Петербургская поэма. Избранные стихотворения

…Так рассуждал я
в темноте густой,
покуда мне Блаженный не ответил.
И мы пошли дорогою
пустой,
И я спросил Блаженного о свете:

когда забрезжит он

и вспыхнет ли опять,
и где любовь моя,
и скоро ли вернется?
Сказал Блаженный:
«Не надейся.
Вспять
и время, как река,
не повернется».

Мы долго шли.

И он сказал:
«Ей-ей,
она не стоит твоего мизинца…»
«Молчи, Блаженный!
Наш великий принцип
не допускает смены новостей —

Всё ясно и понятно до конца:

система пусть системой
остается;
не вырвавшись из грешного
кольца,
любимая пусть весело
смеется —
ей не к лицу
сомненье и печаль.
Так не к лицу системе
измененье,
зато к лицу ей
царственная шваль,
несущая
незыблемое мненье…»

Мы шли и шли,

гоня усталость прочь,
и снег лежал,
рассыпчатый, как пудра.
Сказал Блаженный:
«Наступило утро.
И все-таки кругом —
глухая ночь…»

Nostalgie

Бег минут.
Он свивает лозу
винограда живую.
Урони по дороге слезу,
словно капельку дождевую.
Ты поплачь,
коль тебе все равно.
Не имеет значенья,
что твое равнодушье равно
горькой чаше предназначенья:
ты и я.
Мы – два полюса лжи,
как закон и незнанье.
Нам останется Nostalgie:
преступленье и наказанье.

Клошар

В переулках
пустых
пролегает
протоптанный
путь.
Сквозь
рычащие
рынки
прохожу я
невидимой тенью,
в переходах подземных
ночую,
укрывшись
дырявым тряпьем.
Сердобольные женщины
любят меня,
ибо я столь отзывчив
на женскую ласку.
Но с любовью не шутят.
И снова томителен путь,
и дорога,
как веер,
раскрыта,
и ветер
гуляет в карманах.
Над страною клошаров
плывет тишина,
словно мед именинный,
густа и обманна…

Нищий (Ночные строки)

Я нищ, как церковная крыса, —
Без церкви над головой, —
И я за горсточку риса
Суке отдамся любой,

А после сдам с потрохами

(Отнюдь не лошара – клошар!)…
…Какому Бараку Обаме
Приснится этот кошмар?

Кому за бутылкой виски

Или в саду среди роз
Привидится этот склизкий,
Ambré издающий отброс?

Какому – к черту! – святоше

В молитвах пригрезится рай,
Чтоб он воскликнул: «Я тоже
С тобою, не умирай!»?!

Скажи мне, чего ты ищешь,

Какой взыскуешь среды?
Я – мира этого нищий,
И мне бы дожить до среды…

Весна в Баку, 1983

В воздух взлетают шапки.
Птицы ломают крылья.
Мчатся по улицам шавки,
Харкая кровью и пылью.

Воют коты в истоме,

Бьются деревья оземь,
И фонари чарльстонят…
Может, вернулась осень?

Может, вернулось время

Траура и дождей?
Только шальное племя
Буйных ветров-вождей

НЕ дало неги небу

(Ветры с небом – едины).
Словно весны и не было…
Стекла трещат, как льдины.

Будто бы балагуря,

Крошится черепица.
…Это была репетиция —
После грянула буря…

«А я несу, несу свой крест…»