Песня длиною в жизнь

— О! — произнесла Эдит несколько неуверенно.

Следует ли ей сначала попросить Маргерит сыграть для нее эту новую композицию? Было бы несколько грубо проявить невнимание к ее новой работе. Но ей не терпелось поделиться собственным творением. Несмотря на доводы внутреннего голоса, Эдит решила действовать.

— Слушай, я не знаю, как и сказать, но я хочу спросить у тебя кое о чем, не имеющем ничего общего с песнями о любви.

— Спрашивай меня о чем угодно. Ты же это знаешь. Но для начала все же зайди в дом.

Нежно, но настойчиво Гита направила ее в сторону музыкальной гостиной, где Эдит встала у рояля, вместо того чтобы сесть в одно из кресел, стоявших у окна.

— Хочешь чего-нибудь выпить, прежде чем задать мне вопрос?

— Нет. Не сейчас.

Эдит сама сняла пальто, поскольку хозяйка забыла ей помочь, и небрежно бросила его на стул. Она улыбнулась, набираясь смелости, чтобы все рассказать.

— В моей голове уже давно звучит одна мелодия. К ней пока не написана ни одна строчка, но стихи обязательно будут. Потому что, когда я слышу музыку, как правило, на ум приходят и стихи. В моей голове все формируется одновременно. — В подтверждение своих слов она постучала себе по лбу. — Как ты думаешь, я могла бы попробовать написать песню?

В свете торшера светлые волосы Гиты казались окруженными ореолом. Ее ангельское лицо сияло.

— Почему бы и нет, Малышка? Попробуй! Я помогу тебе.

Эдит показалось, что с ее плеч свалился груз. Она и сама не знала, как объяснить охватившую ее застенчивость. Как глупо было думать, что Гита откажется ее выслушать.

— Можно присесть? — спросила она, указывая на табурет перед фортепиано. — Я бы хотела сыграть тебе то, что я придумала.

— Начинай.

Маргерит оперлась о фортепиано, а Эдит заняла свое место. Взгляд Эдит задержался на пюпитре, к которому были прислонены бумаги, сплошь исписанные текстом, рядом лежали ноты. Крышка инструмента не была закрыта. Стало быть, Маргерит только что работала, и ее отвлекло лишь появление Эдит.

Эдит положила руки на клавиши, как это делала много раз с момента их первой встречи. На один краткий миг она понадеялась, что Гита положит свои руки на ее и заиграет, как она это когда-то делала. Но на этот раз речь шла о ее собственном произведении. Ее первая композиция! Которую она создала сама! Песня, музыку к которой написала Эдит Пиаф, к которой она хочет написать текст и которую, конечно, однажды споет. Она была одним целым с этим шансоном. Она была им, а он был ею. Замечательное ощущение!

Она смело изобразила первые такты, которые звучали у нее в голове. Она сыграла свою короткую мелодию, которая, конечно, нуждалась в доработке, но уже была такой же нежной, как легкий ветер над весенней Нормандией, когда он пролетает над яблоневым цветом. Чем дольше она развивала музыкальную тему, тем больше появлялось вариаций. Как будто от нее ничего не зависело, а мелодия просто жила на кончиках ее пальцев. Пораженная своими ощущениями, Эдит подняла голову. Она глубоко вздохнула и сложила руки на коленях, приготовившись выслушать вердикт своей подруги.

— Что скажешь?

Гита покачала головой.

— Я ничего не чувствую.

— Как это? Тебе не понравилось?

— Даже не так. Я не могу сказать тебе, хорошо это или плохо. Я просто ничего не чувствую в связи с этой мелодией. А как обстоят дела с текстом?

— Пока он не готов, — проговорила Эдит необычайно слабым голосом. Она была ошеломлена. Как могла Гита не почувствовать песню, которая исходит прямо из сердца Эдит? Крошечный луч надежды еще светился в ней, когда она добавила:

— Мы все взволнованы той свободой, которая началась для нас после освобождения, поэтому на ум приходят слова «жизнь прекрасна» или «все вокруг в розовом цвете…»

— Все вокруг в розовом цвете? — нахмурилась Гита.

— Возможно, здесь больше подойдет слово «жизнь», так что пусть это звучит так: «жизнь в розовом цвете», — торопливо предложила Эдит.

— Этот текст… — проговорила Гита, но вдруг замолчала и задумчиво погладила полированное дерево рояля. Очевидно, она искала подходящее слово. Эдит ждала. Ее сердце билось так сильно, что его удары отдавались где-то в горле.

— Нет, — с необычной для себя строгостью заключила композитор. — Это нехорошо. Как бы написанное в итоге ни называлось, это не твой шансон. Признайся, ты бы никогда не спела эту песню, если бы ее сочинила не ты, а кто-то другой. Она такая… слащавая. И слова немного безвкусные. Нет, Малышка, поверь мне, это не для тебя.

Сначала Эдит была просто ошеломлена. Она не могла припомнить, чтобы всегда сдержанная Маргерит так категорично о чем-либо высказывалась. Но затем в Эдит проснулось ее обычное упрямство. Как мелодия, которая не выходит у нее из головы уже несколько недель, может оказаться настолько плохой? Конечно, она была более игривая и легкая, чем другие песни, — в конце концов, она посвящена позитивному чувству, а не потерянной любви, о которой рассказывается в большинстве шансонов. Эдит мечтала об этой песне в объятиях Ива, озаряемая его озорной улыбкой и сиянием его глаз. Эта мелодия просто не могла, не имела права быть плохой!