Парадоксы Младшего Патриарха

— Сплю, — упрямо повторил он. — В своей спальне. А потом просыпаюсь. Не на самом деле, во сне просыпаюсь. И вижу, что дверь открыта. Я хочу встать и закрыть ее... а ее нету, и стенки нету... в смысле она есть, но ее нету, и ни одной стенки нету. И все-все видно — как Лаан с Налленом беседуют, как ты во дворе бедолаг этих гоняешь... а по коридору идет отец, и заходит в мою комнату... через дверь, которой больше нет... и улыбается...

Я вздрогнул. М-да, узреть во сне господина Майона Хелойя в виде улыбающегося покойника... от такого и самое мужественное сердце захолодеет.

— Ты не понял, — помотал головой Тхиа, верно истолковав мое движение. — Он по-другому улыбался. Так, как все люди.

Представить себе подобную улыбку на лице господина Хелойя я не мог. Ну не мог, и все тут. Воображение отказывало. А вот представить себе причину сна — мог, и даже очень. Бедняга Тхиа! Хоть во сне, хоть бы и посмертно, увидеть на лице отца ту улыбку, что так и не увидел ни разу при жизни.

— Только сперва он не мне улыбался, — продолжил Тхиа, — а тебе.

Что-о?!

— Смотрит на тебя через стену и улыбается. И говорит: «Хороший мальчик».

К тому, что меня в этом доме все, кому не лень, называют мальчиком, я уже привык, но от приснившегося мертвеца, по правде говоря, не ожидал. Мальчик... да еще хороший!

— А потом он мне тоже улыбнулся и говорит: «Передай ему, что в поединке он победил».

Неужели... не может быть! Нет! Ведь я еще не умер... или мне это только кажется? Ни один покойник не может так зверски хотеть жрать. Или все-таки может? В конце концов, что я знаю о покойниках?

— А потом усмехнулся, ну вот прямо почти как ты, и сказал, что для победы в поединке умирать вовсе не обязательно. Я спросил, про какой это он поединок говорит, а он ответил, что ты сам все расскажешь, потому что родня промеж собой в таких делах не скрытничает. Недолжное это поведение.

Недолжное... нет, что ни говори, а приснился Тхиа именно господин Хелойя, а не кто-то другой с его обличьем. Только вот о какой родне он речь завел?

Впрочем, ожидать от сонного видения разумной логики — верх дурости. И так уже сон на диво связный при всей своей нелепости.

Нелепость. И никак иначе. Что бы там ни думало по этому поводу мое тело, облившееся холодным потом.

— А потом он руку мне на плечо опустил... теплая рука, живая, как есть живая... и по голове погладил. — Тхиа нервно сглотнул. — А потом опять посмотрел на тебя через стенку, вложил мне в руку камешек какой-то на цепочке и говорит: «Отдай Кинтару непременно. Я бы сам отдал, но он сейчас не спит. Он этой вещью распорядиться сумеет правильно. Пообещай, что как он придет, ты сразу и отдашь. Я тогда буду за тебя спокоен». Я обещал... а он опять улыбнулся, помолчал немного, волосы мои потрепал и вышел, и дверь закрыл... и тут дверь открывается сразу же, и ты входишь.

— И что я делаю? — спросил я.

— Сюда входишь, — объяснил Тхиа. — В кабинет. Не во сне, а на самом деле.

Нелепость, морок! Но как же полностью сталкивается с действительностью сонное наваждение... немудрено испугаться.

Я утер пот со лба, не таясь. Рубашка моя при этом движении слегка распахнулась. Тхиа внезапно вскрикнул и уставился на меня.

— Что это у тебя? — странным, замороженным каким-то голосом спросил он.

— Где? — удивился я.

Вместо ответа Тхиа дрожащими пальцами ухватил мою руку и поднес к моей шее. Не успел я удивиться его странному поведению, как мысли о нем вылетели из моей головы — ибо я именно что удивился, всерьез и по настоящему.

Рука моя нащупала на шее цепочку с тяжелой висюлиной. Цепочку, которой там никогда не было и быть не могло.

— Сразу, как только ты войдешь... — отсутствующим голосом произнес Тхиа. — Значит, не сон...

— Послушай, — нерешительно произнес я. — Давай мы покуда штуку эту трогать не будем, ладно? Страшно все-таки. Сначала Наллену покажем, хорошо?

Тхиа кивнул молча. Молчал и я. Говорить мне не хотелось. Спать — тоже.

— Ты мне вот на что ответь, — не подымая головы и не глядя на меня, осведомился Тхиа. — О каком поединке он говорил?

А, проваль — сказать, что я покраснел... это еще ничего не сказать. Вызвать на смертный... вернее, на посмертный бой несчастного покойника, чтоб ему во гробе мирно не лежалось — это я сумел. А вот как признаться сыну вызванного, что втыкал в погребальные одежды Иглы Вызова?

Не знаю, как мне удалось рассказать Тхиа, почему я решился на вызов и когда его осуществил. Тем более не знаю, как мне удалось не запинаться на каждом слове.

— Одного не понимаю, — вздохнул я, когда рассказ мой окончился. — Как это я победил, не сражаясь, и при чем тут родня?

— Не сражаясь? — поднял бровь Тхиа. — Ну-ну. Столько лет и без продыху... хотел бы я знать, в таком случае, что ты назвал бы сражением? Наверняка что-то совсем уж несусветное. А родня тут очень даже при чем.

Он замолчал, и я даже не стал его переспрашивать; только посмотрел на него устало и растерянно.

— Сделай одолжение, — ехидно попросил Тхиа. — Достань две Иглы. Нет, не спрашивай, зачем, просто достань, не глядя.

Я пожал плечами, протянул руку и вынул из пустоты две Иглы.