Печать Тьмы

Закончив с камнями, он взял в руку нож. Нанес пару неглубоких разрезов на груди и правой руке юноши, окропил его кровью изголовье кровати. Завершив кровавый ритуал, старик подтянул к себе поближе небольшой столик и начал с видимым наслаждением… обедать! Весь столик был уставлен разнообразными кушаньями, от грубой вареной картошки до изысканных вареных в ананасовом соке лападорских мидий. И вскоре на груди юноши и рядом с ним лежали объедки фруктов и обглоданные кости. Белоснежное одеяло, укрывавшее раненого, стало похожа на холст безумного Эль Адора Али, писавшего свои картины не красками, а соками растений и животными жидкостями.

Наконец, насытившись, господин Ройбуш просто смел остатки еды со стола в мешок и начал складывать вещи в дорожную сумку. Позади вдруг раздался писк. Он обернулся, снова схватив подсвечник. Солнечный луч высветил умывающуюся маленькую мышку возле кровати, и старик, облегченно вздохнув, вышел из комнаты…

…Два уморыша преградили ему путь. Одеты они были в балахоны магов — видать, вызрели на телах каких-нибудь чародеев. А вот лица их больше подошли бы какому-нибудь грабителю или вышибале — например, тому же Хорту…

«Хорт!» — только теперь Айвен понял, что его насторожило. Порождения Тьмы были как две капли воды похожи на покойного атамана. Созреть за такое короткое время они не смогли бы, а значит, или у него галлюцинации, или неведомый враг из Даркилона умышленно придал своим посланникам такой вид, насмехаясь над ним.

«Плевать! Да будь вы хоть с профилем короля или формами прекрасной госпожи Урс! Моей татуировке плевать, Тьма в любом облике остается Тьмой. Верно?» — юноша посмотрел на запястье, ожидая увидеть вновь проявившийся рисунок, и не ошибся — он был там. Вот только вместо знакомого круга с символами, теперь там красовался рот. И губы его шевелились, словно пытались что-то сказать. Вор поднес руку к уху:

«Да проснитесь же вы наконец!» — сказал он почему-то голосом профессора.

— Что? — Айвен не сразу сообразил, что уже проснулся.

— Я говорю, просыпайтесь.

— Что-то случилось? — обеспокоено сел на кровати юноша.

— Вы уже вполне оправились, так что я решил привести вас в чувство.

— На место? Где мы? — вор застонал и поднес руку к голове, ощупывая затылок.

— Похоже, я немного не рассчитал сил, — глядя на него, засуетился господин Ройбуш.

— А я-то думал, что вы меня магией усыпите или, на худой конец, подмешаете сонное зелье в питье. Совет вам на будущее — впредь обматывайте ударный конец тяжелого тупого предмета чем-нибудь мягким. Говорю вам это как специалист по принудительному усыплению. Могу даже показать, как именно нужно бить. Ну-ка, дайте что-нибудь тяжелое и повернитесь спиною.

— Э-э-э… Давайте обойдемся без демонстрации. Как себя чувствуете?

— Голова болит, грудь болит, изо рта воняет, хочу жрать, пить, драться и до ветру. Причем, последовательность значения не имеет.

— Жар? Озноб? Тошнота?

— Спасибо, не нужно. Лучше жареного мяса, рассыпчатой сладкой каши и грибного супчика. Хотя, можно и просто жареного быка. А еще лучше двух. На худой конец, сойдет и жареный профессор гидромагии…

— Геомантии. Я обучался геометрической мантике.

— Да хоть по руке или кишкам гадайте! Только не по моим.

— Могу снять вашу головную боль.

— А это не будет больно?

— Молодой человек, вы хоть сами поняли, что сказали?

— А что? Пастор Пэйн уверял, что любые душевные муки можно заглушить болью телесной и наоборот. А еще он прятал одну боль под другой. Например, ушибив колено, тут же протыкал палец тупой иглой.

— Любопытная теория. Но у меня иные методы, — с этими словами старик вытащил из кармана горсть какого-то мусора рассыпал его на пол у кровати. Он несильно хлопнул юношу ладонью по шее в основании черепа, потом загнул угол одеяла, укрывавшего ноги юноши и, наконец, выдрал волос у него из головы.

— Эй! Вы что творите!

— Магию. Всего лишь магию.

— Какая, к пьяным каббрам, это магия?

— Я оптимизирую в пространстве мантические потоки, влияющие на ваши болевые ощущения, — с этими словами профессор намочил слюною палец и мазанул им под носом у раненого. — Все! Ну как, лучше?

— Мне только что какой-то старик нос послюнявил! Как вы думаете, станет мне от этого лу… лучше… — Айвен умолк, удивленно глядя на улыбающегося господина Ройбуша. — Погодите-ка! Боль прошла! Как вам это удалось?

— Я же сказал. Я просто ослабил потоки ваших болевых ощущений. Разве вы не слышали об искусстве фун-шу?

— Нет.

— Время у нас еще есть, так что я могу объяснить. Встаньте! — голос мага прозвучал так жестко, что юноша сразу вскочил с кровати, радостно отметив, что от былой усталости не осталось и следа. — Подойдите к окну.

Ничего не понимая, раненый, тем не менее, подчинился.

— И что теперь?

— В комнате не хватает света. Вы можете это исправить?

Вместо ответа, Айвен рывком отдернул штору, залив комнату солнечным светом.