Пепельное небо

Где Лида сейчас? Слышит ли она комбайны? Помнит ли она, как целовала его?

Он помнит, и это его удивляет.

Он поцеловал ее в ответ, и она, смутившись, отстранилась.

Его кожи касается ветер. Настоящий ветер. Ветер скользит над его головой и треплет волосы. Темный воздух как будто перемешивают невидимые вентиляторы. Он вспоминает об острых как лезвие лопастях. Как ему это удалось?

ПРЕССИЯ СЕРЫЕ ГЛАЗА

Чистый неуверенно поднимается на ноги. Вокруг него лишь ряды сожженных, разрушенных изнутри остовов домов, Бутовые поля с их струйками дыма и снова разрушенные здания. Он смотрит в небо, словно пытается таким образом сориентироваться. Наконец парень перебрасывает ремень сумки через плечо и обматывает шарф вокруг шеи и подбородка. Он бросает взгляд в сторону Бутовых полей и отправляется прямиком к ним.

Прессия поправляет шерстяной носок на руке-кукле, оттягивает рукава свитера вниз и выходит из переулка.

— Туда нельзя! — кричит она. — У тебя не выйдет.

Чистый резко оборачивается, но тут его испуганный взгляд останавливается на хрупкой фигурке девушки, и он, очевидно, успокаивается, что она не группи, и не зверь, и даже не солдат УСР, Хотя она сомневается, что он знает, как называются все эти вещи. Чего можно бояться там, откуда он пришел? Именинных тортов, собак в темных очках и новых автомобилей с красными лентами? Неужели он знает, что такое страх?

Лицо парня ясное, кожа гладкая, глаза светло-серые. Прессия не может поверить, что она смотрит на Чистого — настоящего, живого Чистого во плоти.

Раз, два, три, четыре, пять,
Чистый к нам пришел опять!
Шесть, семь, восемь, девять, десять,
Мы должны его повесить!
Из кишок сплетем кушак,
Из волос сплетем канат,
Мыло сварим из костей,
Мыться позовем друзей!

Это первое, что вспоминается Прессии. Дети все время пели эту песню, но никто никогда не думал, что они увидят настоящего Чистого. Никогда. Прессия чувствует что-то легкое, воздушное и трепетное внутри своей груди, запертое в легких, как Фридл в клетке или как самодельные бабочки в ее сумке.

— Мне нужно попасть на Ломбард-стрит, — говорит Чистый, немного задыхаясь. Отличается ли его голос от наших? Более ясный, приятный? Неужели это тот самый голос человека, который не дышал пеплом в течение многих лет?

— Если быть точным, дом десять дробь пятьдесят четыре, Ломбард-стрит. Там длинный ряд домов с резными воротами.

— Не стоит стоять тут у всех на виду, — произносит Прессия. — Это опасно.

— Я заметил.

Чистый делает шаг к ней, а затем останавливается. Одна сторона его лица слегка вымазана пеплом.

— Я не знаю, могу ли я доверять тебе, — говорит он. Вполне справедливые сомнения. Его здорово поколотили группи, неудивительно, что он нервничает.

Прессия выставляет вперед ногу, ту самую, без башмака.

— Я бросила башмак, чтобы отвлечь группи, они собирались убить тебя. Я уже спасла тебя один раз.

Чистый осматривается и подходит к Прессии.

— Спасибо, — благодарит он и улыбается.

Зубы у него ровные и белоснежные, как будто он вырос на парном молоке. Его лицо вблизи выглядит еще более поразительно из-за своего совершенства. Трудно сказать, сколько ему лет. Он кажется старше, чем Прессия, но в то же время ее ровесником. Прессия не хочет пялиться на чужака и опускает взгляд на землю.

— Они бы разорвали меня на части. Надеюсь, что я стою потерянного башмака.

— А я надеюсь, что мой башмак не потерялся, — говорит Прессия, отворачиваясь от него немного, так, чтобы он не видел обожженную сторону лица.

Чистый начинает теребить ремешки своей сумки.

— Я помогу тебе найти башмак, если ты поможешь мне найти улицу Ломбард.

— Это не так-то просто — найти здесь какую-нибудь улицу. Мы по ним не ходим.

— Куда ты бросила башмак? В каком направлении? — спрашивает Чистый, возвращаясь на улицу.

— Не стоит, — говорит Прессия, хотя башмак ей очень нужен, ведь это подарок деда, может быть, последний подарок от него. Она слышит шум грузовика на востоке, а затем еще одного в противоположном направлении. И еще одного где-то неподалеку, или это просто эхо? Чистого не должны увидеть здесь. Это небезопасно.

— Забудь про него.

Но парень уже на середине улицы.

— Куда именно? — громко спрашивает он и широко расправляет руки, указывая в противоположных направлениях, как будто собирается стать живой мишенью.

— В бочку для мазута, — быстро отвечает Прессия, просто пытаясь поторопить его.

Чистый оглядывается и, увидев бочку, бежит к ней. Он обходит вокруг бака и наклоняется. Когда он появляется вновь, в руке у него башмак. Он держит его высоко над головой, как приз.

— Стой, — шепчет Прессия, желая вернуться в тень.

Чистый подбегает к ней и опускается на колено.

— Вот, давай свою ногу.

— Я сама справлюсь, — смущенно шепчет Прессия.