Пекло 3

Симон замолк, потому что сам не мог понять, что он хочет сказать. Он испытывал столько всего, что слова в голове путались и сбивались.

– И почему мы тогда стоим здесь и смотрим на какую-то гребаную стену? – спросил Оливер и даже не поморщился, ощутив легкий удар током от браслета. Он проходил по металлической руке и обжигал плечо, но другого слова для того, чтобы выразить то, что было у Оливера в голове, не существовало.

– Я не знаю, – жалобно и виновато сказал Симон. Он-то не спал всю ночь. Он давно посмотрел присланное видео, раскрыл файл, отнес часть из них на кафедру энергетики, потому что там смогут оценить их лучше, но внутри у него все металось, как в лихорадке.

Один из лучших ученых человечества жил непонятно где, изгнанный людьми, и все равно отдавал им свою работу. Этого Симон просто не понимал, а главное – не мог отделаться от чувства стыда за такое человечество, не заслуживающее таких умов, таких открытий, таких героев, которые иногда появляются, а потом оказываются за бортом.

– Покажи мне, что там, – со стоном попросил Оливер, едва не раздавив стаканчик с горячим, забытым уже кофе.

– Да, идем, – говорил Симон, брал себя в руки и спешил в свой кабинет.

Оливер мчался за ним, запрещая себе обгонять деда и выбегать вперед, хотя на самом деле был готов расталкивать людей, захватывать рабочую почту старшего родственника и не важно, что ему все и так покажут.

Когда они влетели в кабинет, там была Моника. Она ставила на стол тарелку с сэндвичами и собиралась принести чай, но Оливер, увидев ее, рявкнул:

– Выйди!

– А чай? – растерянно спросила Моника, дернув плечом.

Обычно она нормально общалась с Оливером – коротко, по делу и, даже зная его прошлое, она не поверила бы, что он может быть грубым, а теперь он был готов наброситься на нее, а она не понимала почему.

– Потом чай, – ответил Симон, утешающе погладив ее по плечу. – Иди, все потом.

Моника кивнула и вышла, понимая, что не ее это дело пытаться понять, что происходит у Финреров, надо будет – люди поважнее разберутся, а она пока разберет бумаги.

Не в силах ни о чем думать, Оливер сел в кресло деда и просто ждал, пока тот, склонившись над панелью, откроет свою почту и включит видео, подписанное: «Оливеру от Демонов».

На большом экране тут же появилось изображение. На фоне блестящей металлической стены стоял Виту. Правую щеку искажал грубый шрам и, видимо, мешал ему симметрично улыбаться. Левый уголок губ был чуть выше, и это добавляло его улыбке коварства. Волосы он снова отрастил, но они были завязаны в хвост на затылке. На нем были черные джинсы, белая футболка вместо рубашки и пиджак – черный, атласный. Оливер догадался, что он дорогой, но не предположил бы, что он из последней коллекции бренда, который Виту, когда-то любил.

– Я – Витур Калибан, капитан «Демона». Ваш корабль захвачен нашим электромагнитным полем. Попытка сбежать уничтожит ваш корабль. Единственный шанс спастись – это выполнить наши условия, – спокойно и уверенно сказал он в кадр, а потом усмехнулся веселее. – С тебя, Оливер, полагается поржать, потому что я действительно вот уже пять лет раза два в неделю заявляю подобную дичь, а потом требую денег, топлива, шлюх, ну и других глупостей по мелочам.

Оливер посмотрел на деда. Тот сел в стороне, потому что уже все видел, но побледнел так, словно, правда, видел призрака, но видел точно так же, как видит его Оливер, и это немного успокаивало. Хотелось, чтобы кто-то сказал, что это не бред, не галлюцинация, что это все по-настоящему, но верить оставалось ошарашенному взволнованному взгляду деда, который явно хотел, чтобы кто-то сказал ему то же самое.