— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

— А ты меня уложи, — чуть прикрывая глаза, пропела я.

— По какому поводу хоть пьянка-то? Я не в теме….

— Я дописала… Свой первый детектив… Праздновать не с кем… Я и бутылка… — ещё более пьяным тоном лепечу я.

 — А теперь я вместо бутылки? — усмехается он, затем я заваливаюсь на него. Стефан ловит меня.

Бутылка разбивается.

— Упс. Она была дорогой! — плачусь я, уткнувшись в его грудь.

— Не дороже, чем мои нервы. Елена, уходи.

Я хватаюсь за его футболку, упиваюсь запахом.

— Воспользуйся мной. Алекс бы так сделал, — шепчу я, проводя рукой по его накаченной груди.

— Не правда.

— Ты будешь спорить со мной о характерах МОИХ персонажей? — кричу я на него и слегка отхожу. — Если так хочешь, чтобы я ушла — я уйду. Но у меня один вопрос, мале-е-е-нький, — изображаю я пальцами в воздухе величину вопроса. Пытаюсь. — Ты выпустил свою книгу?

Стефан молча смотрит на меня.

— Вот оно, — победным голосом вскрикиваю я. — Ты не смог… — хриплым низким заключаю я. — Почему? Ты психолог, ты ответь. Ответь на то, почему поступил так со мной тогда, почему и сейчас перевёл всё в шутку. Знаешь ты, почему? Да потому что ты такой же, Сальваторе. Абсолютно такой же, как я. Разочаровавшийся. Во всём. Во всех. А потом появляются чувства, которые переворачивают всё… И ты их боишься… Ты бежишь от них, словно ощущаешь изменения, а они витают в воздухе. Но от них не сбежать. Ты говорил, что любишь, что будешь бороться… Но ты обманщик, — чувствую я слёзы в глазах.

Виноватый взгляд зелёных глаз не даёт мне вздохнуть.

— Два пути сейчас. Как в «лучших» мелодрамах, Стефан. Либо я ухожу, — слишком громко сглатываю я, — либо ты меня целуешь, а потом мы занимаемся нежным сексом, — произношу я, опуская взгляд в пол и покачиваясь на пятках вперёд-назад, боюсь завалиться снова.

— Хах, ты сейчас одним предложением плохо отозвалась о половине современного кинематографа.

— И о половине «писанины». Так что? — поднимаю я на него свой взгляд и попадаю под более пристальный, он улыбается.

— Я готов предложить третий вариант.

— Страстный секс? — гадаю я. — Или ты уйдёшь? — хочу я посмеяться.

— Ох, нет, — улыбается он.

— Эм, я не готова сейчас к тому, о чём ты мог подумать, — закатываю я глаза.

— Да нет, у меня в голове приличные мысли, — отмахивается он от меня. — Не могу я с пошлостями смотреть на девушку, которая напилась.

Я приоткрываю рот от шока, чтобы возразить.

— Выгнать тоже не могу, — размышляет Стефан. — Могу предложить чай. Будешь?

Я хлопаю глазами, он только ухмыляется и уходит в сторону. Так я понимаю, что там у него кухня и я могу остаться.

Прохожу вперёд, проходя вглубь гостиничного номера, сделанного наподобие дорогой квартиры.

Оказываюсь в главной комнате, мой взгляд падает на столик, на которым лежит кое-что совсем знакомое.

Моя книга. Положенная обложкой вверх, с закладкой.

«Мне кажется, она не сможет простить меня».

Мне в глаза бросаются знакомые строчки, написанные когда-то давно. Совсем давно. Я возвращаю книгу на место.

— Тебе не полагалась это видеть, — звучит голос Стефана за моей спиной.

— Ты читаешь… Для роли? — чуть дрожащим голосом отвечаю я. Не поворачиваюсь к нему.

— Я читаю, потому что мне нравится. Чай сейчас будет, пойдём. Или ты продолжишь рыться в моих вещах?

— Иногда рыться в твоих вещах весьма полезно, — злобно усмехаюсь я.

Чувствую боль, старую боль.

— Это был намёк? Ах да.

Его тон выводит меня. Я ищу что-то….

— Ты что делаешь?

Звук рвущейся бумаги. Первая вырванная страница в моих руках превращается в ничто.

— Ты…

Вторая.

— Да прекрати это, мне новую покупать из-за тебя! — хватает он меня за плечи и разворачивает к себе.

— Не надо ничего покупать, — мямлю я, отвернув голову в сторону. — Просто прекрати это. Я ненавижу эту «книгу», я ненавижу тебя, я всё это ненавижу, я видела этот треклятый фильм в одном месте! Хватит рвать мне нервы, как я рву эти страницы, — снова чувствую я слёзы в глазах. Хочется убить себя. Что за истеричка, а?

— А я люблю тебя. Люблю твою книгу. Просто люблю.

Слова кажутся отголоском сознания, которое любит фантазировать.

Я делаю шаг в сторону, так что руки Стефана меня не держат.

Я больше ничего не понимаю. Ни того, что он делает, ни то, что говорит.

Всё лишь сон, лишь туман, лишь ложь.

Так резко дёргает за руку, что я желаю упасть.

— Очнись, дура.

Я ещё никогда так не радовалась, что меня обозвали. Причём ласково, это было слышно.

Меня целуют.

Крепкие руки обхватывают талию, насильно притягиваю к себе. Но сопротивляться совсем бессмысленно.

Хочу.

Быть его.

Мягкие губы привычно раскрывают мои, вызывая лёгкий стон, руки Стефана сильнее сжимают мою спину. Воспоминания кружат перед закрытыми глазами парадом, вынуждая вздрагивать, потому что все чувства, испытываемые мной ранее, вернулись. Шаг в сторону, а он крепко всё ещё держит меня, хозяйствует в моём рту языком, ещё… Быстрые передвижения в сторону.

Стефан прекращает поцелуи, только чтобы посмотреть, куда кладёт меня.

Мягкая кровать ласкает спину, руки любимого снова задирают мою блузку, кожа покрывается мурашками. Я задыхаюсь.

Хочу…. Хочу чувствовать всё снова.