Печальная фея

Небольшой глоток: «Неплохо». Грея бокал ладонью, я подошел к окну. «Что неплохо? Все неплохо. Коньяк не подделка, жизнь вроде бы ничего — сытненькая. Конечно, звезду с неба не схватил…. А мог бы?.. Наверное. Просто другим чуть больше повезло с условиями, с родословной, со всем…. В принципе я тоже глаголом жгу сердца. Или мечу бисер?… Зато не на стройке зимой и летом. Ах, какие мы все мастера оправданий. А если и сознаемся в грехах, то с железной уверенностью о прощении». Еще глоток коньяку, чтобы прервать философские самокопания. «Это бабье лето виновато, что лезет всякое на ум». Лучше любоваться пейзажем. Когда ещё доведется пообщаться с природой. Из окна такой вид, что потянуло на лирику. Захотелось увековечить на бумаге что-нибудь такое, в японском стиле: «…На извилистой тропинке, отчего-то именуемой „жизненный путь“ мне снова повстречалась осень, в пестрой юбке и лоскутным пледом на плечах, с допотопным зонтиком и томиком стихов под мышкой. И опять она показалась милее, чем год назад…» Ну, почему? Почему в любую осень меня частенько охватывает грусть. И я, наверное, знаю почему. Осень. Увядание природы. Ещё стоит теплый день, но уже природа знает, что придется засыпать, умирать, на целую зиму. А многие, что сейчас радуют глаз или суетятся, создавая запасы, не переживут зимы. Всё как у человека. Он ещё здоров и полон сил, но появляется седина в волосах и паутинка морщин у глаз. И поневоле приходят мысли: «Зачем жил? Так ли? Всё ли сделал?» А сколько за жизнь наворочено! И только совестливая душа со стыдом вспоминает отдельные эпизоды прошлого. «Всё сделать бы не так! Тогда так не стоило говорить! Уйти вовремя, а в этом случае обязательно остаться!» Но всё в прошлом и до него не дотянуться. От таких мыслей повеяло безысходной тоской, как будто сквозняком дунуло в затылок. Прогоняя уныние — еще глоток хмельного напитка. Коньяк — дар солнца. Ты должен веселить. Вон за окном бабье лето — какая прелесть. Скоро заморосит, захолодает, потом заметет первым снегом и растает. Будет грязно, холодно и неуютно. А сейчас бабье лето отдает последнее тепло, словно жалея суетливых людей: «Берите, ловите теплые последние мгновения. Пользуйтесь моментом, пока не поздно».

Повинуясь этому зову, я раскрыл окно, впуская тепло в комнату. Вместе с дуновением ветерка в комнату влетел кусок паутины. «И почему её так много в теплые дни осени? Словно пауки сходят с ума и прядут, прядут, прядут. А может это только паучихи? Сучат, сучат лапками, плетя свадебные кружева. Спешат, словно женщины, которые не долюбили. Годы идут, идут. И надо успеть…» Тоска отпустила, освободив место грусти, сладковато-терпкой и невесомой, вызывающей из памяти неясные образы и даже звуки, созвучно которым послышалось тихое «ах». Где-то за спиной. Такое милое женское «ах», неуловимо знакомое. «Откуда? Бред! В доме никого нет.» Я обернулся — на кресле, вытянув ножки, сидела молодая женщина с моим (вторым) бокалом. Более изящной дамы я давненько не встречал — длинные пальцы, длинные лодыжки, худенькая, но не настолько, чтобы желание подменять жалостью. Прямое изумрудное платье на ней, с виду скромненькое, не по карману простой женщине. Доводилось видеть подобные в парижских магазинчиках. Прошел бы мимо, не заметил, если бы не ценники, пузырящиеся нулями.

Незнакомка полуприкрыв глаза, время от времени вдыхала аромат коньяка. Уйдя в свои воспоминания, она не замечала меня. Обидно? Нисколько! Пока женщина не видит мужчину, вуаль кокетства ей ни к чему и можно разглядеть её естественную. Что-то в её облике было знакомым. «Журнал? Телевидение? Не то… Овал лица, разрез губ, чуть приподнимающий их уголки…. Надо же!» Неизвестно откуда взявшаяся незнакомка напомнила мне первую любовь. Странно, память сохранила воспоминания о давнишних переживаниях, а по образу самой девушки как бы легонько прошлась ластиком. И вот, таинственная гостья оказалась схожей с ней.

Заметив мой взгляд, незнакомка смутилась: «Ах, извините», и мне вдруг показалось, что она готова исчезнуть, раствориться миражем. Не хотелось вновь оставаться одному, и я замахал рукой, предупреждая её не делать этого. «Совсем крышу порвало», — где-то далеко-далеко в сознании проворчала рассудительность. Женщина вгляделась в меня и неожиданно сказала:

— Нет, не похож.

— На кого не похож?

— Так, — Сделала неопределенный жест незнакомка, — На одного моего знакомого. Просто я обманулась. Всё как тогда: осень за окном, коньяк в бокале, на столе рукопись и в комнате запах дорогого трубочного табака. Он был писателем и тоже курил трубку.

Она улыбнулась ещё раз. Улыбки на её лице всякий раз были неповторимы: сначала блаженная, затем застенчивая и сейчас виноватая.

— Я сейчас исчезну, — Как бы извиняясь за беспокойство, сказала незнакомка.

— Погодите, — я вновь протянул навстречу руку, останавливая её бегство, — В доме никого нет. Побудьте со мной хоть Вы.

Я уже не помышлял о флирте. Загадка неизвестно откуда появившейся женщины, занимала меня сейчас больше. «Откуда она? Кто?»