Открыто: Стихотворения

Но потом постепенно солнце взрослеет, в переходном возрасте жарит злее, и багровым пятном по ночам алеет, и подчас забывает прийти домой. А приходит - горячее, как жаровня, говорит, что я, мол, ему не ровня, и не родственница я ему по крови, и что вид ему неприятен мой.

Понимаю, я, в общем, сама такая, я всем прихотям солнечным потакаю, а оно мне в сердце лучи втыкает; чтоб до боли - а мне так тепло в груди. Покричит об измене, тоске, обмане… а потом тихонько к себе поманит и заснет спокойно в моем кармане, и я буду бояться его будить.

Я работаю солнечной батареей. На рассвете прохладно, восток сереет, воздух пахнет листьями и сиренью, и пора бы уже открывать карман. Я держу карман шире, чтоб было проще… солнце сонное нос конопатый морщит, а потом восходит над тихой рощей, рассыпается искрами по домам.

* * *

По дому бегает Марфа,
Готовит, метет, печет…
Мария тонкую арфу
Трогает за плечо.
Учитель сидит устало -
Глаза от пыли серы.
А Марфа пирог достала,
Вино, молоко, сыры.

Учитель в недоуменье -

Как будто пришел домой…
- Мария, коль нет умений -
Хоть ноги ему омой! -

Кричит, запьжавшись, Марфа

(от крика заныл висок).
А было начало марта,
Примерно восемь часов…

За дверью течет прохлада,

А в доме так горячо…
- Прошу, не спеши, не надо…
Уж лучше арфа… плечо…

Поели. Поговорили.

И Марфа садится прясть.
По белой щеке Марии
Густая струится прядь.

Ей скучно. Сидит учитель.

Над прялкой дремлет сестра…
- А что же Вы все молчите.
Ведь Вы уйдете с утра…

А в доме запах коричный

Окутывал тишину,
Учитель припомнил притчу,
За нею еще одну.

Про зерна, смерти и смерчи,

Про добрых и изуверов…
Мария смотрит доверчиво,
Испуганно, снизу вверх…

Рассыпалось ночи марево,

Росой покрылись кусты…
- Неблагословенна Марфа,
А благословенна ты…

Но лишь улыбнулась Марфа,

Не видела в том беды.
И в чистый мешок из марли
Собрала ему еды.

Плясала пыль над дорогой,

Седела на голове…
Мария прощалась с Богом,
От Марфы шел человек…

* * *

Сосны иголками гладят небо, солнце в ветвях тая,
Старый солидный крот под корнями учит другого рыть…
Вот на земле лежит оболочка. Господи, это я.
Я не умею молиться, просто не с кем поговорить.

Здравствуй! Прекрасна твоя обитель, радостна и чиста,

Как же мне хочется влиться в благость ласковую твою…
Господи, что у меня внутри? Лишь вязкая пустота,
Несколько слов без веса и смысла в ней обрели приют.

Знаешь, я днем весела, как птица, если в большом кругу

Добрых знакомых. А вот под вечер что-то теснит в груди.
Господи, я по ночам не плакать, кажется, не могу.
Быть одиноким вдвойне сложнее, если ты не один…

…нужно о добром, о главном, вечном - я же о ерунде…

Как я смогу служить тебе, если даже язык мой враг?
Господи, что тебе мой кораблик, пущенный по воде?
Я и водой-то назвать не вправе этот сырой овраг…

Он и поплыть-то не может толком, тычется носом в ил,

Мачты не делают из непрочных тоненьких хворостин.
Господи, я прошу, помоги ему, дай ему, Боже, сил.
Мне же не помогай, а только - ради него - прости.

* * *