Ответ большевику Дыбенко

Лось пошарил по карманам и понял, что забыл кисет. Вот так всегда. И даже

покурить не получается, потому что Крысюк с доброго дива смотрит на него волком. Что это с ним?

– А куда мы собрались? – своевременный вопрос, ничего не скажешь.

– Отуда, – ездовой показал кнутом куда–то вперед, – панычи вроде на Луганск нацелились.

Прогрессор промолчал. Ему внезапно захотелось жить. Пусть даже плохо, холодно, некомфортно – но жить! А три человека, один пулемет, наган, два кольта, и австрияцкий карабин, который Лось выиграл у Илька–галичанина в карты, хороший карабин, – это не армия и даже не взвод.

Откуда–то слева показались всадники. Человек сорок, не меньше. Крысюк припал к пулемету, потом убрал руки с гашеток. Свои. Чернояров. Опанас придержал коней. Передний всадник, наоборот, несся, как угорелый, буланой стелился по траве. Зрелище, конечно, красивое, только ж ты коня вымотаешь раньше времени, то ж не мотор на пароходе.

– Мир вашей хате! – Чернояров поравнялся с тачанкой, протянул руку Крысюку.

Прогрессор в который раз задумался, с какой стати человек, пусть даже и матрос с Балтфлота, в начале двадцатого века, ходит с длинным чубом на бритой башке. Хотя – удобно, никаких тебе вшей.

– То подбираемся до них, смотрим и тикаем. Вы, если шо, прикрываете.

План был рискованным, сорок человек – это не так и много, им двух–трех залпов шрапнелью хватит, и если вернется хоть один – это уже удача. Крысюк машинально свернул самокрутку, чиркнул спичкой о щиток максима, затянулся. Устю вдовой оставлять не хотелось, дома сплошная контра. Второй номер тоже скис, в десятый раз за воротник хватается, будто его та черкеска душит.

– Та не дрейфь, тебя сразу застрелят.

Конные растянулись цепью, тачанка плелась в хвосте отряда и времени на размышления уже не оставалось.

Вдалеке показались клубы пыли, видать, маршируют. А может, это и не кадеты. Не, уже сквозь бинокль погоны видать. Сколько ж вас на наши головы! И гаубица сзади едет, волами запряженная, не хуже нашей пушки. Мать вашу, часть сюда сворачивает! Семенов понял правильно и дал своей трофейной, донской породы, кобыле шпоры, пока его еще не разглядели. Чернояров заулыбался, выдрал маузер из кобуры. Помирать – так с компанией!

Паша уже привык к ночному существованию. Тем более, солдат не зря куда–то гоняли – части красных устроили наглый рейд по сытым белогвардейским тылам. На этот раз атаку удалось отбить. Ходили слухи, что Рачье–Собачьей командует какой–то Думенко. Или Дыбенко. И вот тут Паша задумался. Конечно, Глина – не энциклопедия, он даже читать не умеет, но про Буденного и Первую Конную он никогда не слышал. И про Ворошилова – тоже. Хуже того, грамотный человек и сторож морга Матвеев тоже ничего такого не знал. Петлюровец в красных командирах не разбирался, с него хватало Тютюнника и сотника Якерсона. Устим почесал в затылке и сказал, шо чув на базаре, шо краснюками на коняках командует Миронов, но про Буденного тоже ничего сказать не мог.

Что–то не сходится. Паша не хотел думать об этом, но мысли ходили по кругу. А в землянке нельзя сидеть вечно, надо резать Остапчука. Он – дядя серьезный, с кольтом ходит, собаку сторожевую завел, то тебе не Митенька. Зато как эту гимназическую заразу извели – просто песня. Олеся записку написала, с просьбой о свидании, вечером, на углу Морской. Он и повелся. А там Глина его шилом в печень – чвак! А помойка рядышком, там же и прикопали. Но все же – что не сходится? Ой нет. Самообман – штука не вечная. Прогрессор вспомнил ту книжку, после которой он забросил читать художественную литературу лет на десять, испугался сильно – там один тип выиграл какую–то гадость в лотерею и не мог из–за этого попасть домой, его носило по параллельным мирам. Похоже – а не то. Похоже – а не там. Лось еще что–то тогда говорил, что может не надо? И надо было его послушать, а не закупать автоматы через ту сволочь.

И все–таки, как достать Остапчука? На записку он не купится, живет почти в центре, собака злая. Поджечь дом? Это сказать легко. Гранату в окно кинуть? – Гранат нет. Самим взрывчатку сделать? – Так это знать надо, что с чем мешать, а то будет, как с тем химиком в анекдоте, да и реактивов нет, или из чего там эсерюги–террорюги свои бомбы делали. Из размышлений прогрессора выдернул Матвеев. От Паши требовалось держать гуртового. Только зачем? Рука у петлюровца выглядела отвратительно, пальцы в запекшейся крови, но вроде бы целые, сгибает–разгибает свободно. А вот ногти на пальцах отсутствовали, белые постарались. Матвеев наболтал что–то в кружке. На вид – вода, кипяченая, правда. Это ж не больно, хотя лучше бы спиртом или хоть самогоном промыть. Но петлюровец от попадания этой самой воды на палец заматерился не своим голосом и матерился, пока Матвеев не закончил промывать.

– А де соль? – Устим задумчиво смотрел в пустой коробок. Две панских чайных ложки ведь влезло. То ж не сахар, за раз не съешь. Глина цапнул освободившуюся кружку, зачерпнул воды из кастрюли, хлебнул, обалдело сплюнул.

– Шось вода солона.