Пацики

Я лежу на ліжку. Сава — із красивим синяком під лівим оком — припікає ваткою ранку на моєму вухові. Коновал сидить на кріслі біля столу й втикає. Йому відвішали конкретніше, ніж мені, мабуть, через те, що я краще захищався руками. Верхня губа в нього схожа на картоплину, а праве око підпухло, як добрий біляш; без посмішки я на це дивитися не можу. Да, думаю про себе, відпочинок вийшов… нічого не скажеш. Згадую мої засоси з Агнєшкою, посміхаюся, але одразу кривлюся від болю, бо побите обличчя, ха… посміхатися не може, це те ж саме, що на милицях танцювати балет. Коновал запитує: ну як, сподобалося? Ти про це? — показую пальцем на своє побите табло. Він сміється й заперечливо хитає: не про це.

— Тяга як? — дивиться на мене.

— Непогано, тільки прихід дикий, нелюдський, так може серце в труси впасти.

— Завтра попробуєш? — сміється він.

— Завтра? Нєа. Не хочу бути наріком.

— От дурак!

— До завтра нада дожити.

— За пару разів нічьо не буде.

— Я знаю. Але не хочу.

…пауза; гоніш, закашлюється він і примружує очі від цигаркового диму, тебе пре і ти хочеш попробувати ше раз, да, да, сто пудів, ти просто боїшся собі признатися, правда, боїшся? Не знаю, як тобі це пояснити… просто, просто від цього я стану трохи інакшим, доганяєш? у мене ніби змінюються повадки. А ти не думай, каже Коновал, не думай про всяку хуйню, в мене таке рік тому було, коли тільки пробував, зараз, сміється, в жопі всьо я бачив, он, Сава — тоже в жопі всю цю туфту бачив, правда Сава? Той нерозбірливо відповідає, гигикає й киває головою. Пауза. Сава, каже Коновал згодом, шо за дебіл твоє село назвав «Дружба»?

7

Ти схожий на справжнього метиса, сміюся й обіймаю малого Машталіра, який зранку приїхав потягом із Криму разом із Дефіцитом. Загоріли, як чорти, каже Бодьо, а Діма навіть скинув пузо й схуд на морді. Хто тебе так? — показує на пожовклі синці на моєму обличчі. Тиждень тому були в одному селі з Коновалом, місцеві бичяри відвішали. Мені здається, що в погляді малого Машталіра спалахує іскра іронії або зневаги, його обличчя набуває дивного виразу, наче не очікував того, що почув. Хоча… це могло тільки здатися. Ми стільки не бачилися, що вже, мабуть, відвикнули від морд одне одного. Я ніколи не думав, що за цих два тижні, коли майже всі мої друзі роз'їхалися з Тернополя відпочивати, мені може бути настільки нудно й самотньо. Попри те, що деколи заходив Коновал (і ми з ним навіть їздили в село Сави), я раптом зрозумів, наскільки він далекий від нас усіх. Риня правду каже, що він опускається з кожним днем усе більше, що його — крім тяги — вже нічьо не обходить. А хулі? — два куба на труби — і всьо па фєні. Не знаю, шо буде з Коновалом у майбутньому, але про це мені думати страшно.

Я пам'ятаю Лопатіна (його сестра у восьмому класі мені подобалася), Ваняна, Кріля, Штепу, Глазунова, Гирю — старших штемпів із нашого масиву, декого з них уже нема, — пригадую їх до того, як вони почали двігатися, а тепер дивлюся на них теперішніх… не по собі. Мені стає страшно за Коновала… цей колись маленький хлопчик, із яким бавилися в пісочниці машинками й танками, будували фортеці й обкладали їх солдатиками, а ще — підлітками їздили в навколишні села на рибалку, де билися з місцевими козлами, які хотіли в нас позабирати вудочки, цей колись завжди веселий сусід і приятель… тепер має сіре, змарніле табло, пригнічений голос, і його більше нічого в цьому гівняному житті не цікавить. Коновал каже: перед сном кожен тернопільський нарік читає молитву, щоб прокинутися зранку. Він настільки буває побожний, що коли проходить повз церкву, обов'язково заходить усередину, стає збоку, подалі від інших прихожан і з похилою головою мовчки молиться (просто хочеться розплакатися — який побожний!); хм, наче це його врятує, наче його срана побожність когось розчулить; пауза; наче йому проститься вся та біда в якій він потонув ті сцикухи яких він присадив і які тепер більше не будуть нормальними не матимуть дітей а якщо й народять то щось дуже немічне кволе нещасне приречене на вічні муки й нужду хулі тут говорити і всі ті пацики з якими він мутив вставляв хати шоб мати маленький підйом так шо назад дороги нема кожен день ходити вбитим варити двігатися потихеньку матушку доводити до інфаркту вся срана релігія весь гнилий цвірк на цю тему і молитви на вечір да да молитви на вечір шоб серце не наїбнулось бо як же без серця глухий номер без серця ніяк повні кранти поршень має працювати а нафта рухатись по трубах.