— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

Ухватываюсь за края его футболки, он быстро поднимает свои руки, помогая мне. Его накаченный пресс сводит меня с ума.

Тяжело выдыхаю, его руки сжимают грудь, опускаются ниже, доходят до пуговицы джинсах, расстёгивают, забираются под ткань.

Я ненавижу его.

Ненавижу, что он умеет делать. Ненавижу, то как извиваюсь всем телом. Чёрт возьми, Стефан!

Единственное о чём я мечтаю сейчас — чтобы он убрал свои руки, и перестал играться со мной… Чтобы просто…. Да вошёл!

Хочу избавиться от одежды, избавить его.

Но я бессильна. Сейчас глаза закрыты, всё тело прислушивается к ощущениям, бёдра качаются в сторону Стефана, низкие гортанные звуки продолжают выдавать меня.

— Прошу тебя!

Я кричу.

Я умоляю.

Чувствую, как он прижался ко мне.

Боль, дико-пульсирующая, через ткань одежды передаётся мне, вынуждая обнять ногами Стефана, прижаться, понимать, что мне не одной так хочется этого.

Сильно упирается в меня то, что я хочу чувствовать в себе. Не сложно, Стефан, всё так просто. Так сделай это!

— Да...

Мне кажется, что я могу умереть, если не получу сейчас этого.

Он убирает руку, я понимаю этот жест, как зелёный свет к дальнейшему. Снимаю блузку.

— Чайник… — произносит Стефан шёпотом первые слова за всё это время.

Класс. Мою грудь ещё никто не сравнивал с кухонной утварью!

— Что? — лепечу я, расстёгиваю змейку на его джинсах, одновременно чувствуя, как сильно он возбуждён.

Стефан слетает с меня мгновенно.

«Чай скоро будет».

Кажется, я поняла. Он же чай хотел сделать.

Или просто ему надоело, что я его лапала.

Итак, я лежу на кровати и считаю. Один…

….двадцать.

Где его носят черти?

Мне стало легче. Ненамного, но легче, пульсация стала слабее, но всё ещё болит. А дрожь тревожит мои руки.

Я встаю с кровати, надеваю блузку, застёгиваю джинсы. Он просто мог сказать. Сказать, что я его достала. Сказать, что я настолько бешу его, что он просто не может подарить мне жалкие пять минут удовольствия.

Я поправляю волосы, делаю шаг вперёд. Болит от напряжения.

Мне всё равно.

Я ещё никогда не страдала от крайней степени возбуждения без «получения» нужного.

Теперь мне это стало знакомым. Приду домой и последую яркому примеру Стефана — удовлетворю себя сама.

С горькими мыслями я выплываю в подобие прихожей, словно тень, дохожу до входной двери. Хватаюсь за ручку.

 — Елена, — доносится до меня голос.

Я поворачиваю голову и вижу Стефана, который находится в другой комнате, дверь распахнута. Расположился на табуретке, в одних штанах, в задумчивой позе. Похвально.

Знаешь, что?

Устала, я устала. Устала, что ты играешься со мной.

Я опираюсь на дверь.

Слёзы комком подступают к горлу.

Первая слеза скатывается с щеки.

Устала.

То он говорит, что любит меня, и я ему верю, то просто играется, произносит какую-то чушь.

— Прости меня, — снова звучит его голос, и именно тогда я просто и не выдерживаю.

Громкий всхлип выдаёт меня с головой. И мне даже не остановиться. Я рыдаю, прижимаю руку ко рту. Хочу замолчать. Чувствую себя слишком глупо. Рыдаю при нём. Пытаюсь открыть дверь, сталкиваюсь с каким-то новым незнакомым для меня замком.

— Ты плачешь? — знакомый голос звучит ближе, чем раньше. Я мгновенно замолкаю.

Просто выпусти меня сейчас. Просто выпусти. Выпусти. Дай уйти. Не возвращаться. Зачем я вообще пришла… Такая дура.

— Из-за меня? — глухо выдыхает Стефан. — Боже, я не хотел… Чтобы так вышло.

Не хотел он.

— Открой дверь, — хрипло произношу я и шмыгаю носом. — Просто открой эту чёртову дверь, козёл! — новая истерика нахлынивает на меня с головой.

Я вижу его руку, тянущеюся к замку. Всё оказалось намного проще, чем я думала. Точно глупая.

Делаю пару шагов вперёд. За порог.

Я надеялась. Где-то, в глубине души. Что всё может вернуться на круги своя… Но у меня не бывает счастья. Смирись, наивная.

— Закрой дверь, — спиной чувствую я его взгляд. Но и с места не сдвигаюсь.

— Знаешь, что? Я не могу так… Больше. Не могу… — чувствую я его прикосновение к моей руке и вздрагиваю. — Я расскажу тебе всё. Выслушай. Простишь или нет, тебе решать. Потому что я понимаю, что ты не простила меня.

***

— Подпишите, — звучит голос у меня над головой. Я поднимаю уголки губ, стараясь сохранять любезность несмотря на то, что жутко устала за эти два часа. На стол кладётся книга.

— Кому подписать? — автоматически выскакивают из моего рта слова, когда я берусь за знакомую обложку и открываю книгу.

В то же мгновение всё внутри замирает. Я поднимаю голову и вижу Стефана.

— Что это? — шепчу я. — Ты вырезал страницы из моей книги?! — задыхаюсь я от возмущения.

— Открой, — беспристрастным тоном приказывает он, нисколько не смущённый моей руганью.

Нет, ну надо быть таким умным, а! Сделал из моей книги тайник, в котором хранится маленькая коробочка.

— Хватит подкупать меня. Я знаю про Камиллу, и эта побрякушка ничего не изменит, — закрываю я книгу и отодвигаю к нему.

— Изменит, — мягко и вкрадчиво возражает Стефан и пододвигает книгу обратно ко мне.

— У меня очередь, как видишь, — не желаю я ничего слышать и посматриваю Стефану за спину.