Пепел звезд

– Убирайтесь! – крикнул он. – Или я выстрелю!

– Помогите! – сказала Лена, – пожалуйста, помогите мне. Вызовите милицию, – и беззвучно заплакала.

– Але, адвокат! Какого хрена тебе надо в Переделкино?

– Фролов?! – слышно было точно с другой планеты, – Лена мне позвонила только что! Этот псих завез ее в свой загородный дом. Она ударила его и сбежала. Сама не знает, жив или нет. Сейчас Лена у соседей по поселку, в 14-м. Я еду за ней.

– Наших вызвали? 02?

– Да! Если явится твой гребаный майор, я лично скажу ему…

– Ни хрена себе, – вешая трубку, поразился Фролов, – в первый раз слышу, чтобы так матерились адвокаты.

– Ты куда? – спросил Костя.

– Я должен ехать, – путаясь в рубашке, сказал Фролов, – а то этот кретин натворит дел… – Он покачнулся и сел мимо стула.

Лена сидела на уютной маленькой кухне, пила крепкий душистый чай и никак не могла согреться, зубы так и выбивали дробь по бокалу, возле суетилась круглолицая румяная пожилая женщина. На протяжении Лениного рассказа она охала то взволнованно, то возмущенно, качая головой, прижимая загрубелые кулачки то к щекам, то к полной груди.

– Это же надо? Коля! Кто бы мог подумать…

– А я нисколько не удивлен, – сурово отрезал старик, – он всегда был дерьмом. Таким же, как и папаша. Разве не помнишь, как, еще студентами они с дружком девчонку сюда завезли и хором изнасиловали? Кто дело замял? Станислав Португал. Вот сынок и решил, что все в жизни ему дозволено.

– Верно, верно… – кивнула женщина, – мы-то, дочка, почитай круглый год здесь живем. Пенсия-то копеечная, сыну тоже не платят… Вот, квартиру в городе сдали – и сюда. Страшновато, конечно, одним-то зимой. Народ разный шатается. Но нас не трогают. Что с нас возьмешь? Соли щепотку, да хлеба краюшку… Толь, погляди, на кого там собака снова лает. Ты ее на цепь-то взял?

– Взял.

– Правильно, а то, наверно, это милиция…

– Или мой… – Лена прильнула к стеклу и, вскрикнув, в ужасе отпрянула.

Старик двигался к дому. Медленно, неестественно прямо. Следом за ним, шаг в шаг, как тень, ступал Ник.

– Где она? – оттолкнув старика, он безумным взглядом обшаривал кухню. Из рассеченной кожи на лбу все еще сочилась кровь. В правой руке подпрыгивал серый пистолет. Уже без глушителя.

– Господи, – прошептала, взявшись за сердце, женщина. – Коля, ты что?

– Во-первых, мое имя Ник, – тонкие губы сложились в хладнокровную улыбку палача, – а во-вторых, я никому не желаю зла. Как-никак, мы соседи… Пусть моя жена выйдет ко мне, и мы расстанемся по-хорошему.

Женщина открыла было рот, но осеклась, одернутая суровым взглядом мужа, который твердо произнес:

– Мы не знаем, о ком ты говоришь. Здесь никого не было.

– Вот как? – улыбка Ника не предвещала ничего хорошего, – а французскими духами «Диориссимо» кто из вас пользуется? Ты что ли, старый пердун?

Он вышел в прихожую, сдернул с вешалки разорванную голубую дубленочку «авто-леди», пихнул ногой ботиночки со скошенным мыском так, что они разлетелись в разные стороны.

– Лена! Выходи, твоя мать, или хуже будет!

Старик покосился на ружье. Оно осталось в коридоре, прислоненное в угол. Каких-нибудь пара шагов… Один…

– Лена! – Ник ворвался в комнату.

Никого.

– Стой! – раздался сзади повелительный окрик старика. – Брось оружие!

Выстрел был слишком громким для такого маленького и хлипкого дома, аж заходили ходуном стены и задребезжали стекла.

Охнув, старик схватился за живот, роняя ружье. В его остановившихся глазах застыл немой вопрос, он упал, сперва на колени, а потом на бок, скрючившись на дощатом полу.

– Я не люблю, когда в меня целятся, – сказал Ник и, перешагнув через старика, не обращая внимания на вопль бросившейся к мужу старухи, прошел в другую комнату. Потянул носом воздух. Никого.

Только хлопают на ветру занавески. Ник свесился в раскрытое окно.

– Раздетая и босиком? Ну и дура! Так далеко не уйдешь, – он залез на подоконник, спрыгнул в отпечатавшийся след. Голова слегка поплыла. «Здорово ударила, сука. Ничего, сейчас ты свое получишь… Будущая госпожа Португал…»

– Выпей, Юрик. И будешь, как новенький, – Костя заботливо поднес к губам Фролова чашку с мутным коричневым пойлом.

Зная, что его ожидает, Фролов глубоко вздохнул, как перед прыжком с моста в горную реку, зажмурился и, залпом проглотив содержимое, выпучив глаза, дохнул, как огнедышащий дракон: «Ха!»

Кишки скрутило, точно в них пропустили электроды, но голова приобрела необычайную ясность, а тело легкость. Точно и не пил вовсе, а лишь пробку нюхал.

– Ну, че, мужики, я поехал. Здесь два километра, через кольцо. Жаль оружие, блин, дома оставил.

– Пойдем, – вращая руками колеса инвалидного кресла, Костя подкатил к кособокому шкафу. – Туда, наверх залезь. На антресоли. Коробку видишь полосатую? Доставай.

Пахнуло затхлой пылью. Прелостью старых вещей, которыми давно не пользуешься, а выбросить рука не поднимается.

В ладонь Фролова привычно лег пистолет Макарова калибра 7,62.

– Оттуда?

Инвалид кивнул.

– Мать от меня прячет. Боится…

– Спасибо, лейтенант, – сказал Фролов, – я верну.

– Может, мы с тобой? – предложил кто-то.