– Да! Но как было трудно до неё дойти! Гесиод учил: мысль рождается в свободе от дел и слов. А у нас вечно какие-то дела и море слов. Ваша мысль замечательна: размышлять в покое с трёх часов дня до отхода ко сну. Ничего прекраснее не могло бы быть! Чего мне стоило выкраивать хоть два часа в день. Кабинет не годился: там приготовляешь уроки, там не та атмосфера, вы понимаете... Прятался в беседке, на чердаке. Домашние замечали - переглядывались. И всё-таки удалось добиться, что идея возникла...
– Вас слушают, - нетерпеливо подтолкнул Евстафий.
– Я понял: литературные герои живут не только в книгах, не только в нашем сознании. У них есть свой реальный мир. Писателям дано проникать туда. Но они этого не понимают. Они думают, что сами создают своих героев. На самом деле это не создания, а лишь отражения! Если их очень-очень любить, очень в них верить, то в покое - абсолютном покое - можно сосредоточиться до такой степени... что в нашу действительность войдут сами герои...
Пузищев фыркнул, отвернувшись в сторону. Иосиф протянул к нему руки:
– Постарайтесь представить... Вы тихой ночью сосредоточились в глухом углу сада или на крыше... А в каком-то доме женщина рожает... В миг рождения в ребёнка входит ваш любимый герой. Начинает расти, крепнуть Дон Кихот или Тиль Уленшпигель, которые так нужны России...
– Хм! - Козлов заинтересован.
– А почему не мустангер Морис Джеральд? - отчего-то обиделся Пузищев.
– Пусть и Джеральд, - согласился Иосиф.
– Утопия! - обрезал Истогин: - Чтобы это не осталось утопией, нужно одно. В парламенте будущей России шестьдесят процентов мест должно быть у женщин, милых, обаятельных...
Пузищев вскочил:
– Пойду-ка я за добавкой!
Когда он возвратился с полным котелком, Истогин всё ещё, с неослабной настойчивостью, развивал женскую тему. Пузищев обменялся многозначительным взглядом с Козловым, глубоко, шумно вздохнул - сколько чувства было в его жалобном возгласе:
– Чего ещё не хватает - поджарки!
Иосиф поправил:
– По-моему,
Серо-зелёные, слегка навыкате, глаза Козлова заблестели.
– Ваша идея... - начал он торжественно, но сконфузился и сбавил тон, - считайте, что Хранители Радуги уже приняли её.
Из-за прохваченного солнцем шафранового облака косо падали тончайшие и хрупкие апрельские лучи. Там и там на улицах, где наслоилось за зиму особенно много снега, он, убывая, сверкал расплавленным стеклом. Кое-где участки мостовой уже совсем обнажились, вовсю омываемые ручейками. Заборы палисадников размякли от сырости. С застрех по большей части бревенчатых, обшитых крашеным тёсом домов срывались кручёные струйки капели.
Отряд белых строем следовал через город, чтобы занять позиции в районе под названием Аренда. Был в разгаре исторический для Оренбурга день 4 апреля 1918 года. Город взят белыми, когда вокруг него - советская власть, когда Центральная Россия, Сибирь, Туркестан - в руках большевиков. Ещё почти два месяца - до выступления чехословаков, ещё нет и помину об армиях Колчака.
Молодёжь, придерживая на плече ремни ружей, жизнерадостно печатает шаг - брякают патроны в подсумках, звякают манерки. На тротуарах толпятся жители.
– Освободители наши! Глядите - дети!..
Какая-то дама размахнулась и бросила букет искусственных цветов. По колонне порхнуло:
– Давайте «Шотландца»!
Безудержность сил и бешеной удали грянула с заражающей лихостью:
Звонко простучала, отдавшись многократным эхом, пулемётная очередь.
– Вон с того чердака-аа!..
Колонна стремглав рассыпалась, облавно охватывая трёхэтажный дом: распираемые жадной энергией - теснясь шинель к шинели - рванули по лестнице вверх. Красный, открыв люк чердака, стрелял вниз из нагана. Хоронясь за краем тёмного зева, он ранил нескольких, пока, прошитый пулей трёхлинейки, не грохнулся на лестничную площадку. Второго - ещё чуть-чуть, и ушёл бы! - сбили с крыши соседнего дома.
Иосиф, Козлов, Пузищев, закинув винтовки на плечо, выходили из подъезда. Вдруг враз встали:
– А где Истогин?
Он лежал ничком на мостовой. Судя по попаданию, должен бы опрокинуться навзничь. Может, кто-то уже перевернул его... Пулемётная пуля ударила в грудь и вышла из спины, разворотив позвоночник. Димитрий не дышал. Лужа крови ещё курилась.
В нежной сини неба пыхнуло желтоватое пламя - с далеко и ясно разнёсшимся, со своим округлым охом лопнула шрапнель. Интернациональный большевицкий полк, сплошь несгибаемо-серьёзные напористые мадьяры, стал покидывать снаряды в расположение белых. Одних лишь мадьяр не удалось бросить на лопатки. Они отошли, не теряя порядка, установили связь с частями красных в окрестностях города и теперь попёрли в драку.