Читаем Память о мечте полностью

Память о мечте

Елена Олеговна Пучкова , Ирина Николаевна Озерова , Ирина Озерова

Однажды на излучине речнойК природе приобщались горожане.И вдруг заречье выплеснуло ржанье —Сраженье звуков с тишиной ночной.О, странное видение конейНад разудалостью консервных банок,Бутылок, колбасы, ржаных буханок,Расстрелянных газетных новостей.Зачем нас призрак прошлого настиг,Медлительный, как дротик на излете?!Ведь кони не из бронзы, а из плоти, —Как мамонт или саблезубый тигр.Они легко переплывали тьмуПо магии мальчишеского свиста,Как будто бы прибывшие из СвифтаВ наш мир. Но по касательной к нему.А может, это просто полотно,Натянутое на подрамник леса?И вдруг изображение исчезло,Как будто кончился сеанс в кино.Прощайте, кони! Мне привычна боль.Мы все при расставании, как дети.Век обозначен на моем билете,История оторвала контроль.

Красная книга

А птицы щебечут, щебечут,Щебечут они до поры,И все еще мечут и мечутВалюту икры осетры.Но кто-нибудь лес изувечит,Отравит речные дары…А после все лечат и лечатПрироду с азартом игры.И пестуют «Красную книгу»,Где строчки, подобные крикуПоследних созданий живых…Начнем с ненасытной любовьюЗверей умножать поголовье,Чтоб снова отстреливать их.

Тишина

Копилка звуков – тишина,В ней все отчетливо и ясно.Я знаю, тишина прекрасна,Но онемев – умрет она.А смерть особенно страшна,Когда вся жизнь прошла напрасно,Хотя не все, что безопасно,Жизнь может оправдать сполна.Я думаю, что важно в ней —Тревожной тишине моей?Неужто только накопленье?!Догадок у природы тьма,Но вывод делаю сама:На накопленье – наполненье!

Трагедия с хорошим концом

Горит бесполезная лампа,От серого утра светло.В окне совершенство эстампаСквозь пыльное видно стекло.Но стол мой – незримая рампа —Добро я играю и зло…Нет, мне не нужны дифирамбы —Мой зал не свистит – повезло.Так короток вздох перерыва…Но рампа – граница обрыва,И зрителей нету за ней.Но я не способна смириться:Ведь слушают звери и птицыТрагедию жизни моей.

Давным-давно

Давным-давно прекрасны были кони,Леса полны и ягод, и грибов,И чудо материнства на иконе,Как чудо гнезд на островах дубов.Кто выдумал за техникой в погонеМеталл станков или бетон домов,Чтоб жизни коротать, как на перронеЖдать поездов, удобных, как гробов.Давным-давно… Но ведь уже тогдаРождались, как уродцы, города —К дню нынешнему вел нас день вчерашний.И в этом самом дальнем далеке,Не находя секрета в языке,Жизнь разрушалась Вавилонской башней.