Пасторский сюртук

— Посмотри на закат, Длинный Ганс. Какая красота. Солнце нынче было горячим, недобрым. Хлестало нас своей белой плетью, так что мы изнемогали и воздыхали к небесам. Но вот настал вечер, солнце выжгло из себя всю отраву. Нынче мы видели светило как злобный белый диск, и однако же в его плоти скрытыми возможностями хранились все эти краски. В минуту смерти оно реализовало свою сущность.

— Не пойму я, о чем вы толкуете, пастор. Солнце ведь всегда солнце. Что днем, что вечером.

— Конечно, ты прав. Но я говорю не о том, что есть, а о том, что бы могло быть… Знаю, мечта о воскресении и преображении абсурдна и нелепа, а все же она не теряет своей странной заманчивости.

— Вы не верите в воскресение, пастор? А ведь каких-то две недели назад рассуждали с кафедры о райских чудесах…

— Ну, это же по долгу службы. Теперь только простые души вроде тебя, Ганс, верят в такое. Если б ты, как я, читал большую французскую энциклопедию, которую шевалье приобрел для генеральской библиотеки, то смотрел бы на это иначе. Удивительный труд, составленный людьми умными и дерзкими. Я читал ее с ужасом, потому что она воистину уничтожала хрупкие остатки моей детской веры. И все-таки эта простодушная вера еще где-то живет. Священники, и я в том числе, — племя коварных обманщиков, а уж касательно моих коллег, особенно нашего чертова суперинтендента, это тем более справедливо. Но почему тогда они имеют такой успех? Помнишь косоглазую Кэте?

— Ясное дело, помню.

— Помнишь, как ее обманул коробейник?

— Да, жуткая была история. Сто двадцать талеров! Кто бы мог подумать, что у Кэте в чулке столько денег!

— Конечно, коробейник этот был корыстолюбивый соблазнитель и обманщик. Но отчего обман стал возможен? По какой причине? Причина одна: простодушная Кэте мечтала о любви, а кто посмеет отрицать, что чувство это святое и достойное, сколь бы смешными и горестными ни оказались его последствия.

— Да, наверно, это правда. Сто двадцать талеров! Кто бы мог подумать.

— Священники в самом деле злоупотребляют нашей мечтой, но от этого она не становится менее святой и достойной. Непонятно только, что люди могут довольствоваться преображением за гранью смерти. Почему не здесь и не сейчас? Ведь реальность гнетет нас сейчас, и преображаться надо сейчас…

— Тсс. Что это было? — Длинный Ганс поднял голову, вслушиваясь во тьму.

Герман затаил дыхание.

— Что там?

— Я думал, будто…

— Что?

— Ребенок плачет. Странно.

— Я ничего не слыхал.

— Ну и ладно. Дайте-ка бутылку, пастор, будьте добры.

— Пей в меру. Ребенок? Не может быть. Городские ворота на запоре. Здесь только мы с тобой.

Гонимый тревогой, Герман встал и раз-другой обошел вокруг колодца. Потом поднял крышку, глянул вниз. Фиолетовый отблеск ночного неба мерцал в глубине. Он все ниже наклонялся над колодцем, стараясь проникнуть взором в бездну.

— Смотрите не упадите.

Герман бросил в колодец камешек и услышал, как он с плеском вошел в воду там, в глубине.

— Интересно, можно ли увидеть в колодце свое отражение?

— Упадете только с этими фокусами.

— Да. Может, и так.

— Прохладно становится.

Герман опять завернулся в мешок. Солнце село. На западе протянулась оранжевая полоса, словно проведенная вдоль горизонта широкой кистью. Ствол дерева четко рисовался на светлом фоне, крона тонула во мраке.

— Вот и ночь. Солнце село.

— Древние думали, что на ночь солнце спускается в царство мертвых. Точь-в-точь как герои старинных легенд.

— Ага. Только вот вино кончилось.

— Плохо.

— Может, вздремнем?

— Не могу. Черт его знает, что меня мучает. Не зажжешь ли свечку? А то темно как в могиле.

Длинный Ганс высек огонь и устроил горящую свечку в маленькой стенной выемке. В давние времена перед образом святого частенько ставили свечи. Но теперь там уже ничего не было. Огонек тревожно мерцал в пустой нише. Тени плясали вокруг странников.

— Тревожно мне очень сегодня вечером.

— Расскажите что-нибудь, пастор. Легче станет.

— Не знаю. Ничего подходящего в голову не приходит. Тревожно мне сегодня.

— Тсс. Что это?

— Я ничего не слыхал.

— Эй! Кто тут?

Молчание. Ореховое дерево затаило дыхание. Герман уставился на приятеля.

— Что это было?

— Чудно. Мне опять померещился тот же звук. Будто ребенок плачет.

— Впрямь померещилось. Ветер в листве.

— Не-ет, это не ветер.

— Тогда, может, сверчок? Или лягушка во рву?

— Нет. Ребенок. Сейчас, правда, не слыхать уже.

В отдалении раздавались колокольные трели жаб-повитух. Упрямо стрекотали сверчки, умолкали порой, словно в ожидании аплодисментов, и начинали снова, тоном ниже. Над окоемом поднялся месяц, бледный, мертвенный, бесплодный. Свечка затрепетала, орешина вздохнула во сне. Фельзенхайн у них за спиной был точно каменный исполин, присевший на корточки да так и уснувший.

— Расскажите сказку, пастор.

— Ничегошеньки я сегодня не припомню.

— Попробуйте. Как там было с этим, с Энеем?

— Эней, Геркулес, Нума, Цезарь. А! Россказни. Мне нынче не до этого старичья. Но раз уж тебе так хочется. Эней. Он, стало быть, спустился в царство мертвых. Так говорят.

— Ишь ты. И как там было?