Отстегните ремни

Квартира оказалась аж четырехкомнатной и совершенно ужасной на вид. И как такую можно сдавать за две тысячи долларов? Похоже, что где-то на заре приватизации кто-то пытался сделать здесь евроремонт. Стена между гостиной и кухней была наполовину сломана и заменена на подобие барной стойки. Ванная, явно расширенная за счет прихожей, отделана в каком-то цезарском стиле (ужасная огромная плитка с вензелями, вычурная безвкусная сантехника, и все это – в похабных розовых тонах). Окна были, почему-то только частично, заменены на новые, пластиковые стеклопакеты. На этом евроремонт заканчивался, и начиналась полная эклектика. Обои все еще были старорежимные – в мелкий цветочек и пупырышек, а мебель вполне сгодилась бы для музея мебели ХХ века. Чего тут только не было: и антикварный буфет, и цветастый диван с подушками, и современный стеклянный журнальный столик на хромированных ножках… Матрасы на кроватях огромные, двуспальные, но простыни в доме нашлись только односпальные. И как их надо было стелить – оставалось непонятным. Из техники попались пара чайников и тостеров на кухне, сильно устаревших моделей, и огромный черный гроб телевизора.

Смотреть телевизор не хотелось.

Не хотелось, впрочем, вообще ничего. Ни спать, ни есть. Ни одна из найденных в буфете книжек не привлекла моего внимания.

Уложив ребенка и закончив осмотр нашего временного прибежища, я устроилась с ногами на широком подоконнике и невидящим взглядом уставилась в темноту за окном. Я не могла заставить себя поверить в происходящее. И никогда еще в жизни я не испытывала такого сильного чувства потерянности и одиночества.

Где-то там внизу, в темноте этого неулыбчивого жесткого города, жил Макс. Я попыталась его представить, вызвать образ улыбающегося лица, ярких карих глаз хотя бы на минуту, но у меня ничего не получалось. Тогда я заставила себя нарисовать в воображении его московскую квартиру. Макс сидел в кресле у выключенного телевизора и позвякивал льдом в стакане с виски. О чем он думал? Нервничал ли он? Был ли зол? Или подавлен? Звонит ли сейчас его телефон, и, если звонит, то каким голосом он говорит? Ищет ли он нас с Дашей или полностью поверил в то, что мы находимся в руках Саши? Звонит ли ему Вика? Верит ли он в ее поддельные слезы? Больше всего меня интересовало, думает ли он обо мне? Может ли он сегодня заснуть или выдвигает все ящички в ванной в поисках завалявшегося снотворного?

Я не могла представить себе ни малейшей детали про Макса. С режущей душу очевидностью я осознала, что на самом деле совершенно ничего про него не знала. Я вообще не понимала, что он за человек и из какого теста слеплен.

Ну, то есть начало его истории было мне понятно. У нас было очень похожее прошлое, старшие классы школы, первые попытки заработать, первые по-настоящему дорогие вещи, первые хорошие рестораны… А дальше? Я уехала, чтобы начать все заново в чужой и такой непохожей на все, что у меня было до сих пор, стране. А он? Когда наше детство закончилось и все началось уже по-взрослому, что ему приходилось делать, чтобы стать тем, кем он стал? И какой след в душе человека, нормального, умного, развитого человека, каким он мне казался, должно оставлять все то, что он делал и свидетелем чего являлся?

Часто в Голландии меня мучил вопрос, как бы сложилась моя жизнь, не покинь я Россию. Еще будучи студенткой третьего курса журфака, я уже заняла хорошее место в рядах корреспондентов программы «Время». Выиграла небольшой конкурс по документальным короткометражкам и была принята в Союз журналистов России. Мне было двадцать два года. Кинуло бы меня, как и многих московских феминисток того времени, на раскручивание карьеры, или я вышла бы замуж и имела сейчас пару таких вот уютных Даш? Я бы приезжала на выходные в Амстердам, и как тотальное большинство русских туристов, ничего бы не успевала понять в этом городе? Слонялась бы по барам и ресторанам с путеводителем «Афиши» в руках, накуривалась травы в одном из рекомендуемых в брошюрке кофешопов и наивно полагала бы, что Амстердам – просто милая маленькая деревня, где ничего, кроме ночной жизни, не происходит?

А, с другой стороны, подумала я вдруг, что вообще в действительности происходило в Амстердаме? Благополучная сонная Европа давно уже не могла никого обмануть своими яркими ночными огнями. По сути, вся она давно заснула мертвым сном. Немного сока подбавляли нам нежданно расплодившиеся эмигранты из стран третьего мира. Эти арабы, марокканцы и турки заставляли тихих аборигенов запирать свои дома и не слоняться ночами по неблагополучным районам. В прессе шла оживленная полемика на темы, могут ли турецкие девицы носить головные платки в школах. Будет ли расизмом запретить им их мусульманскую одежду. А приехавшие недавно из Лондона друзья жаловались: дошло до того, что начались дебаты о запрещении ежегодной рождественской елки на Трафальгарской площади. Ведь Рождество, как ни крути, – праздник религиозный и оскорбляет чувства мусульманского населения столицы.