Павел Кашин. По волшебной реке

«…Полежи со мной звезда,
Полижи свои раны…»

– прекрасный образ.

Только где же он? То ли я его видел, то ли я в голове нарисовал картину спящего человека в космическом гамаке. Я уже как полгода живу в состоянии полного спокойствия, в состоянии работы, и у меня порой бывает это ощущение космического гамака, где можно рассмотреть все явления, вещи в деталях, когда зрение становится с каким-то невероятным разрешением, когда видишь микроскопические вещи. «Полежи со мной» – чудесная песня-медитация. Кстати, немного о слове «вода», которое используется в песне. Оказалось, во всех славянских языках: в украинском, в белорусском, и других – во всех языках она «вода».

Это лето на замке
Спит внутри зимы
Я летаю в гамаке
Целый мир взаймы
Надо мной моя звезда
Бередит мечты
Ты откуда и куда
Не устала ль ты?

Полежи со мной, звезда

Полижи свои раны
Отложи свои планы
Все, что сбудется,
Позабудется

Это лето, эта ночь

Бледный лик луны
Недопетая песня улетела прочь
На стреле вины
Подо мной бежит река
Унося мосты
На груди материка
Отдохни и ты

Полежи со мной, вода

Полижи свои раны
Отложи свои планы
Все, что сбудется,
Позабудется

«Попутным ветром»

Эта песня об иллюзии любви. Да, я любил очень долго писать песни-комплименты. Комплименты или песни о способностях человека умирать от любви. Наверно, есть что-то глобальное в этом трагизме: недаром Шейкспир главных героев, своих влюбленных, убивает, чтоб они, не дай Бог, не поженились и не стали обрюзгшими, толстыми, скучными занудами.

Я, став своим экстрактом
И считанный с Си Ди
И с каждым новым тактом
Я становлюсь три Ди
И падаю в объятья
Душевной пустоты
И рвется из-под платья сердце
Из вечной мерзлоты

Но буду ль я тем солнцем

Но буду ль я тем теплым солнцем

И ты взвиваешь душу

Подальше от земли
И фибрами наружу
Ты каешься в пыли
И выжатые силы
Стекают на тиски
Навитые на вилы крылья
Сникают от тоски

Но буду ль я тем ветром

Но буду ль я попутным ветром

«Мысли»

Мысли… ну, они же как картины. Вот чем отличается Пикассо от «Человека-собаки», который себя на Красной площади прибивал? Ну, кроме того, что «Человек-собака» картин просто не пишет… Я имею в виду, чем Пикассо отличается от миллиона других художников, которые просто не стали известными как Пикассо? Только тем, что кто-то типа Щукиной, когда-то купил его картину. Надо сказать, что по факту покупки картин, художник начинает в себя верить, наглеть, и картины у него получаются лучше (иногда, не всегда). Но для меня, если честно, все-таки, большая часть всей живописи в мире является мистификацией. Очень странно, что Ван Гог при жизни не мог продать ни одной картины, а после его смерти скупается все очень дорого. Я не могу этого полностью понять, но, в принципе, хорошо бы, чтобы в течении твоей жизни твою картину, эту твою мысль, хотя бы кто-то оценил, хотя бы один зритель, и тогда она, эта мысль, развивается во что-то более ценное. И тогда, опять же, есть это ощущение, что жил не зря, что ты зафиксировал себя на этом полотне мира, на этом телевизоре, что ты зарегистрировался на проходной этого завода, этой фабрики грез.

Наши мысли ходят парами
Подвергаясь изменениям
Укрепляясь под ударами
Хоть и общественного, но нелепого мнения
И на грани низвержения
Превращались в нечто вечное
Вскоре означатся, как достижения
Нашего века или всего человечества

Наши мысли ходят за руку

По бульварам смешного столетия
Презираемые мыслями старыми
Унижают себя до длины междометия
Но обласканы журналами
Расцветают, как любовницы
Обнимаясь с маргиналами
Так, счастливыми, нам и запомнятся

«Снежинка»