Периметр. Андерком

Крис: «Я создаю проект „Сёрч“. Мы планируем искать людей и вытаскивать из лап криплов. Нашлись хорошие спонсоры, которые поддержат эту тему и помогут привлечь внимание общественности. Нужны крепкие парни»

Ник: «Ты это про меня?»

Крис: «В том числе»

Ник: «Как-то слишком внезапно»

Крис: «Соглашайся. Если есть какие-то проблемы с работой или с деньгами — решим, не вопрос. Могу подкинуть аванс»

Ник: «Слушай, я вроде и хочу поучаствовать, но надо всё обдумать. Когда тебе нужен ответ?»

Крис: «Чем раньше — тем лучше. Медлить нельзя. Каждая минута может стоить кому-то жизни»

Ник: «Я понимаю. Дай хотя бы день»

Крис: «Не больше, Ник. Я на тебя рассчитываю»

Ник откинулся на спинку стула. Шершавые пальцы крипла будто снова пробежались по телу. Ник открыл новостной портал. «МиссЛист Девятого. Обновлён десять часов назад». Последняя строка шла под номером «100».

Имя: Соня Раузо; Пол: Женский; Возраст: 15 лет; Род деятельности: Школьница; Где видели в последний раз: Не вернулась домой после уроков, юго-запад; Особые приметы: Смуглая, чёрные густые волосы, рост 164, жёлтый рюкзак, жёлтая куртка, синие джинсы, белые кроссовки; Дополнительная информация: Когда нервничает — грызёт ногти, иногда шаркает при ходьбе, стеснительная.

В последней ячейке висела фотография улыбающейся смуглой девочки, худенькой, с добрыми глазами. Первый комментарий к таблице: «Джасти, вернись!»

Ник представил, как криплы разрывают на части тело маленькой девочки. Внутри всё забурлило. Казалось, будто сейчас стошнит. Ника передёрнуло.

10

До дома Коббу оставалась пара кварталов. «Брукс» летел по пустой улице. Гитарный рёв из динамиков сотрясал обшивку салона. Всего квартал. В луче уличного фонаря кто-то сидел. Кобб сбавил темп. Мальчик, лет десять-двенадцать, отчаянно ковырял велосипед. «Брукс» остановился рядом. Кобб убавил громкость.

— Эй, мелкий! — окликнул он. — Ты чё расселся? Забыл про патруль?

В ответ — неразборчивое бурчание.

— Что⁈

— Плевать! — уверенно крикнул мальчик, не поднимая глаз.

— Думаешь, они тебя накормят и домой отвезут? — Кобб не дождался ответа. — Ой, да иди к чёрту!

«Брукс» двинулся вперёд. Кобб смотрел в зеркало. Десять метров. Мальчик встал и швырнул велосипед в фонарный столб. Двадцать метров. Мальчик сел на асфальт, прикрывая ладонью лицо. Его плечи едва заметно затряслись. Тридцать метров. Кобб замотал головой и прибавил музыку. Он постукивал пальцами по рулю в такт. Пятьдесят метров. Выдохнув, Кобб ударил по тормозам. Задний ход. «Брукс» резко вернулся под фонарь и с громким свистом замер.

— Можешь поздравить, — произнёс Кобб. — Задним колодкам крышка.

Он обошёл машину и присел у велосипеда.

— Как ты на этом ездишь? — Кобб осматривал педали. — Я кривее этого самопала ещё не видел.

В руке мальчик держал ключ. Кобб силой вырвал инструмент.

— Ты серьёзно? — он усмехнулся. — Таким ключом только в заднице ковырять.

— Какой есть, — донеслось из-под ладоней.

— Давай выкладывай, в чём дело.

— Тебе-то что? — мальчик вырвал свой ключ обратно.

— Да просто ты меня бесишь, — Кобб перевернул велосипед. — Сидишь здесь и портишь мне настроение своим нытьём.

— Не нравится — не смотри. Езжай, куда ехал.

— А я хочу под этим фонарём стоять, — Кобб вытянул цепь. — А здесь… А звено ты уже вытащил?

— Вытащил.

— Ну крепи и натягивай.

— А она не крепится! — мальчик почти вскрикнул.

Кобб ловко вынул из кармана фонарик и посветил на цепь.

— Ха, ну да, — произнёс он. — Если руки из жопы — ничего не крепится.

Кобб повернулся. Мальчик смотрел на него, стиснув зубы. Кобб кинул цепь на землю и лениво зашаркал к багажнику «брукса». Растолкав хлам, он вытащил небольшой чемоданчик.

— На, вытри сопли, — мальчику в лицо прилетела тряпка.

Кобб открыл чемоданчик и плюхнулся рядом. Достал инструменты.

— Где там твой ключ? — Кобб протянул ладонь.

Мальчик сунул скользкий от пота кусок металла. Под ошарашенное «Эй!» Кобб швырнул инструмент подальше. Звон расплылся по улице.

— Держи, — Кобб достал ключ из чемоданчика. — Отпускай.

Мальчик схватил инструмент и трясущимися руками принялся ковырять цепь.

— Что ты делаешь⁉ — вскрикнул Кобб. — В другую сторону! Сорвёшь же. И хватит трястись.

— Я не могу не трястись, — простонал мальчик. — Я тут уже почти час.

— Печальная история. Если продолжишь в том же темпе — схватишь воспаление лёгких. Так что давай шустрее.

— Да оно не крутится!

— Нежнее надо.

— Так «шустрее» или «нежнее»? — сняв ключ с крепления, мальчик развёл руками.