Петля Амфисбены

Смешно, как И.А. со своим рюкзачком протискивался в разрез. Перекинул через край одну ногу, другую. Напрягся, раздвигая края - и исчез. Никакая это не машина времени, а чистая магия. И.А. - гений желания.

Я выключил рубильник и все закончилось благополучно. Морок рассеялся. Без взрыва. Но И.А. исчез.

А за день до этого я сам (на пятьдесят три года моложе себя сегодняшнего) отправился в прошлое.

Я обхожу опустевшие комнаты. За этим массивным письменным столом я мог бы написать историю своей жизни. Духи Петроградской стороны помогали бы мне. На окраине, на улице Олеко Дундича (с видом на покрытое снегом поле) из под моего пера (шариковой ручки) не выходит ничего, кроме обрывков.

Но может быть я все же сумею написать ее сейчас, когда круг окончательно замкнулся? Ради И.А.?

На столе стоит его военная фотография в рамке. Пилотка, солдатская форма.

Он напоминает мне тех ополченцев, вместе с которыми я закапывался в песок в 41-м. Я уцелел, они нет. Я помню слова одного из них. (Мы - соседи по окопчику, отрытому сантиметров на 60.)

- Мне в 17 году было 18 лет. Вам, наверное, немного меньше. Неужели всерьез можно говорить, что это наше прошлое куда-то делось? Что его нет?

Звонят. На этот раз в дверь. Ну вот, доигрался. Нет ли в такой старой квартире выхода на черную лестницу?

Если это КГБ, за черной лестницей тоже наблюдают.

Звонки не прекращаются. Я крадусь в переднюю. Без пальто и уличной обуви я все равно никуда не денусь. Лишь бы они не услышали, что в квартире кто-то есть.

Звонки прекратились, но через минуту ударили снова. Снова смолкли.

Я завязываю ботинки.

Через двойную дверь слышны голоса. (Они ничего не стесняются!)

- Серега, сходи посмотри, есть ли выход на чердак. Там должен быть проход на пожарную лесницу. Я за отмычками сбегаю.

Я заканчиваю одевание и жду. В последний момент мне приходит в голову взять потертую авоську из искусственной кожи.

Когда снизу доносится еле слышный хлопок двери, я, стараясь не шуметь, выхожу на лестницу. Придерживая язычок замка, бесшумно закрываю за собой.

Горбясь, шаркая ногами, почти волоча по грязным ступеням авоську, спускаюсь вниз. Мимо меня весело проносмися вверх похожий на Гагарина парень с брезентовым портфельчиком под мышкой. Скользнув по - но не задержавшись на мне быстрым взглядом. Давно я не чувствовал себя таким молодым.

... Я не сразу поехал домой, а отправился в одно из знакомых полуподвальных кафе на Большом проспекте, из тех, где варят приличный кофе, но можно взять и вина, коньяка или шампанского. Ну что ж, ну что ж, когда-нибудь, наверное, можно будет сказать, что эти годы были не худшими для моей страны (начиная с Хрущева и до ... ). Даже гебисты стали не очень страшными. (Двадцатые годы тоже были неплохими для "маленького человека", каким я - с полным основанием - себя считаю.)

Но только сейчас я вырвался из петли амфисбены. Не знаю, чем я смогу заняться - в таком-то возрасте.

По стойке бара бежит рыжий таракан. Цветом он почти не отличается от бурой краски, которой покрашено дерево. Это так говорится, рыжий, хотя рыжими кажутся скорее усы и лапы, а спинка темно-коричневая, почти черная в тускловатом электрическом свете. Я допиваю свою смесь - "бурый медведь", смесь коньяка и шампанского. Руки все еще трясутся. С улицы вваливается банда облепленных снегом девчонок в которотких пальто, полушубках, болоньевых куртках. Мини-юбки, толстые колготки (все же зима). Таракан прячется в щель. Столпившись у стойки, все шумно заказывают мороженое, шампанское... Студентки после сессии? Скорее всего, из ЛЭТИ или ЛИТМО, университетские сюда ходят редко.

Мне нравится женщина за стойкой. На вид ей лет сорок. У нее бледное, слегка увядшее, интеллигентное лицо, рыжеватые волосы. Я знаю, что ее звать Лена. У нее есть дочка лет девяти или десяти, которая иногда готовит уроки за столиком в дальнем углу.

Мне не хочется уходить, я заказываю еще одного "бурого медведя". Одно из достоинств этого кафе (или бара) - у стойки есть несколько вертящихся табуретов.

Дети распределяются по столикам. Я вытягиваю вперед руку с кольцом, купленным когда-то на барахолке.

- Вы знаете, что это за зверюга, Лена?

После еще двух "медведей" я, наконец, на улице. Метель. Косые струи. Снег облепляет пальто, шапку, тает на лице. Меня душит смех. Похоже, у меня начинается роман. Это в моем-то возрасте! С души на время спадает нестерпимый гнет - прошлого, которое все еще живет во мне, памяти о навсегда ушедших, стыда прожитых лет... Самое смешное, что никаких особо постыдных поступков за мной не числится - я с трудом могу забыть стыд и ужас положений, в которых мне приходилось бывать. Но в данную минуту мне не хочется об этом думать. Я еду домой - моей радости хватит до вечера, может быть даже до того момента, когда меня сморит сон. Сидя у себя дома за письменным столом ( "школьник", с тремя ящиками) я вывожу на бумаге эти слова. Передо мной лежит клочок бумаги с телефоном Лены...

4