Палитра его пороков

Дежурить рядом постоянно нет нужды, присмотр здесь действительно отличный. Эля не капризничает и терпеливо выносит все процедуры, мне даже не приходится ее уговаривать. Вечером Марина отпускает меня домой за вещами.

— Раньше утра не возвращаться, спи и спокойно приводи себя в порядок.

Я и впрямь хочу немного отдохнуть, принять душ, привести в порядок волосы и ногти. За время болезни Эли я совсем забила на уход, а сон урывками и нерегулярное питание в плюс к красоте не идут.

Поэтому Рома привозит меня в дом Сереброва и обещает утром увезти обратно в больницу. С вечера в комнате отдыха мы почти не разговариваем. И это к лучшему.

Сереброва нет дома, Рита приносит мне ужин. На этот раз не в комнату, а в гостиную. Я ем и рассматриваю стену, прикидывая, как ее размечать и что понадобится купить. Еще даже не посчитала объем красок, грунта и всего остального.

Потом иду наверх, беру пижаму, косметичку со всякими шампунями и отправляюсь в увлекательное путешествие по второму этажу в поисках ванной. Хоть бы таблички вешали! Рита сказала, ванная в конце коридора. Интересно, это самая последняя дверь или в конце длинного участка, потому что коридор изгибается буквой Г и самая-самая последняя дверь на ее хвостике. Наверное, это она.

Я аккуратно толкаю дверь, заглядываю и…

— Ой!

Это не ванная. Потому что не успеваю захлопнуть дверь, слышу:

— Стоять.

Затем, после паузы:

— Зайди.

Я несмело вхожу в комнату. Небольшая, значительно меньше моей, окно закрыто глухими шторами. Ничего лишнего: встроенный шкаф во всю стену, односпальная кровать, компьютерный стол и кресло. А в кресле сидит молодой мужчина. Кутается в одеяло и с любопытством на меня смотрит.

— Ты кто?

— Женя. То есть… я здесь работаю… временно.

— А, — невесело усмехается, — новая потаскушка Сереги.

Я вспыхиваю и разворачиваюсь к выходу. Может, я и в трудной ситуации, но еще не поехала крышей. Скандалить с обитателями дома Сереброва — самоубийство, но и слушать их не желаю.

— Да стой ты!

Выхожу в коридор.

— Ну стой, ты обиделась что ли? Ладно, извини! Вернись!

Почему-то возвращаюсь. Сама не знаю, зачем, просто поддаюсь порыву и снова вхожу в странную комнату.

— А над чем работаешь-то тут? — спрашивает мужчина.

— Рисую. Стену декорирую.

— И что, Серега поселил тебя здесь?

Киваю.

— И даже не трахает?

Снова поднимаюсь.

— Ладно-ладно, не кипятись! Я же не знал, что ты художница. Я думал, бабу привел. Согласись, это логичнее?

— Почему логичнее?

— Ну потому что бригады маляров не шатаются по дому. А вот любовницы — вполне.

— А ты бригаду маляров-то отличай от художников, — недовольно бурчу. — Это так-то разные вещи.

Он вдруг улыбается. С виду хмурый, а улыбка красивая. Я внимательно рассматриваю незнакомца. Худой, немного бледный, с темными волосами. Некогда он явно стриг их коротко, а теперь чуть-чуть запустил, из-за чего на голове настоящий кавардак. Одет в обычную синюю футболку, на ногах одеяло, хотя в комнате совсем не холодно.

— Ну и что ты там рисуешь? А где хоть?

— В гостиной, городскую панораму.

— В гостиной… ну-ка, напомни, что там в этой гостиной есть?

Я хмурюсь. Его вопросы кажутся странными.

— А ты что, из комнаты сто лет не выходил и не в курсе, где у вас гостиная?

— Ну вообще-то да, — спокойно отвечает он.

— Почему?

Я поздно соображаю, что спрашивать о таком нехорошо. Мало ли, какие могут быть причины? Но прежде, чем успеваю извиниться, он легко отвечает:

— А не могу.

Стаскивает одеяло с колен, и я вижу, что у парня нет одной ноги.

— Извини, я не знала.

Правда, я вижу в углу костыли, но прикусываю язык, потому что не мое дело, пытается он выходить или нет. И как он здесь вообще живет взаперти.

— Авария, — пожимает он плечами. — Автогеном вырезали.

Я не знаю, что говорят в таких случаях. И молчу. Но свои проблемы как-то резко начинают казаться совсем незначительными.

— Ты ванную ищешь? Дверь перед моей.

— Спасибо.

Поднимаюсь, делать мне здесь больше нечего. Я вообще не должна была встретиться с ним.

— Я Костя. Нарисуешь мне что-нибудь, Женя?

— Что нарисовать?

— Не знаю. Что-нибудь в подарок, для поднятия боевого духа. Что ты обычно рисуешь?

— Что закажут. Я давно не рисовала для себя.

— Вот нарисуй и подари. Стены пустые. Будет висеть картинка.

— Хорошо.

Я и впрямь нарисую. Даже, кажется, знаю, что именно.

— И еще, — окликает он, когда я уже открываю дверь, — брату не говори, что была у меня. Разозлится.

Брату. Значит, у Сереброва есть брат.

Вот оно как, не все в его жизни сверкает богатством и благополучием. Почему он прячет брата в самой дальней комнате огромного дома? Почему не помогает ему? Отсутствие ноги — не приговор, с деньгами и медицинскими центрами в собственности можно сделать протез, люди Олимпиаду выигрывают на протезах.

Наверное, я чего-то не знаю, и стоит с этим Костей быть поосторожнее. Возможно, стоит забыть о комнате, об ее обитателе, делать то, зачем меня здесь поселили и не влезать в чужую семью.

Но я ведь обещала. Всего один рисунок. На пустую стену в комнате-клетке.

* * *