Пастырь мертвецов

В однокомнатной квартире многоэтажного дома на улице Еременко сидел перед стареньким монитором Илья Шелудько. Рядом с ним стояла на столе початая бутылка пива «Балтика-9». Время от времени журналист прикладывался к ней, но основным его занятием было сейчас написание комментариев к произведениям на литературных порталах. Пальцы бегали по клавишам с невероятной скоростью – Илья изливал потоки желчи, мстя за свои неудачи ни в чем не повинным авторам жанра фэнтези. Перстень, который заставил его надеть Витторио, слегка мешал печатать. «Какого хрена я должен постоянно носить эту фиговину? – мрачно подумал Илья. – Он не узнает, если я сниму ее на полчасика».

Однако в тот самый миг, как он начал стягивать перстень, тот вдруг покраснел и обжег палец, точно за доли секунды раскалился до тысячи градусов. Илья закричал от боли и, опрокинув бутылку, повалился на пол. Жжение становилось все сильнее, а его рука покраснела вслед за кольцом. «Я больше не буду!» – хотел закричать Илья, но не смог – легкие его будто наполнились изнутри ядовитой гарью. Шелудько пополз по направлению к ванной, но замер на полпути. Распространяясь от предплечья правой руки, тело журналиста покрывала черная корка – он словно прогорал изнутри, превращаясь в обугленный труп. При этом жар, сжигавший его, удивительным образом не касался ковра, на котором лежал Илья. Ноги Шелудько дергались еще несколько минут – потом возня прекратилась. От него осталась только дымящаяся груда обожженной плоти.

Еще через несколько минут корка на трупе начала трескаться и опадать, обнажая белоснежную кожу. Из-под кучи черных лохмотьев выбрался, разбрасывая их, обнаженный мужчина. Постанывая, он встал и, шатаясь, подошел к висевшему на стене зеркалу. Ощупав свое лицо, он торжествующе улыбнулся.

То был уже не Илья Шелудько – а совсем другой человек…