Песни/Танцы

В дальнем углу зала на постаменте стоит фигура не то полицейского, не то пожарного. По крайней мере, ее верх облачен в форменную экипировку. На ногах же – черные колготки в сеточку и лакированные туфли. Перед фигурой размещена табуретка с тарелкой, наполненной гнилыми помидорами. Любой желающий может взять помидор из тарелки и швырнуть в фигуру. Именно этим и занимается Олег, сопровождая свои броски громогласными возгласами.

– Что ты делаешь? – пытаюсь остановить я его.

– Как что? – он пучит глаза на меня. – Творю! Это активное искусство, тут каждый участник!

Рядом с фигурой закреплена табличка с текстом, в двух словах раскрывающим суть данной инсталляции. Я пробегаю по нему глазами, понимаю, что Олег не врет. Вот только зачем привлекать к этому столько внимания? Думаю, достаточно одного-двух томатных выстрелов, чтобы удовлетворить свою тягу к прекрасному.

– Художник из тебя, по правде говоря, – так себе, – говорю я Олегу.

– В наше время этот факт не мешает быть творцом! – пытается возразить он. Его бутылка, которую он поставил себе под ноги, в этот момент опрокидывается, и остатки пива выливаются на пол.

– Ну, вот по итогу банально насвинячили…

– Это акт творения!

– Пойдем-ка отсюда, творец, пока убирать не заставили…

Мы покидаем место преступления. Олег настаивает на том, чтобы мы посетили туалет. Я не возражаю.

После посещения туалета мы прогуливаемся по полупустым пространствам лофта, наблюдаем за окружающими людьми. Забредаем в книжный магазинчик, расположенный в одном из залов. Я вспоминаю, что уже был сегодня в обители книг. Мертвые слова продают себя неохотно.

– Почему книги так дорого стоят? – спрашивает меня Олег, хотя этот вопрос, скорее всего, направлен даже не конкретно мне, а некоему собирательному образу продавца книг.

– Не знаю. Наверное, потому что читать модно.

– Модно? Ты уверен? По-моему, модно одеваться как сумасшедший и дрочить, но только не читать.

– Может быть. Однако цифры на ценниках от этого не становятся меньше.

– Литература мертва. Остался один лишь бизнес.

– Торговля мертвым. Похоронный бизнес?

– Вроде того.

Наверное, он прав. Мертвые слова дорого стоят. Потому что их говорят мертвые для мертвых. Хипстеры в огромных очках охотно покупают Селлинджера и Буковски, студенты, питающиеся лапшой быстрого приготовления, святым духом, портвейном и прочими магическими сущностями, берут Блаватскую и Кастанеду.

– Пойдем отсюда.

– Пойдем.

В небольшом зале с белыми стенами в углу стоит стул, на стуле лежат наушники. Рядом со стулом к стене прикреплена уже знакомая мне табличка с пояснительным текстом. По замыслу автора этого арт-объекта любой желающий может сесть на стул, одеть наушники и послушать космическую музыку. Олег спешит первым поучаствовать в этом аттракционе.

Я смотрю, как он водружает свое тело на стул, натягивает на голову наушники. Отстраненно смотрит мимо меня, слушает музыку. Потом снимает наушники.

– Фуфло какое-то, а не музыка! Ничего космического.

– Может быть, имелось в виду, что ты должен услышать музыку собственного микрокосма?

– Тогда я услышал пердеж обожравшегося гамбургеров яппи.

– Бывает.

Олег смотрит по сторонам. Кроме нас в этом зале сейчас никого. Наушники вставлены в разъем в стене, что-то вроде розетки. Он отсоединяет их от разъема.

– Это же кража! – говорю я ему.

– Нет, друг мой, это искусство! А теперь быстро покидаем помещение!

Уходим. Олег уносит с собой трофей. Формально это кража, но спорить с Олегом, втолковывать ему что-то, нет желания, он – взрослый человек, сам знает, что делает. Он спешит пояснить:

– Я лишаю их этой ужасной музыки, а, значит, творю благо!

Как тут спорить? Мы покидаем галерею, спускаемся по лестнице, выложенной кафелем, выходим на фабричный двор.

– Короткое свидание с искусством…

– Да? Я думал, это путешествие в сумасшедший дом.

Минуем турникеты, и мы снова на проспекте.

– Кстати, тут по совместительству находится бизнес-центр, – Олег поясняет, – в смысле это же территория бывшей фабрики, часть цехов теперь – бизнес-центр, часть – лофт…

– Ничего удивительного.

– Давай еще по пиву?

Он тащит украденные наушники с собой. Нелепая картина: долговязый взъерошенный тип с наушниками. Он машет руками как мельница, проходящие мимо нас люди беспокойно оглядываются. Я решаю, что еще одна бутылка пива, и я – домой.

Пиво пьем в арке жилого дома, ведущей в двор-колодец. На стенах сырые потеки и ржавчина: кровь старого города, полного коммуналок и глухих дворов с окнами, упирающимися в другие окна. Куда-то тянутся серые мотки проводов.

– Выставка – так себе, – говорит Олег.

Тоже мне искусствовед. У меня по этому поводу вообще никаких эмоций нет. Конечно, выставка меня нисколько не впечатлила. Но, с другой стороны, я прекрасно понимаю, что современное искусство – такой же товар, как, допустим, одежда или продукты питания, и у меня нет ни желания, ни достаточных на то оснований, чтобы сравнивать друг с другом разные товары. Посмотрел и забыл.

– Если хочешь посмотреть настоящее искусство, тебе надо в Русский музей или Эрмитаж…

– Я там был. Там мертвое искусство.

– А тут живое?