ОТКРЫВАЯ ДУШУ (ЛП)

Джон был вымотан. Его мышцы болели от напряжения, а голова так пульсировала и болела, как не было уже несколько недель. Глаза жгло, глазные яблоки будто что-то сильно сдавливало. Единственное, что, казалось, уже не болело – это мышца, которой досталось больше всех остальных.

Сидя напротив, они жевали тосты, словно скучающие коровы, и Джон чувствовал странное умиротворение. То, что нужно было сказать, они уже знали. То, что с этим нужно что-то делать, было столь же ясно. Больше никаких криков, никакой борьбы, никаких напряженных моментов в ожидании, когда же эта тема снова всплывет.

Это не было тем, что хотел бы любой из них, но, так или иначе, было частью этого, что уже было хорошо. Бороться с этим было бы только хуже – это словно плывун или китайская ловушка для пальцев*.

Порой хорошо было уладить всё без борьбы. Вы больше выигрывали, сложив оружие.

— Как ты отнесешься к тому, чтоб пойти под парусом? — спросил Джон, пытаясь наколоть на вилку фасолину, а вилка, казалось, в сто фунтов весом.

Шерлок пожал плечами, большая часть его остающейся энергии уходила на то, чтобы просто водить большим пальцем по следам от ножа на столе.

— Ужасная скука, — сказал он, вздыхая, словно нужно было и дальше демонстрировать свое нежелание. — Веревки, вода, инструкции и снасти. Когда идем, капитан?

— Завтра.

Он усмехнулся, откинувшись на спинку стула, запрокинув лицо к стропилам и, таким образом, открывая шею.

— А потом еще будем рыбу ловить.

— Лишь когда состаримся, — обещал ему Джон. Отнес их тарелки к раковине и со стуком поставил туда.

Хоть еще было рано, ни один из них больше не выдержал бы и пяти минут, и оба отправились по своим комнатам, чтоб отдохнуть и собраться с силами. Сон Джона был настолько глубоким, что тот даже не видел кошмаров, с которыми он столкнулся днем. Просто мирная чернота, без каких-либо сновидений. Это было даром небес. Тем, что требовалось. Его тело, однако, не привыкло к излишествам, так что Джон проснулся около трех утра, полностью восстановившись и в заметно улучшенном состоянии. Хотел было еще поспать, но мешал посвист ветра, отвлекая от мыслей не о том, как сложится далее их поездка, а о том, что он будет делать, возвратившись домой. Вероятно, лечить простуду, насморк, боли в ухе и кашель. Ужин с Мэри, чтоб услышать рассказ о ее поездке, и тихий разговор в их гостиной, чтоб объяснить детали своей. Он не жалел о каникулах. Как сказал Шерлок, это было гораздо лучше, чем то прощание, что у них было прежде. Возможно, прощание с днями их совместной холостяцкой жизни, но никогда, и через сто миллионов лет, он не скажет «прощай» Шерлоку Холмсу.

Джон пошарил на столике возле кровати в поисках своей книги, только чтоб обнаружить, что там ее нет. И немедленно вспомнил, что оставил ее у камина, где читал, ожидая возвращения Шерлока. Спокойное хобби было единственным средством, что могло бы вновь навеять сон на оставшиеся часы ночи. Вздохнув, он спустил ноги с кровати, всё еще одетый, как был накануне, и вышел в холл, почесываясь и зевая. Заглянув по дороге в комнату Шерлока, он увидел, что тот лежит лицом вниз на белых подушках, на которых выделялись черным пятном его волосы, а длинные ноги выглядывают из-под скомканного одеяла. В отключке. После долгой прогулки, оживленного пламенем яда и финальной их ссоры… В этом не было ничего удивительного. Джон тихо попятился, осторожно ступая, чтобы доски пола как можно меньше скрипели, и спустился в гостиную. Книга была на столе, там, где он и оставил ее, вверх обложкой с ее невразумительными картинками ужасов и крикливым заглавием. Это был позор, на самом-то деле, случай в Корнуолле, в основном, решен рядом с ним, но отнюдь не с его участием. Последний его детектив – настоящее, непридуманное убийство, – и он наслаждался этим, как теми книгами, что читал, чтоб восполнить ту пустоту, что жила в нем всё время в отсутствие Шерлока. Это было, однако, весело. Методы и случаи Шерлока всегда были уникальны, и тот отдавал им так много сил. Джон не мог найти подобного в книгах. Не было никого, подобного Шерлоку, в его книжной коллекции. Все герои там были умными, да, почти совершенными во всех отношениях, и они отыскивали убийцу и впечатляли женщин. Но, конечно, они были вымышленными. А Шерлок, ходячее бедствие, был истинным детективом, таким, подобных которому, мир еще не встречал, разве что слабые проблески.

Тот, кто может, делает. Кто не может…

Джон оставил книгу на столе и взял вместо нее ноутбук, всё еще остававшийся полузабытым на одной из кухонных стоек. Аккумулятор, к счастью, не разрядился еще после долгого бездействия, так что Джон не стал искать шнур, чтобы подзарядить его. Он уселся, открывая список программ, которыми почти и не пользовался, и нашел, наконец, ту, что нужно.