тень и прохладу.

Внутри здание выглядело не менее занятно, нежели снаружи. Стены первого этажа оказались сложенными из природного камня, тщательно обработанного чьими-то умелыми руками. Несмотря на видимые невооруженным глазом следы капитального ремонта, никто не решился изменить или дополнить старинный интерьер. Стены оставили в той первозданной красоте, какими они и были в давние времена. Наверное, это и правильно, зачем закрывать сомнительными достижениями современной промышленности то, что так умело, создали мастера минувших дней!

Пустое помещение, совершенно никакой мебели. Это легко понять, она и не нужна. Ведь это не комната, это холл. Его задача встречать гостей, а уж никак не баловать их излишествами. Все что от него требуется: принять человека, поприветствовать, поразить простотой великолепия и направить того, куда ему надо. К примеру, на верхние этажи. Просто напротив входной двери расположилась широкая и также каменная лестница. Блестят полировкой каменные перила, ручная полировка, кто может сказать, сколько рук годами непроизвольно выравнивали камень, доводили его до блеска!

Мой провожатый, а за ним и я, быстро поднялись на второй этаж. Там было меньше старины, больше современности. Меньше древности, меньше загадочности. Обычные стены, оклеенные самыми обычными обоями. Расцветка несколько строгая, слегка мрачноватая, так ведь монастырь же! Не что-то, где-то…

Все что мне удалось рассмотреть, так это длинный коридор, оба конца которого упирались в узкие бойницы окон. По сторонам через равные промежутки виднелись одинаково аккуратные двери. «Наверное, кельи», – подумал я и только теперь заметил, что провожатый обошел меня на целый этаж. Пришлось догонять. Промелькнул третий этаж, точная копия второго, только расцветка обоев другая, несколько веселее, не так мрачно…

Признаюсь, последние ступеньки дались мне с огромным трудом. Зато мой провожатый, который был раза в полтора старше меня, даже не запыхался. Он остановился на верхней площадке, снял с шеи цепочку, на которой висел большой ключ, открыл дверь ближайшего от лестницы кабинета и жестом пригласил войти.

– Я так понимаю, вы ко мне от отца Алексия?

Он удобно расположился в огромном кресле. Достал из-под стола книгу (а может ежедневник), положил на стол.

– Вообще-то я к настоятелю… – ответил я, не дав себе возможности подумать.

Мой собеседник весело рассмеялся и лукаво прищурившись, посмотрел на меня:

– А я и вправду не похож на настоятеля? – он еще раз посмотрел на меня, а потом продолжил, но уже несколько серьезнее: – Конечно, вы правы, я тоже раньше не думал, что настоятели так вот в подранных джинсах разгуливают. Но видите ли, стройка, ремонты. Вот это все, – он обвел взглядом стены кабинета, – все своими руками. Ну да ладно, давайте знакомиться, я отец Александр, настоятель Спасовского монастыря, а вы?

– Сергей, я к вам от…

– Да садитесь уже. Знаю, отец Алексий мне звонил, предупреждал, просил содействовать, рассказал, кто вы и по какому вопросу. Кажется, вы помогаете ему в деле восстановления Свято-Васильевского монастыря? – он внимательно посмотрел мне в глаза.

– Не совсем так… – нерешительно начал я.