Петербургская поэма. Избранные стихотворения

…А всего-то и счастья, что немного лавэ,
Да удачный хэштег в социальной сети.
Что за ветер гуляет в моей голове,
Что за дни, как рассыпанное ассорти?!

Я сегодня гуляю, я сегодня один,

Словно Один – несносный рунический бог,
Повелитель валькирий, судьбы господин,
Созывающий воинов, дующий в рог.

Что же, Один, какой из тебя вышел толк?

Всё походы и войны, сраженья и кровь.
Как загрыз тебя Фе́нрир – мифический волк,
Так загрызла меня эта сука-любовь.

Только вот я – живой и воскресший для битв,

Я смеюсь над собой, мне беда – нипочем,
Я почувствовал силу небесных молитв
И стихия меня подпирает плечом.

Подвал, или встреча с писателем Битовым

…И, дрожа от желтого тумана,

Я спустился в маленький подвал…

О. Мандельштам

…Это случилось майским холодным днем.
Чтобы не продрогнуть в нем,
я спустился в маленький бар,
разместившийся в подвале.
Я не помню, что там подавали,
но помню, что вдруг увидел
знакомое лицо:
умные, живые глаза,
запрятанные в очки
с тонкой оправой,
короткая прическа —
седой жесткий “ежик”…
Это был Битов.
И что же?

Похоже,

он не собирался здесь задерживаться.
– Ну, что же, пойдем из этих злачных мест? —
обратился он к своей спутнице
(почему-то сердито).
Они встали и ушли
(подальше от бед?).

„Хороший писатель Битов…“ —

подумал я ему вслед.

«Ночь глядит в мое окно…»

Ночь глядит в мое окно.
Ветер хлопает по крыше.
Опишу-ка то, что слышу,
то, что слышать суждено:

всхлип пера

и скрип дождя,
          крики птиц
              в прощаньи с небом,
                        хруст песка,
                            дыханье хлеба,
пенье старого гвоздя
                            в старой раме…

…Боже мой!

Сколько в мире
знатных звуков,
перезвонов,
перестуков:
только слушай,
только стой,
тихо вслушиваясь в тьму:
          кто умеет слушать время,
                     много скажется тому…

Смерть поэта

Поэт в морщинах таких глубоких…

А.Вознесенский

…И словно вывела чья-то рука:
„Поэт скончался в день дурака“,

Говорят, что скосил его страшный рак.

А впрочем, поэт – отнюдь не дурак —

Душу освободив от земных оков,

Простился легко со страной дураков.

Как же теперь от него далеки

Те, кто зачислены в дураки…

Тому, для кого пишу

У поэтов есть такой обычай:

В круг сойдясь, оплевывать друг друга…

Дм. Кедрин