Песочная свирель. Избранные произведения мастеров Дзэн

Что такое творчество? Верное изображение того, что думаешь, чувствуешь, или же это верное истолкование, прочувствование вдруг написанного тобою? Наверное, – второе, ведь первое – изображать то, что думаешь – это простое действие, результат которого зависит от твоего ума, эрудиции, образованности, да и мало ли от каких еще личностных факторов. Второе же есть творчество, окрыленное вдохновением. Как оно порой кратковременно, эпизодично! И как часто оно приходит совсем не вовремя: где-нибудь на улице, или в ванне, или во сне, а под рукой нет ни ручки, ни бумаги. Озаренный вдохновением мозг радуется чистоте и ясности мысли, но пока представится возможность сесть и спокойно все записать, в голове остается лишь представление, общее понятие, о котором можно теперь только рассказать, как о чудесных грезах, злясь на неточность и блеклость описания. Но вот настает момент, когда я снова проводник космической мысли, и она не уходит от меня в пространство, а оставляет свой точный след на листе бумаги. Глаза едва успевают за ложащимися строчками, а рука – за сигналами мозга. Та высшая энергия, ведущая всю цепь от внутреннего Я к положенному на лист, до такой степени накаляет весь мой биологический аппарат, так ловко мобилизует каждый его фибр, что, кажется, продлись это немного дольше, и он сорвется, не выдержав напора. После таких минут долго не можешь понять, что же собственно произошло и где – в тебе или за пределами тебя. Хочешь продолжить писать, но не идет от сознания ничего подобного: нет откровения, нет завершенности, нет, в конце концов, нужного смысла. Как правило, лезет какая-нибудь заумная чушь или идиотский сюжет из так называемой действительности, или никому не нужные переживания, тысячи раз уже описанные в самых разных цветах и оттенках.

Бесконечная, высшая радость творчества заключается, наверное, в том, чтобы угнаться мыслью за бегущей строкой, обрести опыт еще одного откровения, заполнить им душу, не упустить наваждения, и, если можно, не сойти с ума от восторга.

И вот уже пробегаешь написанное твоею же рукой, но, увы, не тобою, и диву даешься чистоте и ясности, и лишь сокрушаешься над тем, что сам не способен на такое.

Наверное, чтобы по-настоящему творить, надо быть, по крайней мере, Богом; испускать разумную благодать по собственному велению, а не быть просто проводником ее в моменты озарения. Не говоря уже о тех многих тужащихся профессионалах, плетущих никому не нужную одинаковую паутину своих опусов, не без претензий на оригинальность и остроумие.

Истинное творчество льется без потуг и воспринимается легко, как чудесное откровение, обдавая сердце теплом и навсегда западая в душу. Одинаковая паутина же остается висеть пыльными лохмотьями, пока ее не смахнут, чтобы не затемняла свет подлинного искусства.

Ю. Х.

В ГЛУБИНЫ КОСМОСА СМОТРЕТЬ НЕ УСТАЮ

в глубины космоса смотреть не устаю
Но странно всё, порой, уже не знаю,
быть может, вовсе и не я стою,
не я смотрю, не я воспринимаю.

Быть может, я лишь зеркало в ночи
того, что вижу или отражаю?
Быть может, я и, есть его лучи
или преграда для лучей? Гадаю.

Всегда есть что-то, что нас сторожит
или роднит. Пугает и тревожит.
Как будто иней на ветвях лежит,
но снегом стать, увы, никак не может.

С. К.

КАК УРОДЛИВ ИДЕАЛ

как уродлив идеал,
запредельное – предельно,
кто велик – ужасно мал,
совершенно – что бесцельно.

И во всём такой расчет!
Со святыми бьется нечисть.
Там где нечет будет чёт,
а где чёт, конечно, нечет.

Что же делать, коль во всём
кавардак творится полный?
Надо помнить об одном:
Вморесинеммчатсяволны.

С. К.

ТЫ, НАВЕРНО, ЕЩЕ НИКОГО НЕ ЛЮБИЛА

Ты, наверно, еще никого не любила,
у тебя впереди столько ДА столько НЕТ.
Кобальт, охра, краплак и немного белила —
вот палитра желаний и нежности цвет.

Так рисуй же сама полотно своей веры,
не страшись быть не понятой. Это удел
всех, кто может идти впереди чьей-то меры,
чьих-то скудных запросов изношенных тел.