Ожившие кошмары

— Да это разве проблема. Ты что, думаешь, на небе одни праведники сидят? Да ты представляешь тогда, что внизу бы творилось? Хуже, чем в Зябликово. Да, тогда б землица у нас под ногами лопнула бы от грешников. Ты же и крещен у нас, и храмы помогал строить. Чего не выходишь из автобуса?

Бритоголовый вдруг собрался с волей, остановив слезы, стиснул зубы, выставил перед собой кулак и, словно вколачивая невидимые гвозди, прокорил себя:

— Неправильно я жил, неправильно!

— Правильно, неправильно — это уже другое дело. Это пусть кто за это отвечает, тот и разбирается. А ты свою голову не забивай. Она у тебя и так чего-то не очень работает. Ты скажи мне: чего ты так мучаешься? И тело свое не отпускаешь, и душу свою такими тяжелыми мыслями изводишь. Дорога — она… — Мужчина в черном посмотрел вдаль и вытянул руку, прокладывая путь для метафоры, но осекся, не зная, что сказать. Бритоголовый мужчина в дорогом костюме, с серьезным лицом глядя на его руку, заворожено ожидал продолжения.

— Дорога́ доро́га, — мечтательно подхватила зеленоглазая, — а конец все слаще. Все разные. Все особенные. У каждого своя. Миллионы-миллионов дорог. И все пути лишь дважды проходят через наш мир: рождение, — она добродушно заглянула в глаза бритоголовому, — и смерть.

Губы мужчины в дорогом костюме задрожали, а глаза намокли.

— Но я не прожил жизнь… не так как хотел… не так, как надо…

— Ну что ж теперь, — пожала она плечами, — Так, не так — уже все.

— И что мне теперь… в ад?

— Да что с тобой будешь делать?! — вспылил мужчина в черном. — Чего сразу в ад-то?! Ты ведь понятия не имеешь, что там! — Он вытянул руку, указывая на елки за окнами автобуса. — А сидишь тут и трясешься, как ягненок при виде леса. Там, может, и нет никаких волков, а ты трясешься.

— Нет?

— Есть. Наверняка есть. Где же ты лес без волков видел? И что теперь, в лес не ходить? И ездить, и ездить в этом автобусе, пока он не развалится? Тело-то твое уже на пределе, наверное.

— Так и есть, — подтвердил водитель. — Уж который год весь исколотый в трубках лежит. И не дышит уж сам. Че ждет — непонятно. И родственники смирились, почти не приходят, а он все ездит да ездит по кругу.

— Простите. — Все оглянулись на Егора Степановича, поднявшего руку, как школьник для вопроса. Глядя прямо в глаза бритоголовому, он спросил: — У вас есть дети?

— У меня? — удивился тот. — Две дочки.

— У меня одна. Раз мы с вами оба пассажиры: я могу дать совет?

Бритоголовый задумался, посмотрев в пол, а затем кивнул.

— Не мучайте их. — Егор смотрел на розовую коробочку. — Моя жена умирала три года. Это было самое тяжелое… — Глаза Егора быстро намокали, а слова с трудом подбирались. — Три самых невыносимых, невозможных года. А моя жена — Люба, ее звали Любовь — она все равно умерла. Она тогда сразу… поняла. Говорит: не надо, не хочу, не запоминайте меня так… такой… А мы… Я не знаю, как мы с дочерью… Все сделали. Распугали все вокруг. Бросили все. Как собаки вцепились в нее и затащили в эту яму! На природу! На воздух…

Егор Степанович вдруг рассмеялся, вытирая слезу.

— Любе здесь сразу не понравилось.

Сорок первый резко остановился. Всех тряхнуло. Водитель, как сапер, ожидающий, сработает ли бомба, в ожидании смотрел в зеркало заднего вида.

Бритоголовый мужчина в дорогом костюме решительно кивнул и встал.

— Моя! — смело объявил он на весь салон и двинулся к выходу.

Все — мужчина в черном, зеленоглазая, водитель автобуса и даже Егора Степанович — аплодировали его смелости и решительности. Двери автобуса с лязгом отворились, и узник по своей воле покинул с таким трудом собственномысленно воздвигнутую им тюрьму.

В отличие от остановки, на которой сошла старушка, за окнами, сквозь туман, Егору Степановичу, к своему изумлению, удалось обнаружить горизонт. В просветах между белыми облаками, напоминающими скорее дым, а не туман, он увидел тянущуюся до бесконечности бесплодную степь, в которой явно не было ни одного волка.

Сорок первый двинулся дальше, а внутри у Егора Степановича была страшная тоска. В отличие от бритоголового, он ни капли не переживал о себе. Все мысли крутились вокруг последнего данного дочери обещания — маленькой помятой розовой коробочке, перетянутой бирюзовой ленточкой.

Ощущая, как холод сковывает его плечи и шею, он до боли зажмурился. Глаза, оказавшись под замершими веками, отозвались больными уколами. Его лицо и душу перекосило от скорби, но заплакать он не смог.

— Далеко едешь?

Егор открыл глаза. Сложив голову на руки, скрещенные на спинке сиденья перед ним, на него смотрела зеленоглазая девушка.

— Да не знаю, — грустно усмехнулся Егор. — Как приедем, посмотрим.

— А что в коробке?

Ком в горле Егора мешал говорить.

— Подарок. Для дочери. У нее сегодня день рождения.

— Ого. Не повезло же вам.

— Представляете? Уходя на работу, обещал вернуться с подарком, а теперь, получается, вообще не вернусь.

— Представляю. Очень даже.

Они молчали какое-то время. Затем девушка хлопнула себя по лбу.

— Вот дура! Я же помочь могу!

— Что? — Егор почему-то сразу проникся доверием. — Как?

— Да как-как, подарок твой передать!

— Правда?