Песни/Танцы

 - Знаешь, - говорит Олег, - иногда мне тоже кажется, что все могло бы быть иначе. В качественном плане. Совсем по-другому. Что я мог бы изменить свою реальность, повернуть ее на сто восемьдесят градусов, начать жить иначе. Наверное, я даже вполне мог бы это сделать, мне по силам такой сдвиг. Может, создать какую-нибудь партию, объединение, секту… - Он делает паузу. – Но потом я понимаю, что не стану ничего менять. Что эта реальность, эта данность – и есть отправная точка, мое личное болото… и тут, именно тут, а не где-то еще, мне предстоит строить свой город…

 - Везде тупик.

 - Вроде того. Но из этого тупика начинается движение.

 - Оно там же и заканчивается.

 Я достаю сигарету, Олег тоже протягивает руку. Вообще он не курит, но, видимо, у него сейчас такое настроение… Я даю ему сигарету. Закуриваем.

 - Тебя послушать, - говорит Олег, делая затяжку, - вообще жить не захочется.

 Я выпускаю дым из легких, смотрю на рябь на воде.

 - Я всего лишь рупор.

 - Рупор – чего?

 - Рупор реальности. Я говорю за тысячи тех, кто молчит. Тех, кто просиживает штаны в офисах, потом дома возле компа, теряет время в социальных сетях за обсуждением бессмысленных вещей, тех, кто именует Россию не иначе как «эта страна» и мечтает свалить, но непременно остается, тех, кто строит воздушные замки и с равным успехом хоронит мечты.

 - И что реальность должна ответить своему рупору?

 - Она обыкновенно молчит. И в этом молчании сквозит насмешка, мой друг.

 Я думаю, что о нашем времени, о нашем поколении не снимут фильмов и не напишут книг, потому что у этого времени и поколения нет героев. Точнее герои есть, но эти герои не хотят быть самими собой, возможно, кем-то еще, кем угодно, но только не самими собой. История их исканий – это лабиринт, из которого не выпутаться. Поэтому рассказывать эту историю – значит, заблудиться в лабиринте самому. Кто на такое подпишется?

 Очередной прогулочный теплоход. Куда и откуда они плывут?

 - Ты катался когда-нибудь на прогулочном теплоходе? – спрашиваю я Олега.

 - Нет, а что?

 - Вот и я. Уж два с лишним года в Питере, а ни разу не катался… И в Эрмитаж не ходил.

 - Это обычное дело. Когда все рядом – ни за что не заставишь себя пойти.

 - Словно в лабиринте заблудился…

 - Что?

 Я бросаю окурок в реку, он шипит, пускает по глади воды круги.

 - Это я так… Не обращай внимания.

 - А-а-а…

 Наши разговоры ни о чем. Наверное, так и лучше. Проехать полгорода, чтобы послушать обрывки фраз, обсудить, в общем-то, очевидные и бессмысленные вещи. В принципе это немного лучше, чем сделать то же самое, но в одиночку. Возникает иллюзия общности и сопричастности.

 - Что-то прохладно становится…

 - Ага, - Олег ежится, - лето кончается.

 В подтверждение его слов на нас налетает холодный ветер и сгоняет с насиженного места. Поднимаемся по ступеням и идем вдоль реки.

 Вечер медленно приближается к той точке, в которой ночь уже гораздо ближе, чем день. Я замечаю, что в последние дни темнеть стало раньше, а в этих широтах это первый и, пожалуй, главный признак приближающейся осени. Автомобили едут навстречу с включенными фарами. Ветер рвет облака, и где-то в просветах на Западе, в районе устья Невы и морского порта, небо окрашивается в цвет крови.

 Лето умирает, тихо, без лишних звуков и пафосных прощаний. С деревьев слетают листья и собираются у чугунных решеток. Там листья умирают для того, чтобы потом стать снегом; а снег, в свою очередь, – травой по весне; трава же – дождями нового лета. Цикл – основа сущего, движение по кругу или же блуждания в лабиринте...

 Мы продвигаемся вдоль Фонтанки, выходим к Невскому проспекту. Переходим Аничков мост и движемся в сторону Гостиного Двора. Там станция метро и развилка лабиринта. Мне в одну сторону, Олегу – в другую.

 - Странно, - говорю я, - вроде встречались, чтобы пообщаться, а толком ни о чем и не поговорили…

 - Так всегда бывает. Сам же говорил – кругом бессмыслица…

 - Ага. Она самая. Поэтому все разговоры о пустом.

 - Завтра просто надо рано вставать, так бы еще прошлись, может, еще что-нибудь обсудили…

 Я смотрю на часы: около девяти вечера. Еще около часа добираться до дома.

 - Ладно, в другой раз обсудим.

 Подходим к метро, достаю сигарету – перекурить напоследок. Олег останавливается вместе со мной.

 - Может, на выходных тогда встретимся еще? – предлагает он.

 - Может, и на выходных…

 - Тогда созвонимся.

 - Ага.

 Он протягивает руку, мы прощаемся. Олег исчезает, я стою и курю. Мимо меня течет поток людей – таких же, как я, не торопящихся с работы домой или же просто праздно шатающихся. Конец лета – еще не конец жизни, и эта самая жизнь потихоньку шевелится вокруг, создает движение и рождает иллюзии.

 Кем еще мы можем быть? Заново родиться или стать… Неизвестно. Лабиринт вокруг нас, лабиринт внутри нас остается прежним, и его еще предстоит пройти.

Танец Восхождения.