Пальчики

Однажды, вернувшись в свою квартиру на Московском проспекте, я обнаружил в ней полный погром. Всё было разломано, разбросано, затоптано. Даже мой оригинальный подсвечник, изготовленный из гипсовых пальчиков Снежка, был превращён в утиль. Вызывать полимилицию я не стал. Смысл? Менты будут упорно работать в направлении абсурда до тех пор, пока я не напишу отказную. Кто связывался хоть раз в жизни с нашими доблестными защитничками, знает о чём я говорю. Да и моя отсидка, наверняка, стала бы объектом их пристального внимания и отговорок, мол я сам виноват и это мои дружки-уголовнички мне за что-нибудь мстят. Или вообще, чего доброго, они меня же и обвинят в ограблении собственной квартиры. Не удивлюсь такому. Собственно, ничего из квартиры ценного не пропало. Кто-то украл мои флэшки и явно копался в компьютере. Вот собственно и всё. Но зачем устраивать погром? Мне это было не понятно. Осторожно покинув жилище, я решил пока сюда не возвращаться. На улице мне постоянно мерещилась слежка, многие люди казались крайне подозрительными. В лучших традициях фильмов про шпионов я решил уйти в подполье. Серёга позволил мне жить на его даче сколь угодно долго, с условием, что там будет полный порядок. В коттедже под Репино я просидел целую неделю, отключив все гаджеты. Затем, посчитав, что слежка сбилась со следа, вернулся в Питер и с Невского вышел на связь с Настей. К моему удивлению она оказалась в городе.

– Ты здесь?

Она замешкалась, выдавая какие-то нечленораздельные звуки и наконец пробормотала:

– Серёжа, моя мама умерла. Только ты не ищи меня. Это опасно. Я сама к тебе приеду.

– Куда? Я не живу в своей квартире.

– Тогда встретимся послезавтра в пять вечера в переулке, который называется одинаково с фамилией девушки, навравшей про ампутацию ноги.

Зашифровала здорово. Значит, встретимся в Климовом переулке. Это маленький тупичок рядом с Египетским мостом.

Ждать встречи два дня было невыносимо. Я потащился на работу к Воробьёву.

– Что случилось? Ты сжёг дачу?

– С чего ты взял?

– На тебя трудно без слёз смотреть. Серёга, ты сдаёшь. Где та гусарская выправка, которая тебя отличала от амёбной серой массы во времена нашего студенчества?

– Отстань. Всё нормально с твоей дачей. Можешь не переживать. Лучше помоги.

– Опять деньги кончились?

– Нет. У меня есть. Если не трудно, узнай как-нибудь, когда и где хоронят некую Илюхину. Ничего больше про неё не знаю, но возраст её явно превышает сорок лет.

– Ну и задачки, ты барин ставишь. Это ещё кто?

– Какая тебе разница? Помоги!

– Вот так всегда. Просят о помощи, а сами скрытничают. Ладно, попробую.

И он позвонил отцу в ФСБ.

Мы ещё поболтали с полчаса, не больше. Из конторы Воробьёва-старшего перезвонили и сказали, что похороны состоятся завтра в два часа дня на Южном кладбище. Ого! Это далеко от всех мест моего обитания. Надо ехать мимо аэропорта Пулково до Волхонского шоссе.

– Слушай, Серый, у тебя на даче мотоцикл старый пылится.

– Ты про «Хонду»? Она не рабочая. Это первый мой мотоцикл. Я его с рук покупал. Этому металлолому уже лет двадцать. Может, и больше.

– Мне было скучно, и я его отремонтировал.

– Отремонтировал?

– Чем мне на твоей даче было ещё заниматься? Хороший мотоцикл, только карбюратор был весь засранный.

– Вот ты даёшь! Этот, как его, Кулибин. Самородок российский. Ладно, пользуйся моей добротой. Документы только на него надо поискать.

Я только махнул рукой. Какие к чёрту на мотоцикл документы? У меня и прав-то нет. Но на мотоциклах я с детства гоняю. И всегда без всяких документов.

По пути на дачу, я заскочил в магазин байкерских прибамбасов и купил крутой шлём и чёрный кожаный прикид. Хоть на старости лет погоняю ветер, как человек, мечтающий в детстве иметь свой «Харлей».

На следующий день, треща испорченным глушителем, я подкатил на полупустую площадку перед въездом на кладбище. «Рычит, как настоящий байк», – ухмыльнулся я про «Хонду-400». Встав в сторонке, я начал наблюдать за приезжающими похоронными процессиями, занимаясь при этом, якобы, ремонтом своего двухколёсного друга. Через некоторое время на площадке появился Леший. Я напрягся. И этот здесь. Когда подъехал катафалк с мамой Насти, «юморист», так его я мысленно обозначил для себя, подбежал и сказал что-то водителю, указав направление движения. Понятно, значит здесь ничего интересного. Просто он помогает в похоронах. Только я хотел двинуться вслед процессии, как заметил, что из чёрного «мерса», припаркованного в углу стоянки, вышли два крепких высокорослых мужика и поплелись на кладбище. Мне они показались подозрительными. Одеты они были в стильные чёрные полупальто. «Под такими удобно прятать пистолеты», – пришла странная мысль в голову. В это время зазвонил телефон. Номер мне был неизвестен.

– Серёжа, ситуация изменилась. Я не приду на встречу и возможно не смогу тебе звонить, – услышал я взволнованный голос своей возлюбленной, старающейся как можно быстрее выложить всю информацию. – Берегись. Урышев тебя заказал. Найди Веню, он тебе поможет. Обязательно с ним свяжись. Всё! Не ищи встречи со мной. Это опасно.