Парижанка в Париже

Как-то вечером Анна возвращалась домой после тренировки не привычным маршрутом, а, выйдя из метро, направилась в сторону Place de l’lle de la Reunion, намеревалась дальше пройти по Бульвар де Пикпюс, до поворота налево на улицу Дагорно. Но неожиданно для себя «промахнулась» и пошла по рю де Рандеву. Она достала из кармана куртки телефон, «высветила» карту Парижа и, сориентировавшись, решила, что все равно сможет выправить маршрут, дойдя до рю Марсулан, повернуть направо и выйти на свой Пикпюс. Вот только улица была какой-то «неприятной», «недружелюбной».

Неожиданно из проема возле подъезда дома выступил какой-то парень в светло-голубых джинсах и серой куртке. Так как он шагнул резко, то Анна невольно остановилась. У парня оказался в руке тонкий нож с длинным лезвием. Почти клинок.

«Стилет, наверное, – машинально классифицировала Анна. – И чего ему нужно? Денег?»

И действительно, среди нескольких слов на каком-то странном коверканном французском, она услышала – «деньги!».

Анна кивнула головой, мол, ясно, а указательным пальцем правой руки показала, что деньги в этой самой сумке, похожей на самодельный футляр то ли для гитары, то ли для альта, а, может быть, и для какого-то другого инструмента, и взялась за молнию на верхнем клапане.

Парень нехорошо ощерился – сообразила, с кем имеет дело! У него было какое-то серо-землистое лицо с отметками оспы, черные курчавые волосы. Наверное, ему лет двадцать, и для того, чтобы решиться на ограбление, есть много «веских» причин, начиная с необходимости добыть денег на дозу.

«Ах, ты сволочь! Ты мне еще ножичком угрожаешь?» – охваченная гневом, подумала девушка. Наконец клапан открылся. Выхватить саблю – сверху лежала как раз сабля с черным клинком, – сделать полшага вперед и нанести рубящий удар по руке с ножом у Анны заняло около двух секунд. При этом она бесконтрольно выкрикнула: «А-а-а!», – как на дорожке, когда наносила удар сопернице.

От неожиданности и боли пятнистое лицо перекосилось, стилет упал на тротуар, налетчик схватился за руку. Он вопил со страшной силой, а клинок уже пошел влево, совершая замах для второго рубящего удара, теперь, наверное, по корпусу.

Парень кинулся бежать, выкрикивая на бегу какие-то ругательства по-арабски. Он был уверен, что у него сломана рука. Стилет остался валяться на тротуаре, но Анна лишь посмотрела вслед убегавшему парню. К ножу она не притронулась. Только пробормотала что-то на хорошем русском непечатном языке.

Возбуждение, в котором она была, стало спадать лишь в квартире.

– Господи, Николя, зачем ты уехал, с тобой никто бы ко мне не сунулся, а тут какие-то черные полезли!

Но быстро взяла себя в руки. Не будет же Николай рядом каждый божий день и час.

* * *

Около десяти вечера дежурный полицейский патруль приехал в участок, и сержант пошел к старшему по отделению. Он положил на стол целлофановый пакет со стилетом.

– Вот, нашли на тротуаре, – сказал он. – На Rue Sibuet.

– Кровь? – привычно поинтересовался старший.

– Рядом ничего, да и на стилете ничего.

– Так вот просто и валялся? – уже машинально спросил дежурный.

– Так и валялся. Может быть, отдать его на «пальчики» и посмотреть сводки за вечер?

– Вечер пока тихий. А пальцев здесь полно! Можно дать дежурной бригаде экспертов, если найдут знакомого, считай, повезло.

Дежурный позвонил экспертам, пара минут ушла на заполнение бланка на исследование, успели как раз к приходу розовощекого парня в штатском. «Стажер, наверное, – подумал сержант. – Пусть покопается, пусть опыта набирается».

Эксперт, уже с результатом своей работы, вернулся в отделение довольно скоро. В правой руке у него был стаканчик кофе из автомата, куда он ткнулся по пути, полагая, что минута значения не имеет, а в левой – голубенькая бумажка.

– Вот имя и адрес этого парня, который потерял эту игрушку. Так что теперь это ваше дело, можете попробовать его взять, пока он никуда не удрал.

Пара патрульных, прилепив синий фонарь на крышу машины, отъехала от участка, включив сирену. По делу ехали, а потому не смогли отказать себе в удовольствии попугать случайные парочки на бульварах. Через полчаса они вернулись, подталкивая перед собой того самого парня с землистым лицом. Правая рука у него была замотана тряпкой, он все еще постанывал, поглаживая ушибленное место. На столе уже лежало его, распечатанное из компьютерного архива, дело. Банальная история – наркоман, не первый раз в полиции.

– Твой? – поинтересовался, кивнув в сторону прозрачного пластикового пакета со стилетом, дежурный следователь, который прикинул, что дело будет несложным, а потому можно обойтись без помощников.

– Нет, не мой! Я его нашел на улице, смотрю, идет эта девушка. Я только хотел спросить, не знает ли она, кто его потерял? – начал «гнать» наглый малый, привыкший, что можно возражать. Мол, бедного арабского студента ни за что, ни про что, сцапали.

– И что?

– А она достала из сумки железный прут и хотела сломать мне руку. Теперь она распухла.

– У нас сегодня есть доктор или санитар? – крикнул следователь кому-то, смотревшему за перегородкой телевизор.