#Партия

Наташа, тихо позвал я. Она обернулась, уставившись в меня огромными голубыми глазищами. Сделай мне одолжение: завтра в первой половине дня меня не будет в офисе. И ты, после вручения сувениров своему любимому Шевелёву… я быстро спрятал улыбку, заметив, как нетерпеливо дёрнулся её подбородок… ты, пожалуйста, начни готовить договор по обучению для заказчика. Я вернусь к обеду, и мы посмотрим договор вместе. М-м?

М-м. Но я могу сначала этот договор тебе на почту прислать.

«Опять двадцать пять…»

Ладно, хочешь можешь сначала прислать мне его на почту, смиренно отозвался я. Только с двух часов ничего не планируй: мы проведём совещание. С тобой…

Но…

И с Шевелёвым.

Покрутившись на МКАДе, «седан» перестраивается в правый ряд, к съезду на Новоясеневский.

Нет, поверни на Профсоюзную улицу, командую я водителю. Остановишься у дома десять.

Судорожный вздох даёт мне понять, что Павлова всё слышала. «Седан», рассекая фарами хлёсткие струи дождя, тормозит у её подъезда. С неба на крышку машины обрушивается водопад из воды и листьев.

Наташа, иди на крыльцо. Я чемодан твой вынесу.

А вы помните ту ночь, когда я привёз её сюда, и что я тогда сказал ей? Так вот, она это тоже неплохо помнит. И моё сердце начинает стучать глухо и часто да, я боюсь отказа. Хлопнув дверцей машины, Наташа бежит под козырёк крыльца. Прихватив её чемодан, я поднимаюсь по бетонным ступеням вверх. Пока я стряхивал с волос воду, Павлова прикладывает к домофону металлическую «таблетку». Распахивает дверь, придерживает её для меня, и мы оказываемся в подъезде, выложенным ровными бело-зелеными кирпичиками. В полутёмном периметре запах мокрых газет и её развившихся от дождя волос.

Послушай, очень просто и жестко начинает Наташа, я не хотела устраивать тебе сцены при твоём водителе, но нет. Ты слышишь меня? Нет… Давай мы поставим точку здесь… Да, там, в Праге было невероятно хорошо так хорошо, что я на минуту даже поверила, что я смогу… здесь, с тобой, она крутит в руках ключи, звенит кольцом. Но я не смогу, Саша. Я просто не смогу… Она судорожно сглатывает и вскидывает на меня умоляющий взгляд. Почувствовал, как по спине побежали мурашки, но ещё раньше я увидел их на дрожащей руке Наташи.

Я хочу продолжения, тихо говорю я.

Вот и всё. Я это сказал. Три коротких слова лопнули, как натянутая леска. Три слова, которые были тогда нужны ей. И три слова, которые теперь очень нужны мне. Фраза, прокатившись по моему языку, упала в её глаза. Слова царапнули её зрачки, вспыхнули и умерли. И вдруг снова зажглись.

Я не понимаю, она медленно качает головой. Что ты хочешь сказать?

Я хочу продолжения, упрямо повторяю я. Пожалуйста, дай мне ещё один шанс. Ты же тоже чувствуешь это… Я же знаю, я вижу…

Зачем тебе это? Ведь я совсем не твоя история. Ощущение новизны? Желание реванша? Но ты и так уже выиграл.

Ещё один шаг, но теперь она и я делаем его вместе. Только она отступает, а я веду.

Зачем? повторяет она.

Дурацкий вопрос.

И всё равно, ответь.

А что я должен ответить? Что я жить без тебя не могу? Но я могу, Павлова… Или что я уже без тебя не хочу?

Рука запутывается в её волосах. Что это за наваждение? Что за морок такой? «Случайная связь», «одна из многих», «ты всё это уже видел…», «девочка вне схемы» как я ещё её называл? Как убеждал себя в том, что мне всё это не надо? Что всё это скоро закончится? Но это уже не проходит, не может пройти. Это я не готов отпустить её.

Пожалуйста, прошу я, дай нам шанс. Не говори мне «нет».

Прижавшись к стене, Наташа поднимает на меня глаза и медленно, невыносимо медленно, делает свой первый шаг ко мне.

Поцелуи, шёпот, тихий смех мягкий вздох облегчения, что ничего не закончилось, что мы не потеряли того, что обрели вместе. Я прижимаю её к себе, но нас вспугнула коробка лифта, загрохотавшая на втором этаже. Судя по звукам, коробка едет наверх.

Хочешь в гости? Наташа выскальзывает из моих рук.

Обязательно. Но не сегодня, поцеловав её в последний раз, я сбегаю по лестнице. У подъездной двери я оборачиваюсь:

Может быть, завтра?

Может быть, Наташка смешно морщит нос. Створки второго лифта, приехавшего за ней, с грохотом закрываются. Я хлопаю дверью подъезда и выхожу на крыльцо. Оказалось, дождь уже кончился, и в воздухе висит тот самый терпкий запах озона и мокрых листьев, из-за которого я очень люблю осень. С улыбкой смотрю на графитовые краски вечернего неба. Мне почему-то кажется, что в свете фонаря желтые листья деревьев похожи на золотые монеты. У подъезда послушно мигает оранжевой «аварийкой» «седан». А я пытаюсь найти Наташины окна. Словно подслушав мои мысли, на пятом этаже в двух слепых проёмах загорается свет неяркий, видимо, потому что окна занавешены. Свет зыбкий, как и всё наше будущее. Я сажусь рядом с водителем.

Домой?

Домой…

Светофор, съезд на Новоясеневский проспект, промелькнувшая мимо заправка, где я, когда-то ненавидя её, метался в узком периметре. А теперь у меня есть что-то, что я пока просто боюсь произнести вслух…