Пьета из Азии

— Я знаю! — воскликнула женщина. — Ты насмотрелся красивой жизни! Тебя тошнит от нашей серости! От нужды. От бессилия! Я…стала толстой и старой! Тебя не вдохновляет ничего! Тебе надо влюбиться! И уйти от нас!

Угольников вжался в кресло.

— Я уже влюбился!

— Ах ты гад! — Катя не выдержала и рванулась к креслу. — Сволочь! Съездил называется на три дня! Изменил-таки!

— Нет. Не успел. Теперь жалею об этом!

Угольников закрыл глаза. Жена сжала кулачки и начала бить ими по лицу мужа. Затем вцепилась в щёки и расцарапала лицо, от ярости, не помня себя, она начала зубами рвать кожу на плечах Угольникова. Вопила и рыдала, что есть силы. Кровь каплями сочилась из разбитого лица, царапины аллели, возле кресла валялись клочки рубахи, вырванные пуговицы. Угольников одной рукой отпихнул от себя жену, второй рукой приложил к ране на голове платок. Затем рванулся к дверям и выбежал на улицу.

Мартовский воздух освежил Угольникова. Он долго бежал по парку, сворачивая в аллеи за аллеей. Подбежал к замёрзшему фонтану, схватил охапкой снег и начал отирать лицо, к Угольникову подошёл бомж: «Эй, ты чё, мужик, подрался?» «Да…наверно…» — ответил Угольников, продолжая отирать кровь. «На, глотни, тут у меня спиртяга…» Угольников послушно приложился к бутылке, чувствуя, как обожгло гортань.

Вот тебе, батенька, Юрьев день!

Бомж оказался добродушным мужчиной лет пятидесяти, бывший музыкант. Обычная история: театр закрыли, трупу распустили, квартиру продал, жена выгнала, опустился, подрался, обокрали, нет документов, нет ничего…

— Пошли, покажу одно тёплое место! — предложил бомж.

— Давай! — согласился Угольников. — Мне просто надо собраться с мыслями. Меня дед не простит, если я не вернусь…я обязан!

Они шли недолго. За гаражами проходила теплотрасса, возле неё из полусгнивших брёвен стоял покосившийся деревяный шалаш.

— Видишь?

— Вижу! — кивнул Угольников. И тут же почувствовал удар сзади…

…Сколько он пролежал в талом снегу с пробитым затылком — неведомо. Сутки? Двое? Обмороженный. Обворованный. Накрытый какими — то вонючими тряпками.

В больнице его приняли за алкаша. Никто даже из врачей не стал разбираться. Участковый, вызванный в Приёмный покой, составил протокол о том, что в ночь привезли неизвестного мужчину сорока — сорока пяти лет, у которого не было при себе ни документов, ни опознавательных знаков, ни сотового телефона.

— Ты кто? — несколько раз спрашивал Угольникова сосед по палате. — Хотя бы имя вспомни!

— Потеря памяти — обычное дело. Ничего, отлежится, очухается! — сказала медсестра, внося капельницу.

Угольников думал: «Кто же я на самом деле? Помню: у меня были белые рубашки, запонки, галстук. Потом я поехал в Финляндию. Да! Именно туда. У меня есть любимая женщина Илона, у неё разноцветные глаза. И помню письмо дедушки Николы, он просил меня найти Гунько, плюнуть ему в харю!»

— Ты хотя бы женат? У тебя дети есть? — не унимался сосед по палате, пока медсестра искала вену, чтобы поставить укол Угольникову. — Его хотя бы кто-то ищет?

— Нет таких…

— Отчего?

— Не знаю…

— А что в полиции говорят?

— Мне ничего…я человек маленький. А врачу сказали, как вроде бы выпивши был, нашли возле теплотрассы, где бомжи обычно ютятся.

— А кто нашёл?

— Обычный прохожий с собакой.

— Да, собака — друг человека. Если бы не она — кранты бы моему соседу по палате!

— Вот, что значит девяностые лихие и нулевые годы! Это тебе не евро-магазины, не бутики во Франции, не поля Елисейские, а это наша действительность, — вздохнула медсестра.

— Дальше будет ещё интересней! Реальность совсем изменится. Вот увидите!

Ночью Угольнику приснился дед. Он гладил его по голове и плакал…