Пепел

Открываю карты Google. Нахожу это место. Ищу на значках бары и рестораны. Нахожу один. Забиваю в поисковик название, и захожу на страничку. Спортивный бар. На фото простая обстановка, немного убогая и дешевая. Вижу экран на большой стене над столиками, вдоль другой стены расположены диванчики, огороженные перегородками. Потом нахожу фотографии с последнего чемпионата Европы по футболу. Листаю кадры, на которых полно людей, ищу ее лицо.

Вот она! На фотографии она стоит за стойкой в обнимку с каким — то здоровым парнем, больше похожим на качка. Они улыбаются. Он держит руку на ее талии, а она положила свою на его плечо. На его фоне она кажется совсем крошечной. Ее волосы распущены и растрепаны, на лице ни грамма косметики, но она все равно очень красивая. Ее глаза светятся, улыбка широкая, но что — то в ней не так. Ей нравится, что он ее обнимает, но она как — будто отсутствует.

Она одета в футболку сборной Италии с номером 10 и простые джинсы. Я замечаю на ее запястье татуировку. Приближаю снимок, навожу резкость, но татуировку не разобрать. Похоже на какую — то надпись, но больше я ничего не вижу.

Закрываю браузер и откатываюсь от стола. А чего я ждал? Она красивая, явно не дура, почему у нее не может быть парня? Может быть этот бар — их семейное дело. О чем я думал, и на что надеялся?

Я перевожу дыхание, снова открываю страничку этого бара, захожу в галерею. Листаю снимки дальше и нахожу еще один. Дана стоит боком к камере, но глаза ее смотрят прямо на меня. Она наклоняется к столику с подносом. За столиком сидит кто — то в футболке Итальянской сборной и его лицо разукрашено цветами флага: зеленый, белый, красный. Наверное, она улыбнулась ему, но фотограф перехватил ее взгляд. Сохраняю фотографию и еще раз на нее смотрю. Потом щелкаю правой кнопкой мыши, выбираю в выпадающем меню «Сделать фоном рабочего стола», всего секунду мешкаю и нажимаю.

Так мой компьютер лишился невинности. Теперь с экрана на меня смотрит ее лицо.

Глава 5

Бар «Чемпион» находится в небольшом переулке за стеклянной дверью. Вывеска гласит, что он работает с четверга по воскресенье с полудня до двух ночи. Я хватаюсь за ручку и почему — то медлю.

Зачем я сюда пришел? Я задаю себе этот вопрос и сразу же на него отвечаю.

Я хочу увидеть ее.

Я впервые в жизни отвечаю себе на вопрос «Зачем?».

Делаю глубокий вдох и вхожу.

В баре многолюдно, шумно и душно. Играет громкая музыка, что — то тяжелое, но все равно мелодичное. Рок, немного попсовый, но мне нравится. Необычно.

Иду к стойке и вижу парня с фотографии. Даны нигде не видно, может быть сегодня вообще не ее смена? Сажусь на высокий стул, и киваю бармену.

— Что будете? — спрашивает он.

Бейджик на его футболке сборной Бразилии говорит мне о том, что его зовут Руслан. Я ни разу в жизни не смотрел футбол, но с формами команд знаком. Они то и дело мелькают в рекламе или по телевизору. Руслан высокий, широкоплечий и очень крепкий. Видимо немало времени проводит в спортивном зале. Я немного ему завидую, сам я всегда хотел накачаться, но у меня не хватает на это времени. И терпения. Максимум, на что меня хватает, это пробежки два раза в неделю на беговой дорожке в самом престижном спортклубе. И то, эти пробежки мне нужны для статуса, и чтобы в перерывах здороваться с партнерами. Я работаю, даже занимаясь спортом. Удивительно, что бизнес не застает меня в постели или на толчке.

— Что у вас есть?

— Пиво, сидр, тоник.

— А покрепче?

— Виски двух сортов и водка, — улыбается он.

— Виски. Тот, что дороже.

Он улыбается еще шире, и берет бутылку с полки за спиной. Наливает мне в бокал и ставит на стол.

— Не убирайте бутылку, — говорю я.

Он пожимает плечами, и ставит бутылку на стол.

— Лед нужен?

— Было бы неплохо.

Он подходит к двери слева от себя, бьет ее ногой и кричит:

— Детка, притащи лед! — поворачивается ко мне, и подмигивает, — Сейчас все будет в лучшем виде.

Я смотрю на дверь и чего — то жду. Тут она открывается, и спиной выходит Дана, таща большую картонную коробку. В ней звенит стекло. На коробке лежит пакет со льдом.

— Неужто, кто — то решил опустошить твои запасы вискаря? — она смеется и видит меня.

У меня перехватывает дыхание. Я замечаю татуировку на предплечье, но не могу ее разобрать. Похоже на надпись. Дана тоже в футболке Бразилии с 10 номером. Неймар написано сзади. Она что, фанатка футбола?

— Привет! — произносят мои губы, и я улыбаюсь.

— Привет, — отвечает она, нахмурившись, и поворачивается к бармену, впихивая ему в руки коробку — Вот, твои бокалы, Руся. Если еще раз засунешь их так высоко, я тебя повешу.

— Слушаюсь и повинуюсь, мисс Злюка.

— Иди, заполняй накладные. Днем поставщик приезжал. Я справлюсь.

Она берет пакет со льдом, разрезает его ножницами и бросает пару кубиков в мой бокал.

— Итак. Эрик, — она сверлит меня взглядом и сейчас совсем не похожа на себя прежнюю, — Что ты здесь делаешь?

— Решил открыть новые места для себя, — мне почему — то становится смешно, и я улыбаюсь.

Она злится, что я нашел ее. Забавно. Она забавно злится.