Пастух медведей

Я помню звук твоих шагов,
Как дети помнят сердца стук
Во чреве матери. Из снов
Слагался бледный мой испуг.
Мне снилось, будто ты ушла.
Я падал, я бежал, я звал,
Забыв про боль, не помня зла…
Какой бездушный карнавал —
Сломал, смешал и в порошок
Растер все то, что было мной…
Наверное, нехорошо
Вот так размахивать судьбой.
Но кажется, еще чуть-чуть,
И жилы лопнут от тоски.
Свинец прочертит сладкий путь
Через саднящие виски.
А там, сквозь пистолетный дым,
Судья всех бед и всех побед,
Слезу уронит серафим
На мой червленый эполет…

* * *

Верстаю страницу к странице мелеющих дней,
Чьи постные лица незримой бегут чередой.
Расстреляна птица и дым револьверный над ней
Не порохом пахнет, а срезанною резедой…
Не надо слияний дождей и промозглой тоски,
Призывов вождей, наставляющих «песенно жить!»
С семи этажей, сединой умиляя виски,
Шагнуть в облака и навек вместе с ними уплыть…
Позволить судьбе отрицать моногамность души.
Легко прорицать откровенья библейских цитат.
Укладывать спать под подушку стальные ножи,
Чтоб даже во сне не бояться вернуться назад…
Изломанный ритм веселит до икоты гортань.
Со смуглых ланит я губами снимаю упрек…
А небо знобит пьяных туч кучерявая рвань,
И падают звезды и, плача, сгорают у ног.
Останки, обломки, осколки былых анфилад…
И мертвые волки неслышно скулят о луне.
Нелепые толки под сердцем устало саднят,
Как теплые письма, что ты не отправила мне…

Ф. Г. ЛОРКА

В возвышенную обитель
Я брошен упрямством стали.
Где ты, мой ангел-хранитель?
Меня вчера расстреляли…
Четырнадцать пуль порвали
Мне грудь полновесной болью.
Меня в пыли закопали,
Посыпав могилу солью,
Чтоб я никогда не ожил,
Чтоб я не вернулся к детям
И ворон над бездорожьем
Ни-че-го не заметил!
А я, не дыша от крика,
Отплевывал комья глины,
И запахом базилика
Звенела земля равнины.
Я выполз, я шел, хромая…
Дорога казалась длинной,
И звезды к исходу мая
Слегка холодили спину.
За что меня убивали?
Хотелось бы знать, не так ли…
Ромашка Святым Граалем
Неспешно ловила капли
Моей недопетой крови…
И только слепая вера
Стояла над изголовьем
Расстрелянного романсеро…

* * *