Палачи и герои

Иван встал, пригладил короткий бобрик волос, надел пилотку. Привычно проверил, все ли по уставу, – в любых обстоятельствах он оставался дотошным службистом и образцом по внешнему виду и поведению, и никакая окопная жизнь не могла его изменить.

В штабе, занимавшем здание школы, царила привычная суета. Связисты, вечно что-то тянувшие и устанавливавшие, колдовали с рацией. Начштаба предавался любимому занятию – с папиросой в зубах водил пальцем по карте местности, попутно объясняя комбату:

– Вот здесь они попрут.

Иван отрапортовал о прибытии.

– А, Вильковский, – отвлекся на него комбат. – Тебя ждут.

На пороге класса, где еще висела на стене покосившаяся карта мира, взирали с портретов Толстой и Достоевский, Иван от неожиданности аж застыл в дверях. Здесь его ждал не кто иной, как Рубан.

– Заходи, Иван, – кивнул он. – Судьба у нас такая, рядом по этой жизни идти. Я теперь начальник особого отдела дивизии.

Он совершенно не изменился. Только на петлицах появилась еще одна шпала.

– Садись, старший лейтенант, разговор тяжелый будет, – вздохнул Рубан.

Иван напрягся. К особистам он относился ровно, как к закону природы, – любить не за что, но и без них никак. Было дело, под горячую руку они народу лишка покрошили и по штрафным ротам распихали, хотя можно словом было обойтись, а не наганом. Но ведь паникерство и трусость в бою до добра не доводят. Еще от них можно ждать разных подвохов, но Рубан на подлость не способен. Серьезный разговор? Что бы это значило?

– Да не бойся, – махнул рукой особист. – К тебе претензий у органов нет. Ты проверенный. О другом разговор. Вислав Вильковский твой дядя?

– Так точно. – У Ивана похолодело в груди.

– Командир партизанского отряда Вильковский погиб смертью храбрых… Понимаешь, Иван, человек он был настоящий. Сделал очень много, за что награжден орденом Ленина. И просил, если что случится, сообщить именно тебе, как все было. Ты продолжатель дела и фамилии. Ты все должен знать.

– Когда? – охрипшим голосом спросил Иван.

– Месяц назад. Бандиты нагнали его в деревне, сочувствующей партизанам. Бился он геройски, но силы были неравны. А потом всю деревню закрыли в амбаре… Пятьдесят человек сожгли.

– Деревня Кросно?

– Да…

– Там вся деревня – далекая родня. Пусть я их не знал, но это мой род.

Дыхание перехватило. Иван провел ладонью по лбу. Увидел, что пальцы задрожали, крепко сжал их в кулак. Он не имеет права на проявление слабости.

– Что за бандиты? Полицаи? – спросил Иван после некоторого молчания.

– Хуже. Бандеровцы.

– Кто это такие?

– Прислужники Гитлера. Украинские националисты. Шастают по лесам, ловят партизан и коммунистов. Дети, женщины, крестьяне – им без разницы. Всех убивают, кто, по их мнению, жить не достоин. Кто независимую Украину не любит.

– Как же дядя попался? Всегда осторожный был.

– У бандеровцев контрразведка не хуже колчаковской работает. – Рубан перевернул фотографию, лежавшую на столе оборотной стороной. – Узнаешь?

Иван внимательно посмотрел на строгое, сухощавое, изборожденное морщинами лицо с внимательными пронзительными глазами. У старшего лейтенанта была идеальная память на лица. Напрягшись, вспомнил, кто это такой:

– Диверсант, который в апреле сорок первого едва не отправил меня на тот свет.

– Он самый. Дантист. Эта сволочь и организовала резню в Кросно. Он у националистов теперь большой человек.

Иван взял фотографию. Кивнул:

– Ну что ж, буду помнить.

– Помни, Иван. Помни. Может, посчитаться возможность появится.

У Ивана осталась глубокая зарубка в памяти. Теперь у него есть кровный враг. Личный. Гитлера не считать – он враг всех людей. А тут его, собственный. И еще появилась масса швали, которую необходимо стирать с лица земли, – эти, как их, бандеровцы. Ничего, скоро Красная армия вышибет немца из их угодий. И тогда те, кто не сбежал, тысячу раз раскаются, что они на свет появились. Дантист. Даст бог, встретимся…

Глава 17

Командир боевки был худым, изможденным, низкорослым селянином. Винтовка на его плече казалась больше его самого. Он с гордостью демонстрировал лежащего на скотном дворе, страшно избитого босого человека.

– Парашютист, – объявил командир. – Вчера поймали. Возьмете с собой, пан Дантист?

Двое крепких мужиков за шиворот подняли пленного и поставили на ноги.

– Возьму. – Дантист с ненавистью смотрел на окровавленного, едва держащегося на ногах человека, но смотревшего в его глаза с угрюмым вызовом.

– Ничего не говорит, курва, – развел руками командир боевки. – Только ругается матерно. И обещает нам всем лютую погибель. Врет же.

– Врет. – Дантиста привычная ярость захлестывала темной волной, погребая под собой остатки здравомыслия.

Он ненавидел этого краснопузого. Не за то, что тот топчет украинскую землю. Не за его убеждения. Даже не за то, что он кацап. А за этот непокорный взгляд, в котором была уверенность в своей правоте.

Дантист зарычал. Выхватил пистолет. И выстрелил русскому в колено.

Тот упал. Закричал от боли. И опять поднял полные презрения и твердости глаза.

– На. – Выстрел во вторую ногу.

Пленный катался по снегу, окропляя его красным.