Читаем Память о мечте полностью

Память о мечте

Елена Олеговна Пучкова , Ирина Николаевна Озерова , Ирина Озерова

Умираем мы от жаждыСнова стать самим собой…Но является однаждыСкоморох с живой водой.К представленью не готовясь,Он приходит в трудный час,Как надежда или совесть,Или сила жизни в нас.Не скулит и не суетсяВ жизнь чужую, как в кино, —Над самим собой смеетсяИ над нами заодно.И когда в последнем вздохеПриобщаемся ко мгле,Не пророки – скоморохиОстаются на земле!

3
Молитва

Возношу тебе, Всевышний,Не молитву, а хулу.Я вдыхаю дух сивушныйУ палатки на углу.Божий мир… А, может, – глобус —Краска и папье-маше?..В переполненный автобусТрудно втиснуться душе.Серый снег под небом серым,Серой улицы ледник,Дышит адским духом сернымТормозящий грузовик.Бесконечная дорога —То щебенка, то гудрон.И доносится до БогаРазных двигателей гром.Две ноги давно бессильны,И четыре колесаБлаговоние бензинаВоскуряют в небеса.Если бы ты был, Всевышний,Ты явил бы миру лик,Ты признался бы: «не вышло!»,Уничтожив черновик.А теперь мы сами боги,И бездумно, без следаПо космической дорогеУезжаем в никуда.…Но ночами детям снится,Что вот-вот Земля поймет:Почему летают птицы?Почему трава растет?

«На арену выбегает клоун…»

На арену выбегает клоун,До опилок делает поклон он,И костюм его просторный вечен,И белила и багряный нос…Иногда бывает он бездарен,Гениален или же вульгарен,Если он немного человечен,На него не убывает спрос.Почему же не дано поэтуПеренять непринужденность эту,Правдой незатейливых историйИскупить добра извечный плач.Но войска бессильны без приказа,А талант опасней, чем проказа.Мир теперь похож на лепрозорий,Где смеяться силится циркач.Но стекают слезы по белилам…И они становятся мериломГения, рожденного в сорочке,Истины искусства в ремесле.А поэт уже сутулит спину,Строчка превращается в морщину,Он творит в бессрочной одиночкеНа своей придуманной земле.

Кустарь-одиночка

Я хочу бежать по росе,Отыскать студеный источник,Но я поздно встаю, как все,Как у всех, будильник испорчен.Душ приму и сяду к столу,Выпью чаю и газ закрою,После этого к ремеслуЯ усердье свое утрою.Проклиная себя и мир,Буду думать строчку за строчкой,Как башмачник, как ювелир,Как изгой – кустарь-одночка.Но забуду я про часы,И про долю мою кривую…Может, в мире вместо росыЯ сама теперь существую?!И напрасна вся воркотня,Уязвленной гордости жало,Если девочка вдоль меняКак по чистой росе пробежала.