Петля

  Между нами было метров двадцать, и неудивительно, что я не попал с первой очереди. Хотя, кажется, задел стреляющего, но мне на него было начхать. Еще пара очередей, закончилась обойма. Все-таки контролер хитро поступил, усевшись сзади. Я все в солдат попадал…

  И вот. Я случайно вышиб водителю мозги. Джип резко вильнул вправо, наткнулся на кочку, взлетел, повернулся в воздухе и упал колесами вверх. Перевернувшись несколько раз на земле, он повстречался с березой и замер. Я глянул в бинокль. Поскольку джип был с открытым верхом, то и пассажиров своих он растерял еще во время своего недолгого полета. Ну и хорошо. Навряд ли там кто-то выжил, а значит, и гнаться за нами больше некому.

  Как-то нелогично поступил этот контролер. Вместо того, чтобы спокойно взять нас с Полиной под контроль, он устроил глупую погоню. Уж с двадцати метров-то смог бы, наверное, зомбировать… А может, он посчитал охрану из двух солдат вполне достаточной и искал уже продовольствие? Тогда уже понятнее. Кушать хотелось, то есть. Но – обломался.

 - Отстрелялись, - выдохнул я, пробираясь на переднее сиденье. – Давай в Киев.

  Полина сосредоточенно кивнула:

 - Едем.

  То был год, когда Стрелок во второй раз отправился к Монолиту.

8. Сто процентов

 - Просыпайся, Феникс!..

  Я с трудом разлепил веки.

 - Чего тебе?

  Дежа вю, чтоб его.

 - Десять часов уж.

 - И что дальше?

 - Ну… пора, как бы… - смутился Фотограф.

 - Куда?

 - Да на Милитари!

 - Успеется.

 - Вставай. Не мне это нужно, в конце концов…

 - Ну да, ну да… - проворчал я, поднимаясь с лежака. – А Ковыль где?

 - А где ему быть-то? Сидит на балконе, постреливает. Ты бы видел, сколько у него патронов!

 - Много, что ли?

 - А сам посмотри.

  Я потопал на балкон, попутно протирая глаза. Ковыль сидел на стареньком стульчике, держа обрез наготове.

 - С пробуждением, Феникс! – поприветствовал он меня.

 - Ага, спасибо. Стреляете?

 - Сегодня утром их необычайно мало.

 - Козлохрюшек-то? – ухмыльнулся я.

 - Именно их! – ничуть не смутившись, провозгласил Ковыль.

 - Мы уйдем сегодня, - сказал я.

 - Я так понимаю, путь свой вы держите на Военные Склады?

 - Ну да, на Милитари.

 - О, не засоряйте великий и могучий... ведь несложно же сказать «Военные Склады»?

 - «Милитари» быстрее, - пожал я плечами.

 - «Милитари» ведь тоже сокращение. Правильней было бы сказать «Милитари Сторс» или «Дампс», так ведь? Хотя я не слишком силен в английском…

 - Это вы к чему?

 - К тому, что если аналогично сократить русское произношение, получится еще короче – «Склады».

 - Все называют «Милитари»…

 - Глупая мода на американизацию всех названий.

 - Знаете, если я буду иначе называть, меня другие сталкеры не поймут!

 - Дело ваше. Чего злиться-то? Я просто показал, что русский язык ничем не хуже. Впрочем, как вам угодно. На Милитари так на Милитари. Я могу лишь предложить свою помощь.

 - Какого рода?

 - Во-первых, я могу провести вас через Город Мертвых. А во-вторых, снабдить боеприпасами и медикаментами. Загляните в соседнюю комнату…

  Я послушался. И был поражен.

  Комната была заставлена рядами ящиков, и в открытых виднелись патроны, бинты, лекарства, даже армейские и научные аптечки! И еда, разумеется, была. Неплохо же Ковыль тут живет, полагаю… Стоп. Это ж сколько денег он вбухал во все? Миллионер, что ли? И какого черта он в Зоне забыл?!

  А, ну, впрочем, чему удивляться? Он же немного того… двинутый. И так понятно. Зато проводник нарисовался. Что, конечно, хорошо. Вот прямо сейчас и пойдем, только по ящичкам пошарю…

  Я загрузил в рюкзак пять обойм для «Абакана» и протянул Фотографу столько же для «Винтореза». Он рассовал их по карманам. Ковыль выудил откуда-то еще один рюкзак, накидал туда всего побольше и насыпал в карманы плаща патроны для своего обреза.

 - Идемте! – позвал он нас и повел за собой.

  Шли мы ровно до лестницы.

 - А куда вы? – поинтересовался я у поднимающегося по лестнице Ковыля.

 - Наружу!

 - Выход там, - я показал вниз.

 - Там выход для непосвященных.

 - Ага. А мы посвященные, значит.

 - Не вы. Я!

 - Ну-ну, - покачал я головой.

  Но все-таки последовал за Ковылем.

  Когда мы поднялись на пятый этаж, я уже подумывал, не послать ли Ковыля к черту, но он проследовал на крышу.

 - И чего? – я выбрался за ним и тут же ощутил, насколько холодный ветер дул там.

 - Теперь я поведу вас к Складам.

 - По крышам, что ли?

 - Точно!

  Та-ак.

  Фотограф тоже вылез наверх и поежился:

 - Холодно, вообще-то.

 - Наверху всегда холодно, - отозвался Ковыль. – Ибо ничто не защищает вас от дуновений ветра.

 - Ну, супер, - сказал я. – Может, тогда пойдем уже?

 - Как скажете, - улыбнулся во весь рот Ковыль и направился к противоположному концу крыши.

  А там оказался мостик на крышу другого дома. Впрочем, «мостик» - это, конечно, преувеличение. Если быть точным – две деревянные балки, положенные впритык. Хорошо хоть толстые.

  Ковыль прошел по ним, как по тротуару на прогулке. Я, в принципе, тоже шел уверенно, но помедленнее… сначала. А потом у меня хватило ума вниз взглянуть. И я простоял в двух метрах от крыши второго дома минут эдак пять. Дошел все-таки. А Фотограф повторил мой славный опыт. Даже покачнулся. Но не упал.