Пепля

Погасли на стенах последние отсветы «крестиков – ноликов».

Механические ноги новоявленного робокопа подкосились. Андроид с грохотом рухнул на пол.

В комнату со стенаниями вбежала мама Емели, принялась поднимать ребёнка с пола вместе с опрокинутым инвалидным креслом. Емеля лишь слабо застонал, попытался улыбнуться.

– Елечка! – причитала мама. – Не ушиблась?!

– Не, мам, всё нормально!

– Ничего не болит?! – всхлипнула мама.

– Нет. Успокойся, – механическим и бесстрастным голосом отвечал Емеля, невольно оглядел свой привычный медицинский корсет, с конусом под горло, с сожалением вздохнул. Суперсовременный робокопский костюмчик, в котором можно было передвигаться, ходить, и даже приседать, ему больше понравился.

– Может, молочка?! Твоего любимого, топлёного? – предложила мама.

– Не хочу. Всё в порядке, мам. Иди к себе. Позову, если что…

Еля вновь подкатил инвалидное кресло к погасшему монитору, с глубокой печалью прошептал:

– Дикий летчик Шизандай, ты меня не покидай!

Не успел Емеля повернуться вместе с креслом к окну, услышав жужжащий звук. На этот раз мимо пролетел мультяшный самолётик с лётчиком в клетчатом кепи и помахал на прощание рукой в перчатке.

Подросток его не заметил.

За окном безжизненно темнело рекламное панно на фасаде высотного дома, и хмурилось серое небо.

Собака – точка – ру

Из оконца «Макдональдс-авто» то и дело высовывался Трэк, как белка из дупла. На вихрастую голову он напялил малиновую фирменную кепку работника кафе. На кармане узкой, тесной, не по размеру малиновой футболки красовался «маковский» бейдж с надписью «Паша». Больное горло Трэка было по-прежнему обмотано тёплым шарфом. Он внимательно посматривал на номера подъезжающих машин, подавал в окна пакеты с продуктами.

За спиной Трэка уныло маячил низкорослый, худенький студентик Паша, в белой футболке и девичей косынке, повязанной по-пиратски, узлом над ухом.

– Ну, Трэк, а, Трэк?! Ну, харэ?! Харэ! Хватит! Меня ж с работы выпрут! – канючил студентик Паша, наконец, набрался решимости и заявил:

– Всё-всё! Тебе пора сваливать. Главный менеджер вернулся! Сюда идёт!

– Щас-щас!.. щас подъедут, – просипел Трэк нервно. – Должны подъехать! Время – на подходе! Четырнадцать ноль-ноль плюс пятнадцать минут.

– Уже десять прошло! – шепотом возмутился Паша.

– Терпи еще пять! – неумолимо ответил Трэк.

При всех твоих мольбах и стенаниях Паша сноровисто продолжал сортировать по пакетам заказанные клиентами гамбургеры, коробочки с макнаггетс, бумажные стаканчики с напитками. В раздаточную заглянула юная девушка в «маковской» униформе, хихикнула, увидев Пашу в девчоночьем головном уборе:

– Пашка! – крикнула она. – Классный прикид! Теперь ты – моя подружка! – и убежала по служебным делам.

– Ага-ага! Пиратский! – согласился Паша, вновь обратился к наглому товарищу:

– Имей совесть, Трэк. Меня выгонят с работы, – прогундел он, когда трюк с ложным появлением начальства не сработал и не напугал наглеца.

– Хватит ныть, – терпеливо попросил Трэк. – Минут пять осталось.

Наконец, он с радостью заметил, как по чёрному полированному борту подкатившего джипа требовательно и нетерпеливо постукивала рука пассажира. На тыльной стороне ладони проступала чёрная татуировка в виде оскаленной морды пантеры. Трэк с готовностью высунулся по пояс в окошко, выставил заранее заготовленные пакеты. Рука с татуировкой выдернула пакеты из рук Трэка. Джип с визгом и проворотом шин по асфальту лихо сорвался с места.

Некоторое время Трэк наблюдал за отъезжающей машиной, затем с облегчением присел на столик с пакетами, записал в блокнотик номер машины. Паша выглянул из-за его плеча.

– Зачем номер записал? – спросил он.

– Секрет! Надо тут… одного… Емелю вычислить. Достал меня шпионскими заданиями. Денег почти не платит, держит в рабстве.

– В рабстве?!

– Да-а… Месяца два назад заказ вовремя не сдал, – пояснил трагично Трэк. – Подъехали от него крутые бандюки, по шее надавали! Всё железо забрали. Дохлый комп оставили. Теперь пашу, как папа Карло, за гроши на его на заказах.

– На каких заказах? – не унимался Паша.

– На разных! – разозлился Трэк. – Отвяжись!

– Извините, вы что заказывали? – обратился Паша к клиентам в очередной подкатившей машине. – Маленький «макфлури», так… И средний «Спрайт», правильно?

Паша выдал в окошко клиентам пакеты и вновь развернулся к Трэку, любопытство его разбирало. – Кто такой Емеля? Из сказки с щукой, что ли?! Емеля-дурачок?!

– Если бы… Вовсе не дурачок. Кто-то его серьёзно крышует. Судя по «нику», ему девятнадцать лет. По «инету» года два назад вышел на его сайт. До сих пор соскочить не могу. По всему видать, приличный крутяк! Та-а-акие бандитские хари от него на джипере ко мне домой подкатили, в дверь не помещались. Ты ж сам видел, только что!

– Круто, – восхитился Паша.

– Ничего крутого, – не согласился Трэк. – Помойка, а не жизнь! Полный трэш!

В раздаточном окошке кафе, как на экране, появился сверкающий серебристый бок следующей иномарки. На серой дверце лежал локоть волосатой руки. На предплечье красовалась татуировка в виде злобной морды бульдога.